egegnung
Er sah den Hund.
Herr Lehmann, wie sie ihn neuerdings nannten, obwohl die, die das taten,
auch nicht viel jünger waren, obwohl tatsächlich einige von ihnen, sein
bester Freund Karl und auch Erwin zum Beispiel, sogar älter waren als er,
kannte sich mit Hunderassen nicht aus, aber er konnte sich beim besten
Willen nicht vorstellen, daß man so ein Tier mit Absicht züchtete. Der
Hund hatte einen großen Kopf mit einer mächtigen, sabbernden Schnauze und
zwei großen, lappigen Ohren, .die links und rechts davon herunterhingen
wie zwei welke Salatblätter. Sein Rumpf war fett, und sein Rücken so breit,
daß man darauf eine Flasche Whisky hätte abstellen können, seine Beine
waren dagegen unverhältnismäßig dünn, sie ragten aus dem Körper heraus
wie abgebrochene Bleistifte. Herr Lehmann, der es nicht übermäßig witzig
fand, daß man ihn jetzt so nannte, hatte noch nie ein so häßliches Tier
gesehen. Er erschrak und blieb stehen. Er traute Hunden nicht. Und der
Hund knurrte ihn an.
Jetzt bloß nichts falsch machen, dachte Herr Lehmann, der andererseits
aber auch keinen Sinn darin sah, sich wegen einer albernen Anrede
groß aufzuregen, immer fest in die Augen schauen, das schüchtert sie ein,
dachte er und konzentrierte seinen Blick auf die beiden schwarzen, blanken
Löcher im Schädel seines Gegenübers. Der Hund zog im Rhythmus seines Knurrens
die Lefzen hoch und runter und starrte zurück. Sie hatten etwa drei Schritte
Abstand voneinander, der Hund bewegte sich nicht, und Herr Lehmann bewegte
sich auch nicht. Nicht wegsehen, dachte Herr Lehmann, nichts anmerken lassen,
einfach vorbeigehen, dachte er und machte einen Schritt zur Seite. Der
Hund knurrte noch lauter, es war ein bösartiges, nervtötendes Geräusch.
Bloß nichts anmerken lassen, das Tier spürt die Angst und nutzt sie aus,
dachte Herr Lehmann, noch ein kleiner Schritt zur Seite, dachte er, nicht
aus den Augen lassen, noch ein kleiner Schritt, und dann noch einer, so,
und dann gleich geradeaus, dachte Herr Lehmann. Aber dann ging der Hund
einfach auch ein Stück zur Seite, und sie standen sich wieder gegenüber.
Er will mich nicht vorbeilassen, dachte Herr Lehmann, der seinen bald
stattfindenden dreißigsten Geburtstag nicht
gerade als rauschendes Fest zu feiern gedachte, gerade weil er davon überzeugt
war, daß das bloß ein Geburtstag war wie jeder andere auch, und er hatte
seine Geburtstage noch nie gerne gefeiert. Das ist doch lächerlich, so
etwas darf es gar nicht geben, dachte er, ich habe ihm doch gar nichts
getan. Er sah die großen, gelben Zähne, und es schauderte
ihn bei der Vorstellung, wie sie von den riesigen Kiefern des Hundes in
eines seiner Beine, in einen Arm, in seinen Hals geschlagen wurden, ja
sogar um seine Hoden wurde ihm angst und bange. Wer weiß, was das für einer
ist, dachte er, vielleicht ist der auf irgendwas abgerichtet, ein Killerhund,
ein Hodenbeißer, einer, dachte er, der die Schlagader im Arm trifft, und
dann verblutet man hier mitten auf dem Lausitzer Platz, es ist ja niemand
da, der Platz ist menschenleer, dachte er, wer soll sich so früh am Sonntagmorgen
schon hier herumtreiben, die Kneipen sind ja alle schon geschlossen, es
ist ja immer das Einfall, das am allerspätesten zumacht, vom Abfall einmal
abgesehen, aber das zählt nicht, dachte er, um diese Zeit treiben sich
ja bloß noch Verrückte herum, geisteskranke
Berliner mit abgerichteten Killerhunden,
Perverse, die sich im Gebüsch einen runterholen, während sie sich ansehen,
dachte Herr Lehmann, wie ihre beißwütigen Hunde ihr tödliches Spiel mit
mir treiben.
»Wem gehört dieser Hund hier?« rief er über den leeren Platz, »WEM GEHÖRT
DIESER VERDAMMTE SCHEISSHUND?« aber niemand meldete sich. Nur der Hund
knurrte noch lauter und verdrehte seinen Kopf so, daß die Augen rotglühend
schimmerten. - Sven Regener, Herr Lehmann. Ein Roman. München
2003 (zuerst 2001)
Begegnung (2) Maigret geht mit seiner Reisetasche
durch die Gänge. Der Schaffner öffnet mehrere Türen und findet schließlich
das Abteil, in dem nur das obere Bett belegt ist.
Auch hier ist die Lampe abgedunkelt, und die Vorhänge sind zugezogen.
»Möchten Sie es heller haben?«
»Nein, danke.«
Es herrscht eine feuchte Hitze. Man hört ein leises Pfeifen in den Heizungsröhren.
In dem oberen Bett bewegt sich jemand und atmet schwer.
Der Kommissar zieht leise Schuhe, Jacke und Weste aus, dann schlüpft
er in das Bett und legt sich seinen steifen Hut über das Gesicht, denn
von irgendwoher kommt ein schwacher Luftzug.
Schläft er ein?
Jedenfalls dämmert er. Vielleicht eine Stunde lang, vielleicht zwei,
vielleicht auch noch länger. Aber er schläft nicht richtig.
Und in diesem Halbschlaf herrscht ein Gefühl des Unbehagens vor. Kommt
es von der Hitze, die stärker ist als der Luftzug?
Nein, wahrscheinlich von dem Mann oben, der nicht einen Augenblick ruhig
liegt.
Wie viele Male in der Minute wälzt er sich?
Er atmet unregelmäßig, als ob er Fieber hätte. Atmet so schwer, daß
Maigret, der es in dem Abteil nicht mehr aushält, sich erhebt und in den
Gang hinausgeht.
Aber im Gang ist es zu kalt. Und so kehrt er in das Abteil zurück.
Es ist eine Alptraumatmosphäre. Hat der Mann oben sich nicht gerade
auf die Ellbogen gestützt und sich hinuntergebeugt, um zu versuchen zu
erkennen, wer sein Reisegefährte ist?
Maigret dagegen hat nicht den Mut, sich zu rühren. Die halbe Flasche
Bordeaux und die beiden Cognac, die er im Speisewagen getrunken hat, liegen
ihm schwer im Magen.
Die Nacht nimmt keine Ende. Wenn der Zug hält, hört man Stimmen, Schritte
im Gang, das Schlagen von Türen. Man fragt sich, ob der Zug sich jemals
wieder in Bewegung setzen wird.
Man könnte glauben, der Mann weint. Manchmal verstummt sein Atem, dann
plötzlich schnüffelt er. Er dreht sich auf die andere Seite und schneuzt
sich.
Maigret bereut es, daß er nicht mit dem alten Paar in seinem Erster-Klasse-Abteil
geblieben ist.
Er schläft ein. Er wacht auf. Er schläft von neuem ein. Schließlich
kann er nicht mehr an sich halten. Er räus-pert sich. Dann sagt er: »Entschuldigen
Sie, Monsieur, können Sie nicht endlich einmal still liegen?«
Seine Stimme klingt unfreundlicher, als er es möchte. Wenn der Mann
nun krank ist?
Der andere antwortet nicht und rührt sich nicht. Es kostet ihn gewiß
große Mühe, das leiseste Geräusch zu vermeiden. Die Hitze muß dort oben
erstickend sein.
Maigret versucht, die Heizung zu regulieren. Aber es gelingt ihm nicht.
Drei Uhr morgens! Nun muß ich endlich einschlafen, denkt er. Aber er
ist hellwach, und er ist fast ebenso nervös geworden wie der andere.
Er lauscht.
Jetzt geht das schon wieder los ... Maigret zwingt sich, regelmäßig
zu atmen, und zählt bis fünfhundert, in der Hoffnung,
dann einzuschlafen.
Tatsächlich, der Mann weint.
Sicherlich ist es jemand, der zu einer Beerdigung in Paris gewesen ist,
oder ein armer Kerl, der in Paris arbeitet und eine schlechte Nachricht
aus seiner Heimat bekommen hat: seine Mutter ist krank oder tot — vielleicht
seine Frau.
Maigret bereut es, daß er ihn so hart angefahren hat. Wer weiß, manchmal
wird in einem Zug ein Sarg mitbefördert ...
Und die Schwägerin im Elsaß, die dicht vor der Entbindung steht. Drei
Kinder in vier Jahren!
Maigret schläft. Der Zug hält und fährt weiter.
Er überquert eine Eisenbrücke und verursacht dabei einen Höllenlärm,
und Maigret schlägt jäh die Augen auf.
Dann betrachtet er stumm und ohne sich zu rühren die beiden Beine, die
von oben herunterbaumeln. Der Mann hat sich auf sein Bett gesetzt. Äußerst
behutsam bindet er sich die Schuhe zu. Es ist das erste, was der Kommissar
von ihm sieht, und trotz der abgedunkelten Lampe bemerkt er, daß es Lackschuhe
sind. Die Strümpfe dagegen sind aus grauer Wolle und scheinen handgestrickt
zu sein.
Der Mann hält inne und horcht. Vielleicht merkt er, daß der Rhythmus
von Maigrets Atem sich verändert hat. Der Kommissar beginnt wieder zu zählen.
Aber das fällt ihm schwer, weil ihn die Hände, die die Schuhbänder knoten
und die so sehr zittern, daß sie es kaum vermögen, brennend interessieren.
Der Zug fährt durch einen kleinen Bahnhof, ohne anzuhalten. Man sieht
nur Lichter hinter den Vorhängen. Es wird immer mehr zu einem Alptraum.
Der Mann tastet mit dem Fuß nach der Leiter. Er
fällt dabei fast herunter. Hat er Angst, von neuem angefahren zu werden?
Er kehrt Maigret den Rücken.
Und gleich darauf tritt er in den Gang hinaus und vergißt die Tür
zu schließen.
Wäre die Tür nicht offengeblieben, wäre Maigret sicherlich wieder eingeschlafen,
aber so muß er aufstehen, um sie zu schließen, und er wirft dabei einen
Blick in den Gang.
Er hat gerade noch die Zeit, seine Jacke anzuziehen, vergißt aber die
Weste.
Denn der Unbekannte hat die Tür am Ende des Gangs aufgemacht.
Das ist kein Zufall!
Im gleichen Augenblick verlangsamt der Zug
das Tempo. Man sieht undeutlich die Umrisse eines Waldes
längs des Schienenstranges. Ein unsichtbarer Mond
beleuchtet ein paar Wolken.
Die Bremsen knirschen. Von achtzig Kilometer in der Stunde hat sich
das Tempo auf dreißig, vielleicht auf noch weniger verlangsamt.
Und der Mann springt hinaus, verschwindet
hinter der Böschung, die er gewiß hinunterrollt. Ohne lange nachzudenken,
stürzt Maigret ihm nach. - Georges Simenon, Maigret
und der Verrückte. München 1971 (Heyne, Simenon-Kriminalromane 67, zuerst
1932)
Begegnung (3) Isak hatte schon den größten
Teil des Weges zurückgelegt, und bei dem hellen Mondschein sah er Sellanraa
schon drüben auf der Halde liegen; da lag es hübsch und wohlgebaut, aber
klein, fast wie ein unterirdisches Gehöft anzusehen,
weil es so tief eingeschneit war. Aber jetzt bekam er wieder Bauholz, und
Inger sowie die Kinder würden sich sehr verwundern, wozu er das Holz verwenden
wollte, an was für ein überirdisches Gebäude er dachte. Er setzte sich
in den Schnee und wollte ein wenig ausruhen, um nicht erschöpft heimzukommen.
Ringsum ist es ganz still, und Gott sei Dank für diese Stille
und seine eigene nachdenkliche Stimmung, sie ist nur vom Guten! Isak ist
ja ein Ansiedler, und er schaut nach seinem Grundstück hinüber, wo er noch
mehr Ödland umgraben muß. Er bricht in Gedanken große Steine aus, er hat
ein entschiedenes Talent zum Entwässern. Und er weiß, dort drüben liegt
noch eine recht tiefe Sumpfstrecke auf seinem Eigentum. Dieser Sumpf ist
voller Erz, eine metallische Haut steht auf jeder
Lache, den will er jetzt trockenlegen. Mit den Augen teilt er den Boden
in Vierecke ein, er hat Pläne und Absichten mit diesen Vierecken, er will
sie recht grün und fruchtbar machen. Oh, ein urbar gemachtes Feld war etwas
sehr Gutes, es wirkte auf ihn wie Ordnung und
Recht und dazu wie Genuß ...
Er stand auf und fand sich nicht mehr ganz zurecht. Hm! Was war geschehen?
Nichts, er hatte nur ein wenig ausgeruht. Jetzt aber steht etwas vor ihm,
ein Wesen, ein Geist, graue Seide - nein, es war nichts. Es wurde ihm sonderbar
zumut, er machte einen kurzen unsicheren Schritt vorwärts und ging geradeswegs
auf einen Blick zu, einen großen Blick, zwei Augen, gleichzeitig fangen
die Espen in der Nähe zu rauschen und zu raunen an. Nun weiß jedermann,
daß die Espe eine ganz infame, unbehagliche Art zu rauschen hat, jedenfalls
hatte Isak noch niemals ein widerlicheres Rauschen gehört als jetzt, und
er fühlte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief. Er griff auch mit
der Hand nach vorne, aber dies war vielleicht die hilfloseste Bewegung,
die diese Hand je gemacht hatte.
Aber was war nun das da vor ihm, und hatte es eine Gestalt
oder nicht! Isak hatte ja seiner Lebtag darauf geschworen, daß es eine
höhere Macht gebe, und einmal hatte er sie auch gesehen, aber das, was
er jetzt sah, glich Gott nicht. Ob der Heilige Geist
wohl so aussah? Aber warum stand er dann jetzt hier - auf dem weiten Feld
zwei Augen, ein Blick und sonst nichts? War es,
um ihn zu holen, um seine Seele zu holen, dann
mochte es so sein, einmal würde es ja doch geschehen, dann wurde er selig
und kam in den Himmel.
Isak war gespannt, was geschehen würde, ein Schauder durchrieselte ihn,
die Gestalt strömte ja Kälte und Frost aus, es
mußte der Teufel sein. Hier betrat Isak sozusagen bekannten Boden, es war
nicht unmöglich, daß es der Teufel war; aber was wollte er hier? Auf was
hatte er Isak jetzt eben ertappt? Auf dem Gedanken, Ödland umzubrechen,
aber das konnte ihn doch unmöglich geärgert haben. Von einer anderen Sünde,
die er begangen haben konnte, wußte Isak nichts, er war nur auf dem Heimweg
vom Walde, ein müder und hungriger Arbeiter, er wollte nach Sellanraa,
alles in guter Absicht.
Wieder machte er einen Schritt vorwärts, aber es war kein langer Schritt,
und er wich überdies sofort wieder ebenso weit zurück. Da die Erscheinung
nicht weichen wollte, runzelte Isak wahrhaftig die Stirne, als traue er
der Sache nicht mehr recht.
Wenn es der Teufel war, so mochte es der Teufel sein, der hatte jedoch
nicht die höchste Macht. Luther hatte ihn einstmals beinahe umgebracht,
und es gab viele, die ihn mit dem Kreuzeszeichen und Jesu Namen verscheucht
hatten. Nicht, daß Isak die Gefahr herausgefordert und sich dann hingesetzt
und darüber gelacht hätte, aber das Sterben und Seligwerden, das er zuerst
im Sinne gehabt hatte, diesen Gedanken gab er jedenfalls auf, und jetzt
machte er zwei Schritte auf die Erscheinung zu, bekreuzigte sich und rief:
Im Namen Jesu!
Hm? Als er seine eigene Stimme hörte, war es, als komme er plötzlich
wieder zu sich, und er sah Sellanraa auf der Halde liegen. Die Espen rauschten
nicht mehr, die beiden Augen waren aus der Luft
verschwunden.
Er zögerte nicht länger auf dem Weg und forderte die Gefahr nicht heraus.
Aber als er auf seiner eigenen Türschwelle stand, räusperte er sich kräftig
und erleichtert, und er ging erhobenen Hauptes in die Stube hinein, wie
ein Mann, ja wie ein Held.
Inger stutzte und fragte, warum er so leichenblaß aussähe. Da leugnete
er nicht, daß er dem Teufel begegnet sei.
Wo? fragte sie.
Dort drüben. Uns gerade gegenüber.
Inger zeigte keinen Neid. Ja, sie lobte ihn nicht gerade deshalb, aber
in ihrer Miene lag nichts, was einem bösen Wort oder einem Fußtritt geglichen
hätte. Ach, Ingers Gemüt hatte sich im Gegenteil in den letzten Tagen etwas
aufgehellt, und sie war freundlicher geworden, woher es auch kommen mochte,
nun fragte sie nur:
Ist es der Teufel selbst gewesen?
Isak nickte und sagte, soweit er habe sehen können, sei er es selbst
gewesen.
Wie bist du ihn losgeworden?
Ich ging im Namen Jesu auf ihn los, antwortete Isak. Inger wiegte überwältigt
den Kopf hin und her, und es dauerte eine Weile, bis sie das Essen auftragen
konnte. Jedenfalls darfst du aber jetzt nicht mehr ganz allein in den Wald
gehen, sagte sie. - Knut Hamsun,
Segen der Erde
Begegnung (4) Das Gefühl, von einer Raubkatze schlimm
zugerichtet zu werden, kann, wie wir aufgrund der Begegnung Dr. Livingstones
mit einem Löwen wissen, etwas weniger grauenhaft
sein, als man es sich gemeinhin vorstellt. »Es war eine Art von Erstarrung«,
schrieb er, »bei der ich kein Gefühl von Schreck oder Schmerz empfand, gleichwohl
aber das vollkommene Bewußtsein all dessen hatte, was mit mir vorging. Der Zustand
war dem eines Patienten ähnlich, der, unter dem Einfluß des Chloroforms, zwar
alle Einzelheiten der Operation wahrnimmt, allein das Messer des Chirurgen nicht
fühlt. Diese Furchtlosigkeit ging keineswegs aus einer inneren sittlichen Kraft
hervor; nur das Schütteln hatte die Furcht benommen und ließ mich ohne Entsetzen
der Bestie ins Gesicht blicken. Ein derartiger Zustand tritt wahrscheinlich
bei allen Tieren ein, die den Fleischfressern zur Beute dienen...« (David Livingstone,
Reisen in Südafrika) - (chatw)
Begegnung (5) Nachdeme sich einen gantzen schönen
tag lang das land Cornouaille gezeiget, trieben wir durch einen adversen
wind um abend gen mittag ab, die küste verschwand
allmählig völlig aus unsren äugen, und es begann plötzlich um uns in den
ungeheuren lüfften zu flattern und turbulieren, waren aber keine blauen
wildgänse, sondern eine fliegende schar gräulich alter weiber, angeführt
von einem ebenso gräulich jungen fräulein oder damozel, ein schnatternder-kackernder
schwärm, der unsre montgolphiere umgab gleich einem goldenen ring Saturni,
maßen diese hexen mit ihren spitzen lackhüten im lichte der untergehenden
sonnen so glänzten und schimmerten, daß wir zuerst vermeinten, der liebe
mond seie mit all seinen goldbergwercken zu feinstem staub explodiert und
riesele auff die erd herab; doch wars ja, wie ich zuerst schon gesagt und
nichts anders — die zweibeinigen schwarmdrachinnen taten uns aber nichts
zuleide, folgeten uns indes immerhin bis über die gute statt Sant Malo,
wo es schon gäntzlich nacht geworden und wir nicht wußten, wie und wo landen
ohne vielleicht gar aus versehen in das silber-schwartze meer zu stürtzen.
Über vorgemeldeter statt verschwand jener spuk endlich in den hohen Schornsteinen,
und ein übles arom nach pech und schweffei breittete sich wie eine unsichtbare
gelbe sauce aus.
Aber noch war es nicht so weit, wir flogen vorerst noch wie ein gegondelter
globus S O O, die kreischenden zauberweiber und
hagezussen umkreisten uns recht artig, hoben sparsim ihre erschröcklichen
raffröcke hoch, uns solchermaßen durch ohnziemliche aspecte aus deme concept
bringend, oder auch durch wahrhafft mephitisches gefortze,
welches uns wie faulgewordene waschlauge an die kühne stirne schlug; allein,
was hätten wir sollen tun, sintemalen wir denen SS Salvatori dancken
mußten, nicht ärgeren zauber auff uns überkommen zu haben.
Eine von jenen hecken- & steckenreutterinnen schien mir über die
maßen pomadig zu sein, so sie zu diesem fluge erst gar nicht aus ihrem
großen bette gesprungen oder gekrochen, sondern in diesem liegend durch
die abendlufft coutschierte; sie kam uns offt gantz gefährlich nahe, steuerte
aber immer im letzten augenblicke aus unserer bahn, wobei sie kleine ordres
aus ihrem zahnlosen maule murmelte. Das alles hätte mich gar nicht so sehr
gewundert, allein die tatsache, daß jenes maul oder sprech-
& freßloch beileibe nicht an der stelle saß, wo ansonst ein rechtschaffen
mundwerck zu sitzen pflegt, gab mir gewaltig zu dencken: wo saß es dann
? Ha, es war gerade dort angebracht, wo andere unwesen den riech-
avt schmek-kercker
haben, und dieser sprange aus dem rechten ohre; das
einzige aug hatte sie
vorn an der abominablen stirn; ihr haar war schaudervoll
grüne wie ein indianischer pilzacker, darauf ein naßer, gifftiger schnee
gefallen. Kleider trug diese haupt-hexe keine, ja nicht einmal einen kurtzen
kittel, um der schamhafftigkeit einen diener zu erweisen, sie war eben
die jüngste, wie gesagt, und eigentlich gantz wohlgestalt, was ihre geographie
vom halse abwärts anginge - dieses ungeheur führt also ihre altgewordnen
schwestern in Belzebuth an, fuhr mit ihrem faulentzerbette zuvörderst und
rieff ihre commandi in einer sprache, so in keinem guten wörtterbuche oder
thesauro dieser welt der menschen zu finden .. - H.C.
Artmann, Der aeronautische Sindtbart oder Seltsame Luftreise
von Niedercalifornien nach Crain. Ein fragment von dem Autore selbst aus
dem yukatekischen anno 1958 ins teutsche gebracht sowie edirt & annotirt
durch Klaus Reichert. München 1975 (dtv 1067, zuerst 1958)
Begegnung (6) Für Leute, die kaum Bücher
besitzen, hat ein Lexikon etwas ganz Besonderes. Sie wollen eins, vielleicht
um Kreuzworträtsel zu lösen, vielleicht um das Land nachzuschlagen, in
das ein Freund gerade reisen will. Vor allem aber um des Vergnügens
willen. Nur bei den wenigsten Büchern geraten wir in jenes Verzücken, auf
das wir bei einem Lexikon stets gefasst sind: das Vergnügen des einsamen
Suchens. Selbst und gerade dann, wenn ein unvorhergesehener
Umweg uns weit vom Ziel wegführt. Ob wir finden,
was wir suchen, oder nicht, immer kann uns ganz unerwartet
eine Perle in den Schoß fallen, und zwar ausgerechnet dann wenn wir den
Weg verloren haben und an einer Kreuzung falsch abgezweigt sind. Während
wir uns mit den Atomen abmühen, nimmt ein Stern uns gefangen und macht
uns staunen. Wie oft schon haben wundersame Begegnungen auf solchen Umwegen
unser Weltbild und unser kognitives Leben mit einem Schlag verändert, wo
wir doch nur im Sinn hatten, mit einer einfachen abrufbaren Information
eine Gedächtnislücke zu stopfen? - Michel Serres, Vorwort zu
(thes)
Begegnung (7) ich vertraue der bahn
sie ist kommod und hat ihre qualitäten man räkelt sich in eleganten coupés
vertritt sich nach lust und laune die beine in den
unendlich langen korridoren die landschaft zieht bezaubernd vorbei welcher
reisende könnte sich glücklicher schätzen denn der passagier erster klasse.
vorausgesetzt er ist gesund und reich und schön von antlitz leib und seele
was man ist ist man und was man hat hat man ich laß mir doch kein ix für
ein omega vormachen ich bin einmal spät abends von münchen nach berlin
raufgefahren es war im sommer und im liegewagen wars nicht auszuhalten
sechs mann und kein gewehr um die fünf mitschläfer zu erschießen die einen
stanken die anderen schnarchten und ich stieg aus der couchette und versuchte
auf der clobrille sitzend zu dösen das war nach nürnberg aber das wurde
mir auch zu öd und ich ging durch den zug
spazieren auf und ab auf und ab und die waggons waren fast leer nur ein
junger mensch begegnete mir immer wieder ein blasser typ und etwas wirr
der bursche kam mir vor als hätte er in münchen was ausgefressen und befände
sich auf der flucht und ich wollte ihn in ein gespräch
verwickeln seine art interessierte mich irgendwie aber ich verwickelte
ihn nicht ich dachte mir der denkt sich dann vielleicht ich sei ein schwuler
es ist immer komisch wenn ein weitaus älterer einen weitaus jüngeren mitten
in der nacht anredet und er sagte auch nichts sondern sah aus wie einer
der in münchen etwas ausgefressen hat oder bei gutem wind dem sozialhelfer
durch die finger geschlüpft ist - H. C. Artmann, Nachrichten aus
Nord und Süd. München 1981 (dtv 6317, zuerst 1978)
Begegnung (8) Es war tatsächlich ein Licht,
und es schien aus einer Höhle zwischen zwei Felsen. Der Eingang zur Höhle
war eng und schlank, aber natürlich war ich vom Elend, vom Ungemach und
vom Blutverlust des vergangenen Tages so dünn wie ein Ruder. Unverzüglich
war ich drinnen und vor dem Sturm beschützt, vor mir war das Licht, und
ich ging näher heran. Ich hatte noch keine Erfahrungen gesammelt, was Kriechen
in steinernen Höhlen betraf, aber trotzdem waren meine Bewegungen hurtig
und gewandt, als ich mich weiter dem Ort der Flamme drinnen näherte.
Als ich die Stelle erreicht hatte, glaubte ich, nicht übermäßig von
der Lage des Orts, der am Ort anwesenden Gesellschaft, noch von dem Unternehmen,
auf das ich mich eingelassen hatte, angetan zu sein. Im Innern befand sich
eine Zelle oder ein kleines Zimmer, das vier bis fünf Männern Platz bieten
konnte; kahl und felsig war es, und Wasser tropfte von den Wänden. Mächtige
Feuerflammen erhoben sich vom steinigen Fußboden, und im Hintergrund sprudelte
lebhaft ein Born frischen Wassers, wodurch sich ein Bach bildete, der mir
in der Höhle entgegenfloß. Was meinen Augen jedoch beinahe die Sehkraft
raubte, war eine ältere Person, die, von mir abgewandt, halb bei den Flammen
saß und halb bei ihnen lag, eine Abart von Stuhl unter sich, und es hatte
ganz den Aschein, als wäre sie tot. Sie war in ein paar unbestimmbare Lumpen
gewickelt; die Haut von Hand und Gesicht war wie zerknittertes braunes
Leder, und alles an ihr kündete von totaler Unnatur. Ihre beiden Augen
waren geschlossen, ihr schwarzzahniger Mund stand offen, und ihr Kopf neigte
sich kraftlos seitlich herab. Es packte mich ein Zittern, das sowohl von
der Kälte als auch der Angst herrührte. Endlich war ich auf Maeldoon O'Poenassa
gestoßen!
Plötzlich entsann ich mich des Entschlusses, der mich an diesen Ort
geführt hatte, und, möge Gott alle jene erretten, so dies hören! kaum erinnerte
ich mich an die goldenen Pennies, als ich sie auch schon in Händen hielt!
Sie waren nahebei zerstreut, bald hier, bald dort deckten sie den Fußboden,
zu Tausenden, und zudem noch goldene Ringe, Kleinodien, Perlen und schwere
gelbe Ketten. Der lederne Ranzen, aus dem sie sich ergossen hatten, war
ebenfalls da, und ich konnte mich wirklich glücklich preisen, daß dies
der Fall war, denn ich war ja splitterfasernackt, ohne Beutel und Hosentaschen.
Mechanisch sammelten meine Hände die Pennies ein, und bald enthielt der
Ranzen soviel Gold, wie ich zu tragen imstande war. Während ich mit dieser
Tätigkeit befaßt war, fühlte ich, wie sich mein Herz erholte und eine kleine
musikalische Melodie spielte.
Ich hegte nicht den allergeringsten Wunsch, den toten Mann zu betrachten,
und als das Gold eingesammelt war, machte ich mich daran, durch die Höhle
zurückzukriechen. Ich hatte die Öffnung erreicht, und die erschreckenden
Stimmen von Wind und Regen berannten meine Ohren, als mich ein unseliger
Gedanke traf wie ein Keulenschlag.
Wenn Maeldoon O'Poenassa tot war: wer hatte das Feuer entfacht, und
wer unterhielt es?
Ich weiß nicht, ob mich in jenem Augenblick ein Anfall von Raserei umklammert
hielt, oder ob ich vorübergehend vor Angst starb, aber auf jeden Fall kehrte
ich zu jenem Burschen zurück, der sich dort drinnen aufhielt. Ich fand
ihn genauso vor, wie ich ihn verlassen hatte. Furchtsam bewegte ich mich
auf ihn zu, indem ich auf Füßen, Bauch und Händen vorwärtskroch. Plötzlich
glitt eine meiner Hände aus, und mein Kopf fiel nach unten, so daß mein
Gesicht gefährlich auf dem Boden aufprallte. Es scheint, als hätte ich
dabei von dem gelben Wasser, das vom Brunnen beim Feuer herüberfloß, gekostet,
und als ich davon kostete, war ich schrecklich verdutzt. Ich schöpfte einen
Tropfen mit der Handfläche und verschluckte ihn voll Anerkennung. Was,
würden Sie sagen, wfcr es? Whiskey! Er war gelb und scharf, aber er hatte
tatsächlich den gehörigen Geschmack. Vor meinen eigenen Augen entsprang
ein Whiskeybach dem Felsen und floß davon, ungekauft und ungetrunken. Erstaunen
wogte in meinem Kopf und schlug so hohe Wellen, daß es schmerzte. Auf den
Knien begab ich mich zum Brunnen, zu jenem Ort, an dem das gelbe Wasser
floß, und konsumierte genügend, um jeden einzelnen meiner Knochen in Schwingungen
zu versetzen. Einmal in der Nähe des Feuers, nahm ich es scharf in Augenschein,
und es war offensichtlich, daß sich hier ein weiterer kleiner Brunnen desselben
geistigen Getränks befand, doch stand dieser in Flammen, und die Flammen
hoben und senkten sich entsprechend, je nachdem, wie stark das Stöffchen
floß.
So standen jedenfalls die Dinge. Wenn Maeldoon O'Poenassa tot war, dann
war es offenkundig, daß er jahre- und jahrelang auf der Ernährungsgrundlage
von Whiskey aus dem ersten Brunnen gelebt und sich mit Hilfe des zweiten
Brunnens gegen die Kälte geschützt hatte, so ein stilles Leben führend,
aller Not enthoben, wie Sitric O'Sanassa es seit langer Zeit bei den Seehunden
war.
Ich sah ihn an. Er machte nicht die geringste Bewegung, nicht einmal
die des Atems. Angst hielt mich ab, dorthin zu
gehen, wo er war, aber ich machte von meinem Platz aus einige ungehobelte
Geräusche und warf einen leichten Stein, der ihn am Nasenbein traf. Er
rührte sich nicht.
- Er hat nichts zu sagen, sagte ich, halb bei mir selbst, und halb sprach
ich es laut aus. Wieder stockte mir das Herz. Ich hörte einen Laut aus
der Leiche dringen, der klang, als spräche jemand
hinter einem schweren Mantel hervor, einen Laut, so heiser und ertränkt
und unmenschlich, daß mir für kurze Zeit alle Körperkraft schwand.
- Und welche Art Erzählung würde dich erfreuen? - Flann
O'Brien, Irischer Lebenslauf. Eine arge Geschichte vom harten Leben. Herausgegeben
von Myles na Gopaleen. Aus dem Irischen ins Englische übertragen von Patrick
C. Power. Aus dem Englischen ins Deutsche übertragen von Harry Rowohlt.
Frankfurt am Main 2003 (st 3503, zuerst 1941)
Begegnung (9) Wieder ging er weiter und meinte,
es lohne sich zuzuschauen. Dabei kam es ihm vor, als ob er sich zeitlebens
neben allem aufgehalten hätte, hier wie anderswo. Bald war er am Rande
eines Parks auf einer breiten, sandigen, kiesigen Straße, und in der Ferne
schauten Schieferdächer mit Mansardenfenstern über Kastanien. Da fuhr ein
klapperiges und zerbeultes Auto herbei, ein schiefer Wagen. Ein Mädchen
mit messingfarbenem Haar, das Hütchen auf dem Auge und im engen Kostüm,
das ihr wie angegossen saß, entwand sich dem Klapperkasten, sah sich um.
Dann holte ein graubärtiger Mann einen fotografischen Apparat auf einem
Holzstativ aus dem Karren. Zwei junge Männer halfen ihm, und einer sagte
mit drei Wörtern, wie das Mädchen sich aufstellen solle. Ausgestreckten
Armes hielt sie ein Schirmchen schräg und stützte sich darauf. Mit einer
silbernen Bürste strich ihr der Jüngere übers Schläfenhaar, während der
Graubärtige unterm schwarzen Tuch seines Fotografenapparates verschwand,
als schriebe man das Jahr achtzehnhundertneunundachtzig. Aber warum schaute
Eugen zu, vielleicht weil diese Szene künstlich war, anmutete wie ein Erscheinungsbild
und nichts verriet als sogenannte Schönheit, die das Mädchen zu einer machte,
die nie schwitzte oder die keine Eltern hatte. Vielleicht wurde von alledem,
was er hier sah, wenigstens für einen Augenblick seine Einsamkeit weggewaschen
oder ausgebleicht, weil er spürte, wie die drei zueinandergehörten und
der Graubärtige für das Mädchen, dieses Fotomodell, sozusagen ein »Schatz«
war, also ein liebenswürdiger Mensch, dem sie alles erzählen konnte, was
sie quälte.
Im Weitergehen meinte er, diese Begegnung habe er sich eingebildet.
- Hermann Lenz, Ein Fremdling. Frankfurt am Main 1988
(st 1491, zuerst 1983)
Begegnung (10) Im Hotel ging er die gewundene
Eisentreppe mit dem verschnörkelten Geländer aufwärts; sie hatte einen
abgewetzten Läufer. Darüber ging eine nacktfüßige Frau im Bademantel, unter
dem es heraustropfte. Fußspuren auf dem Läufer lassend, ging sie in ihr
Zimmer, eine Lächelnde und Blonde,
die geleitet wurde von der Bedienerin, einem schwarzhaarigen und rundköpfigen
Mädchen mit aufgeworfenen Lippen, das nach Eugen
zurückschaute.
Die Blonde öffnete eine Tür und betrachtete dahinter einen Spiegel,
der so malerisch zerschlagen war, daß sein zersplittertes Glas einem Mosaik
glich. Sein Rahmen war ein zerkratztes und zerschabtes Holzstück. -
Hermann Lenz, Ein Fremdling. Frankfurt am Main 1988 (st 1491, zuerst
1983)
Begegnung (11) Es war ein Freitag, am Ersten
Mai. Überall in Europa ist dies ein Tag der Feste und Mysterien. In Würzburg
fuhr der Teufel in einer prächtigen Karosse durch die Stadt. Auf dem Brocken
tanzten die Hexen; im Bodetal wurde Brunhilde gesehen. Die armen Seelen
geisterten auf den Flüssen, unterirdische Glocken läuteten. Bei uns in
Schlesien hieß es: wer dann um Mitternacht einen Stern fallen sieht, der
soll in seinem Garten graben; er wird einen Schatz finden.
Nun waren die Umzüge Pflicht geworden, doch der Tag war geblieben, denn
jedes Regime lebt vom Mythos, wenngleich in abgeschwächter Form. In der
Menge mußte eine Erinnerung wirken, die sie, nachdem die Fahnen eingerollt
waren, ins Freie trieb, dem wahren Festherrn zu. Er muß, wenn nicht erschienen,
so eingetreten sein; die Verwandlung war außerordentlich.
Auch ich wurde von ihr ergriffen, obwohl ich traurig gekommen war.
Nebel war aufgestiegen, wie oft um diese Zeit. Über ihm mußten Gestirne
leuchten, aber Menschen und Dinge waren nur durch einen dichten Schleier,
fast wesenlos, zu sehen. In den Wirtschaften der Stadt wurde aufgespielt,
doch nur der Dithyrambus einer Pauke drang in den Kulturpark, wie ferne
Gongschläge.
Ich ging durch die große Allee. Auch die Statuen hatten sich verwandelt;
sie waren weder Kunstwerke noch deren Persiflagen mehr. Der Parteivorsitzende
war zum Herakles geworden, der Henker zum letzten
Beglücker, zum indischen Gott. Selbst der Beton enthüllte sein Geheimnis;
seine Atome waren auch die des Marmors - ja unseres Herzens,
unseres Hirns. Es war ganz still geworden; die Menge
hatte sich im Park zerstreut. Sie hielt ein großes Beilager.
Nun sollte ich über die Begegnung sprechen, die mir zuteil wurde, indessen
entzieht sich das Unsagbare dem Wort. Das Schweigen zu brechen, wäre schon
Verrat. Ähnliches wurde mir nie wieder gewährt. Ich weiß nicht einmal,
ob es zur Berührung kam. - Ernst Jünger, Aladins Problem.
Stuttgart 1983
Begegnung (12) Immer schon habe ich mir über
alle Maßen gewünscht, nachts in einem Wald auf eine
schöne und nackte Frau zu treffen, oder vielmehr, da ein solcher Wunsch,
einmal ausgesprochen, nichts mehr bezeichnet, bedaure ich über alle Maßen,
ihr nicht begegnet zu sein. Eine derartige Begegnung zu erwarten,
ist nicht so wahnsinnig, alles in allem: sie wäre möglich. Es scheint mir,
daß alles plötzlich aufgehört hätte, ach! ich wäre nicht dabei, zu schreiben,
was ich schreibe. Ich halte. diese Situation für wunderbar: in keiner anderen
hätte ich wahrscheinlich so sehr die Geistesgegenwart verloren.
Ich glaube, ich hätte nicht einmal die Geistesgegenwart gehabt, zu fliehen.
(Wer bei diesem letzten Satz lacht, ist ein Schwein.) Im vergangenen Jahr,
an einem späten Nachmittag, ging zwar in der Säulenhalle seitlich des »EIectric-Palace«
eine nackte Frau, die nur noch einen Mantel hätte abwerfen müssen, sehr
weiß zwischen den Reihen auf und ab: das war schon bestürzend. Aber unglücklicherweise
ist diese Ecke vom »Electric« bei weitem nicht außerordentlich, sondern
ein Ort uninteressanter Ausschweifung. - (nad)
Begegnung (13) Dann plötzlich lief sie kopfüber
nach unten, durch eine sausende Zwischenzeit; sie konnte ihre Beine laufen
sehen im leeren Raum, und sie schlug locker und derb zugleich auf den Rücken
und lag still und starrte hinauf in ein länglich klaffendes Loch, das sich
mit einem klappernden Schwingen loser Planken schloß. Dünner Staub rieselte
durch die Sonnenlichtstreifen nieder.
Ihre Hand fuhr in die Masse, in der sie lag, dann fiel ihr zum zweitenmal
die Ratte ein. Ihr ganzer Körper spannte sich, bäumte sich auf, in einer
Bewegung, die sie wieder auf die Füße brachte in den lockeren Samenhüllen,
so daß sie mit den Armen ausschlug und sich Halt suchte, je eine Hand an
den Wänden der Ecke, das Gesicht keine zwölf Zoll von dem Kreuzbalken fern,
auf dem die Ratte kauerte. Einen Moment lang starrten sie einander Auge
in Auge an, dann glühten die Augen vor ihr plötzlich auf wie zwei winzige
elektrische Birnen, und das Tier sprang nach ihrem Kopf, grad als sie selber
rückwärts sprang und dabei wieder auf etwas trat, was unter ihrem Fuß nachgab.
Sie stürzte in der gegenüberliegenden Ecke nieder, mit dem Gesicht in
die Samenhüllen und in ein paar zerstreute Maiskolben, die knochenglatt
abgenagt waren. Irgend etwas schlug gegen die Wand und traf im Rückprall
ihren Arm. Die Ratte saß in derselben Ecke jetzt, auf dem Boden. Wieder
waren ihre Gesichter keine zwölf Zoll voneinander entfernt, und die Augen
der Ratte glühten auf und ermatteten wieder, als würde ihr Feuer von den
Stößen der Lunge angeblasen. Dann stellte das Tier sich aufrecht, mit dem
Rücken zur Ecke, die Vorderpfoten vor der Brust gekrümmt, und begann sie
anzuquieken mit winzigem klagenden Atem. Sie zog sich auf Händen und Füßen
zurück, das Tier immer im Auge. Dann kam sie auf die Füße und sprang zur
Tür und hämmerte dagegen, den Kopf über die Schulter zurückgewandt nach
der Ratte, den Körper gegen die Tür
gekrümmt, und kratzend an den Planken mit den bloßen Händen. - William
Faulkner, Die Freistatt. Zürich 1981 (detebe Klassiker 20 802, zuerst 1931)
Begegnung (14) Während er noch
schrieb, kam das Einhorn an ihnen vorbeigeschlendert,
die Hände in den Hosentaschen. »Ich war Sieger diesmal!« sagte es zum König
und streifte ihn dabei ganz kurz mit einem Blick.
»Ein wenig schon - ein wenig«, erwiderte der König etwas ängstlich.
»Aber dein Horn hättest du ihm doch nicht in den Leib rennen sollen, weißt
du.«
»Das hat der doch kaum gespürt«, sagte das Einhorn leichthin und wollte
weitergehen, als sein Blick auf Alice fiel: da drehte es sich sogleich
um und sah Alice mit tiefstem Abscheu an. »Was
ist - denn — das ?« sagte es schließlich. »Ein Kind!« erwiderte Hasa eifrig
und trat dabei vor Alice hin, um sie vorzuführen, wobei er beide Hände
in einer germanischen Urstellung gegen sie ausstreckte. »Erst heute gefunden!
In natürlicher Größe, und zweimal so echt!« »Ich dachte immer, das seien
Fabelwesen!« sagte das Einhorn. »Lebt es noch ?«
»Es kann noch sprechen«, sagte Hasa ernst. Das Einhorn sah Alice träumerisch
an und sagte: »Sprich, Kind!« Da mußte Alice nun doch unwillkürlich lächeln,
und sie sagte:
»Also weißt du, ich dachte auch immer, Einhörner seien Fabelwesen! Ich
habe noch nie eins lebendig gesehen.«
»Na, jedenfalls haben wir uns jetzt gesehen«, sagte das Einhorn, »und
wenn du an mich glaubst, glaub ich auch an dich. Einverstanden ?«
»Ja, wenn du meinst«, sagte Alice. - Lewis Carroll,
Alice hinter den Spiegeln (it 97, zuerst 1872)
Begegnung (15) Ich muss mich wegen Dienstag
Abend sehr bei Ihnen entschuldigen. Ich war in keiner Weise distinguiert.
Ihrer unvergleichlich gesicherten Art gewachsen und konform. Schon Ihr
Äusseres ist unbeschreiblich süperb! Ihr Anzug ganz überraschend eindrucksvoll
und interessant, ich hätte mich dafür verbürgt, dass Sie nie einen Pullover
in der Stadt tragen, bestimmt nie nachmittags, nun war ich völlig verblüfft
und in mittleren Tiefen erschüttert. Das trug dazu bei; ferner bin ich
zur Zeit überhaupt ungeheuer nervös und zerfleddert innerlich und äusserlich,
daher das alberne, fast furchtbare Lachen, das mich stellenweise überfiel.
Ausserdem geniere ich mich schon manchmal wegen all der Zufälle, die mir
das Leben über den Weg geschickt hat; ich riefe sie herbei, ich bewirke
sie, hat mir mal jemand darüber gesagt. Vielleicht stimmt es, wer erst
einmal in einen Abgrund geblickt hat, wird leicht
überall Flammen sehn und herbeirufen. Verdenken Sie es mir nicht. Es kommt
hinzu, dass ich wochenlang kein Wort rede und wenn ich dann ein Opfer vor
mir habe, werde ich ausfallend und finde kein Ende. - Gottfried Benn
an F.W. Oelze, 11.6.1936
Begegnung (16) Es gab Erzähler,
die behaupteten, daß dem Herakles auf der Fahrt, als er durch Libyen
wanderte, der Riese Antaios begegnete. Antaios
war kein anderer - das besagt sein Name - als der »Begegnende«. Von Geistererscheinungen
sprach man so, daß sie einem »begegnen«. Demeter, sofern sie auch Herrin
der Toten, der »Demetreioi«, war, hieß in dieser Eigenschaft »Mutter Antaia«,
und so hieß vor allem Hekate, die Herrin der Gespenster,
die sie schickt, und die einem auch »begegnen« kann. Von Antaios gab es
zwei verschiedene Erzählungen. Nach der einen war er der König der afrikanischen
Stadt Irasa. Ähnlich wie Danaos veranstaltete er unter den Freiern seiner
wunderschönen Tochter einen Wettlauf: so wurde der Kyrenäer Alexidamos
sein Eidam. Nach der anderen Erzählung war er ein Riese, der die Fremden,
wie Antagoras mit dem nur wenig veränderten Namen, zum Ringkampf herausforderte.
Er war stärker als alle und schmückte mit den Schädeln der Besiegten den
Tempel seines Vaters Poseidon.
Seine Stärke bestand aber darin, daß er ein Sohn auch der Erde war,
und sobald er mit seinem Leib den Boden berührte, gab ihm seine Mutter
noch größere Kraft. Herakles nahm den Kampf mit ihm auf: so hat er schon
auf Kos oder am Grabmal der Alkestis gerungen. Nicht ließ er Antaios auf
die Erde fallen, und wenn er schon fiel, richtete er ihn wieder auf. So
verging dem Riesen seine Stärke: er wurde besiegt und getötet. Doch auch
der Heros legte sich erschöpft hin, und er schlief
ein. Da kamen die Pygmäen, die lächerlichen Zwerge
der ägyptischen Landschaft, die auf pompeianischen Wandgemälden oft ihr
Unwesen treiben, und - so lautet die ganz späte Erzählung - sie wollten
ihren Bruder Antaios rächen. Waren sie doch auch aus der Erde hervorgegangen! Herakles
war für sie ein wahrer Riese. Sie bereiteten gegen ihn einen Angriff mit
Kriegsmaschinen wie gegen eine mächtige Festung vor und gaben das Beispiel
für eine noch viel spätere Erzählung, die nicht in Griechenland, sondern
auf einer nebligen Insel jenseits des nördlichen
Totenmeers ausgeführt wurde. Und Herakles? Er wachte auf und sammelte lachend
die Zwerge in seine Löwenhaut, um sie als würdige Beute dem Eurystheus
zu bringen ... - (kere)
Begegnung (17) Keinen Laut vernahm ich auf
jener Insel, kein menschliches Wesen erblickte
ich auf ihr. Und so schlief ich denn dort bis zum Morgen. Dann machte ich
mich auf und wanderte zwischen den Bäumen dahin;
und plötzlich sah ich ein Schöpfwerk bei einer Quelle fließenden Wassers,
und neben dem Schöpfwerk saß ein alter Mann von würdigem Aussehen, der
mit einem Schurz aus Baumblättern bekleidet war. Ich sagte mir: »Vielleicht
ist dieser Alte da auch auf der Insel gelandet und ist einer von denen,
die von einem Schiffe fielen, als es kenterte.« So trat ich denn an ihn
heran und grüßte ihn. Er aber erwiderte meinen Gruß durch ein Zeichen und
sprach kein Wort. Darauf sagte ich zu ihm: »Alterchen, warum sitzest du
hier an dieser Stätte«. Er schüttelte das Haupt und seufzte und gab mir
durch Zeichen mit der Hand zu verstehen, ich sollte ihn auf meine Schultern
heben und ihn von dort auf die andere Seite der Schöpfrinne tragen. Nun
sagte ich mir: »Ich will ihm den Gefallen tun und ihn dorthin tragen, wohin
er will; vielleicht wird der Himmel mich dafür belohnen.Ich trat also an
ihn heran, hob ihn auf meine Schultern und trug ihn an den Ort, den er
mir bezeichnet hatte. Dort sagte ich zu ihm: »Steig langsam herunter!«
Aber er stieg nicht herunter, sondern wand mir seine Beine
um den Hals. Und wie ich seine Beine anschaute, da sahen sie aus wie das
Fell eines Büffels, schwarz und rauh. Darüber erschrak ich, und ich wollte
ihn von meinen Schultern abschütteln. Doch er preßte seine Beine noch fester
um meinen Hals und würgte mich so heftig, daß
mir schwarz vor den Augen wurde. Mein Bewußtsein schwand, und ich fiel
ohnmächtig wie tot zu Boden. Da hob er seine Schenkel und schlug mich mit
den Füßen auf meinen Rücken und auf meine Schultern; und das tat mir so
weh, daß ich wieder aufsprang, obgleich er noch immer auf mir saß und ich
unter seiner Last ermüdete. Dann gab er mir mit der Hand ein Zeichen, ich
sollte ihn unter die Bäume zu den besten Früchten tragen; und wenn ich
mich weigerte, so schlug er mich mit den Füßen ärger als mit Peitschenhieben.
In einem fort wies er mit der Hand auf jede Stelle, die er erreichen wollte,
so daß ich ihn dorthin tragen mußte. Wenn ich säumte oder langsam ging,
so schlug er mich; und so war ich bei ihm wie ein Gefangener. Während ich
mit ihm nun mitten auf der Insel unter den Bäumen dahinlief, fing er auch
noch an, mir die Schultern zu nässen und zu beschmutzen. Tag und Nacht
stieg er nicht herab, und wenn er schlafen wollte, so wickelte er seine
Beine fest um meinen Hals und schlief eine kleine Weile. -
(1001)
Begegnung (18) Die beiden Pferde
kamen mir ganz nahe und besahen sehr ernsthaft mein Gesicht
und meine Hände. Das graue rieb meinen Hut
mit dem Vorderhuf und verrückte ihn so sehr, daß ich genötigt war, ihn
abzunehmen, um ihn wieder besser aufzusetzen, worauf beide (das andere
Pferd war rötlichbraun) sehr erstaunt schienen. Das letztere befühlte meinen
Rockschoß, und als es fand, daß derselbe locker um mich herumhing, sahen
mich beide mit neuen Zeichen der Verwunderung an. Es streichelte meine
rechte Hand und schien die Zartheit und Farbe derselben zu bewundern, drückte
sie aber so stark zwischen den Huf und das Fesselgelenk, daß ich aufschreien
mußte. Sie taten auch sehr überrascht über meine Schuhe und Strümpfe, die
sie oft befühlten, worauf sie einander mit verschiedenen Bewegungen zuwieherten,
ähnlich denen eines Philosophen, wenn er ein
neues und schwieriges Phänomen sich deuten will.
- (gul)
Begegnung (19) Philip José Farmer bediente
sich der Leidenschaft, die der irdische Linguist Hal Yarrow für die andersgeartete
Jeannette Rastignac empfindet, um die Begegnung zweier unähnlicher Kulturen
darzustellen. Die Erde wird von einer theokratischen, stark hierarchisierten,
imperialistischen Polizeigesellschaft beherrscht, in der die autoritäre
»Stirche« (die Staatskirche) das Sagen hat und alles Körperliche
und Geschlechtliche mit einem Tabu belegt. Eine Expedition wird zum Planeten
Ozagen geschickt, um dessen intelligente Insektenbevölkerung auszurotten,
damit zukünftige irdische Kolonisten deren Platz einnehmen können. Die
fremde Insektenrasse ist genau das Gegenteil der »Stirche«. Sie ist von
Toleranz und Gewaltlosigkeit tief durchdrungen und gründet ihre Lebensphilosophie
nicht auf der Offenbarung einer Pseudowahrheit, sondern auf der praktischen
Erfahrung der täglichen Wirklichkeit. Sie duldet auch die mimetischen »Lalithas«,
die menschliche Gestalt annehmen können. Die hübsche Jeannette Rastignac,
die den Sprachwissenschaftler Yarrow becirct hat, ist auch eine »Lalitha«,
die sich im nachhinein als parasitenhaftes Insekt entpuppt, das die genauen
äußeren Konturen einer Frau nachahmen kann.
Farmers Roman läßt sich auf mehreren
Ebenen deuten. Der beruflich und sexuell frustrierte Linguist Yarrow macht
auf Ozagen die doppelte Entdeckung der Sinneslust und der freien Entfaltung
des Geistes. Er weiß nicht, daß Jeannette sterben muß, sobald sie gebärt,
und daß nur die Zufuhr von alkoholischen Getränken eine Empfängnis verhindern
kann. Im Glauben, seine Geliebte sei eine heimliche Trinkerin, verdünnt
er den für sie schwangerschaftsverhütenden Alkohol und wird dadurch ungewollt
zu ihrem Mörder und gleichzeitig zum Vater
von kleinen Insektenlarven. - René Oth, Nacherzählung von Philip
José Farmer, The Lovers (1952). In: P.J.F., Der Dienstagsmensch.
Darmstadt usw. 1984 (Sammlung Luchterhand 516)
Begegnung (20) Plötzlich wurde der Spalt,
der das Licht hatte einfallen lassen, breiter. Eine Tür
wurde geöffnet. In saphirblauem Licht wurde eine seltsame Gestalt sichtbar,
die sich gegen das Leuchten abhob.
Beide machten wir eine krampfhafte Bewegung, um uns umzudrehen, und
da es uns nicht gelang, starrten wir über unsere Schulter hinweg dieses
Schauspiel an. Mein erster Eindruck war der eines schwerfälligen Vierbeiners
mit gesenktem Kopf. Dann erkannte ich, daß es der schlanke, schmächtige
Körper eines Seleniten mit außerordentlich kurzen, gebogenen Beinen war.
Der Kopf saß tief zwischen den Schultern. Er trug nun auch nicht den Helm
und die Schutzhülle für den Körper, wie wir sie bei den anderen Seleniten
beobachtet hatten.
Wir erblickten in ihm eine düstere, schwarze Gestalt ohne jeden Ausdruck,
aber instinktiv lieh unsere Phantasie diesem sehr menschlichen Umriß auch
menschliche Züge. Ich zumindest gelangte gleich zu dem Schluß, er sei ein
wenig bucklig, habe eine hohe Stirn und längliche Gesichtszüge.
Er trat drei Schritte auf uns zu und blieb dann eine Weile stehen. Seine
Bewegungen schienen völlig lautlos. Dann näherte er sich uns. Er hatte
einen Gang wie ein Vogel, seine Füße dicht voreinandergesetzt. Dann wich
er dem Lichtstrahl aus, der durch die Tür einfiel, und man hatte das Gefühl,
als sei er mit der Dunkelheit eins geworden. Eine Weile suchten ihn meine
Augen am falschen Platz, bis ich plötzlich bemerkte, daß er mitten im Licht
stand und uns beobachtete. Allerdings waren
die menschlichen Züge, die ich ihm zuerkannt hatte, in keiner Weise vorhanden.
Natürlich hätte ich das erwarten sollen, nur hatte ich es nicht getan.
Daher traf es mich im ersten Augenblick wie ein niederschmetternder Schlag.
Man hatte das Gefühl, als sei dies gar kein Gesicht,
sondern müßte eine Maske sein, etwas Entsetzliches, eine Mißbildung, die
sich bald als ein Irrtum herausstellen oder aber irgendwo erklärt würde.
Eine Nase war nicht vorhanden, und dieses Wesen
hatte stumpfe Glotzaugen an der Seite - anfangs hatte ich sie als Ohren
angesehen. Aber Ohren besaß es nicht. Ich habe versucht,
einen dieser Köpfe zu zeichnen, aber es gelingt mir nicht. Ein Mund
war da, nach unten gezogen, wie ein menschlicher Mund in einem böse dreinblickenden
Gesicht.
Der Hals, auf dem der Kopf
saß, hatte drei Gelenke, ähnlich den kurzen Gelenken eines Krabbenbeins.
Die Gelenke der übrigen Glieder konnte ich nicht sehen, denn sie steckten
in einer Art von Wickelgamaschen, und das war auch die einzige Kleidung,
die dieses Wesen trug. Und da stand es nun und starrte uns an. -
Herbert George Wells, Die ersten Menschen auf dem Mond. Reinbek bei Hamburg
1968 (rororo 1026, zuerst 1901)
[Begegnung 21-.....]
