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Die Fantasie
setzt die künftige Welt entweder in die Höhe, oder in die Tiefe,
oder in der Metempsychose zu uns.
Wir träumen von Reisen durch das Weltall:
ist denn das Weltall nicht in uns? Die Tiefen unsers Geistes
kennen wir nicht. - Nach Innen geht der geheimnißvolle Weg. In
uns, oder nirgends ist die Ewigkeit mit ihren Welten, die Vergangenheit
und Zukunft. Die Außenwelt ist die
Schattenwelt, sie wirft ihren Schatten
in das Lichtreich. Jetzt scheint es uns freylich innerlich so
dunkel, einsam, gestaltlos, aber wie ganz anders wird es uns
dünken, wenn diese Verfinsterung vorbey, und der Schattenkörper
hinweggerückt ist. Wir werden mehr genießen als je, denn unser
Geist hat entbehrt. - Novalis, Blüthenstaub (1798)
Weg (2) Auf dem Gipfel der
Akropolis öffnete sich die Tür des Kerkers, der in den Tempel
am Fuß des Felsens gehauen war; und in dieser dunklen Öffnung
stand ein Mann auf der Schwelle. Er trat tief gebückt daraus
hervor, mit dem erschreckten Ausdruck der wilden Tiere, wenn
man sie plötzlich freiläßt.
Das Licht blendete ihn, er blieb einige Zeit unbeweglich stehen.
Alle hatten ihn erkannt und hielten den Atem zurück. Der Leib
dieses Opfers war für sie etwas Besonderes und mit einem fast
heiligen Glanz umkleidet.
Sie alle, zumal die Frauen, bogen sich vor, um ihn zu sehen.
Sie brannten vor Begierde, den zu betrachten, der ihren Kindern
und ihren Gatten den Tod gebracht hatte, und im Grunde ihrer
Seelen erwuchs eine verwerfliche Neugier, das Verlangen, ihn
vollständig kennenzulernen, eine Gier, die sich mit Reue mischte
und zu unmäßigem Abscheu anwuchs.
Endlich schritt er vor; da wich die Betäubung der ersten Überraschung.
Eine Menge von Armen erhob sich und verbarg ihn den Blicken.
Die Treppe der Akropolis hatte sechzig Stufen. Er stürzte
herab, als ob er in einem Strom von der Höhe eines Berges gerollt
käme; dreimal sah man ihn aufspringen; endlich kam er unten auf
seine Füße zu stehen.
Seine Schultern bluteten, seine Brust keuchte in starken Stößen,
und er machte solche Anstrengungen, seine Fesseln zu zerreißen,
daß seine auf dem Rücken gekreuzten Arme wie Schlangenleiber
anschwollen.
Von dem Ort, wo er stand, gingen mehrere Straßen vor ihm aus.
In jeder derselben war eine dreifache gleichlaufende Reihe von
bronzenen Ketten, die an dem Nabel der Patäken befestigt waren,
von einem Ende zum andern gespannt; die Menge drängte sich dicht
an den Häusern entlang, und in der Mitte gingen Diener der Alten,
Riemen schwingend hin und her.
Einer von ihnen stieß ihn mit einem starken Schlag vorwärts.
Mâtho begann seinen Weg.
Sie streckten ihre Arme über die Ketten hinüber und schrien,
man habe ihm einen zu breiten Weg gelassen; und er ging, betastet,
gestochen, geschnitten von allen diesen Fingern; wenn er am Ende
einer Straße war, öffnete sich eine andere; manchmal warf er
sich auf die Seite, um seine Peiniger zu beißen; man wich schleunigst
zurück, die Ketten hielten ihn ab, und die Menge brach in Lachen
aus.
Ein Kind zerriß ihm das Ohr;
ein junges Mädchen, das unter dem
Ärmel die Spitze einer Spindel verbarg, schlitzte ihm die Backe
auf; man riß ihm Hände voll Haare und
Fetzen Fleisch heraus, andere fuhren
ihm mit Stöcken, an denen in Unrat getränkte Schwämme steckten,
ins Gesicht. Aus der rechten Seite
seines Halses drang ein Blutstrom hervor - da begann der Wahnsinn.
Dieser letzte der Barbaren erschien ihnen als der Vertreter aller
Barbaren des ganzen Heeres, an ihm rächten sie all ihr Unglück,
ihre Schrecken, ihre Schmach. Die Wut des Volkes wuchs in der
Sättigung; die übermäßig gespannten Ketten bogen sich, waren
nahe daran zu brechen; das Volk fühlte nicht die Schläge der
Sklaven, die es zurückdrängen wollten; manche klammerten sich
an die Vorsprünge der Häuser; alle Öffnungen in den Mauern waren
von Köpfen verstopft, und das Böse, das sie ihm nicht antun konnten,
brüllten sie ihm zu.
Gräßliche, unflätige Schmähungen, mit spöttischen Ermunterungen
und Flüchen gemischt, rief man ihm zu, und als ob ihnen sein
jetziger Schmerz noch nicht genügte, kündigten sie ihm noch fürchterlichere
für die Ewigkeit an.
Dieses wüste Geheul erfüllte Karthago mit stumpfsinniger Beharrlichkeit.
Oft wurde eine Silbe, ein rauher, tiefer, wahnsinniger Ton minutenlang
von dem ganzen Volk wiederholt. Die Mauern erbebten davon vom
Fuß bis zur Spitze, und es schien Mâtho, als kämen die beiden
Wände der Straße auf ihn zu und erhöben ihn vom Boden wie zwei
ungeheure Arme, die ihn in der Luft erstickten.
Indessen erinnerte er sich, ehemals gleiches erfahren zu haben.
Das war dieselbe Menge auf den Terrassen, dieselben Blicke, derselbe
Zorn; aber damals ging er frei, alle wichen ihm aus, ein Gott
deckte ihn; und diese Erinnerung, die allmählich bestimmter wurde,
erfüllte ihn mit einer vernichtenden Traurigkeit. Schatten glitten
vor seinen Augen vorbei, die Stadt drehte sich in seinem Kopf,
sein Blut strömte aus einer Wunde seiner Hüfte, er fühlte sich
sterbend - seine Knie brachen zusammen,
und er sank langsam auf das Pflaster.
Da nahm einer im Vorhof des Melkarth-Tempels die Schürstange
eines vom Kohlenfeuer rotglühenden Dreifußes, schob sie unter
die erste Kette hindurch und drückte sie auf die Wunde; man sah
das Fleisch rauchen; das Hohngeschrei des Volkes erstickte Mâthos
Stimme; er stand wieder aufrecht. Aber sechs Schritte weiter
fiel er wieder, und ein drittes und viertes Mal; immer trieb
ihn eine neue Qual auf. Man bespritzte ihn aus Röhren mit kleinen
Tropfen siedenden Öls; man streute auf seinen Weg Glasscherben;
er setzte seinen Leidensgang fort. Aber an der Ecke der Sateb-Straße
lehnte er sich unter dem Schirmdach eines Ladens mit dem Rücken
gegen die Mauer und ging nicht weiter.
Da schlugen ihn die Sklaven des Rates mit ihren Peitschen
von Flußpferdhaut so heftig und so lange, daß die Fransen ihrer
Tuniken von Schweiß trieften. Mâtho schien unempfindlich
zu sein; dann nahm er plötzlich einen Anlauf und lief aufs Geratewohl,
indem er mit den Lippen ein Geräusch machte wie jemand, der vor
Frost zitterte. - Gustave Flaubert, Salammbô.
Köln 2000 (zuerst 1862)
Weg (3) Als wir auf
dem Eiermarkt an dem Schönbornpalast vorbeigingen, sagte Kafka:
»Das ist keine Stadt. Das ist der zerklüftete Boden eines Zeitozeans,
bedeckt mit dem Steingeröll verglühter Träume und Leidenschaften,
zwischen denen wir - wie in einer Taucherglocke - spazieren gehen.
Es ist hier interessant, doch mit der Zeit verliert man den Atem.
Man muß - wie alle Taucher - emporsteigen, sonst sprengt einem
das Blut die Lunge. Ich habe hier eine Zeitlang gewohnt. Ich
mußte weg. Es war zu weit.«
»Ja«, nickte ich, »die Verbindung mit der inneren Stadt ist
nicht gut. Man muß über die alte Steinbrücke und dann durch ein
Gewirr von winkeligen Gassen. Es gibt hier keinen direkten Weg.«
Kafka schwieg einige Augenblicke. Dann schloß er sich meinen
Ausführungen mit einer Frage an, die er sofort selbst beantwortete.
Er sagte: »Gibt es für uns überhaupt irgendwo einen direkten
Weg? Ein, direkter Weg ist nur der Traum, und der führt nur in
die Irre.«
Ich sah Doktor Kafka verständnislos an. Wie hing der Weg von
der Kleinseite zur Versicherungs-Anstalt auf dem Poric mit einem
Traum zusammen?
Um die in mir aufsteigende Verwirrung zu verbergen, sagte
ich halblaut: »Mit der Straßenbahn kommt man auch nicht richtig
vorwärts. Man muß umsteigen, und es dauert da gewöhnlich ziemlich
lange, ehe man eine passende Verbindung bekommt.«
Doktor Kafka schien mich jedoch überhaupt nicht zu hören.
Er ging, das Kinn vorgestreckt und die Hände in den Taschen des
dünnen, grauen Überziehers vergraben, mit so eiligen Schritten
die steile Spomergasse hinunter, daß ich, der ich ihm knapp zur
Schulter reichte, mich tüchtig abzappeln mußte, um ihn nicht
zu verlieren. Kafka selbst schien dieser Eilmarsch aber erst
unten auf dem Kleinseitner Ring ins Bewußtsein zu treten.
Er blieb bei der Haltestelle der elektrischen Straßenbahn
stehen und meinte mit einem verlegenen Lächeln: »Es sieht so
aus, als wollte ich Ihnen durchgehen. Bin ich nicht zu schnell
gegangen?«
»Es war nicht so arg«, entgegnete ich und fuhr mit dem Taschentuch
hinter den schweißfeuchten Hemdkragen. »Man geht
immer etwas schneller, wenn man einen Berg
hinuntergeht.«
Doch damit war Doktor Kafka nicht einverstanden. »Nein, nein!
Das tut nicht der Berg allein. Da ist noch die schiefe Ebene
in mir. Ich rolle wie eine Kugel der
Ruhe entgegen. Das ist eine Schwäche, durch die man jede Haltung
verliert.«
»Es war nicht so arg«, wiederholte ich, aber er schüttelte
nur den Kopf.
Er sah über mich hinweg zur Mündung der Thomasgasse. Dabei
sprach er leise weiter. Es klang wie ein lautgewordenes Selbstgespräch:
»Die Ruhe zwischen den alten Häusern wirkt
wie eine Sprengladung, die alle inneren Dämme zerbricht. Die
Beine laufen den Berg hinunter, und die
Stimme baut - Wort um Wort - einen Bilderberg auf. Die Grenze
zwischen außen und innen verschwindet. Man treibt durch die Gassen
wie durch Kanäle dunkler Zeitabwässer dahin. Man lauscht seiner
eigenen Stimme und glaubt etwas besonders Kluges und Witziges
zu hören. Dabei handelt es sich aber nur um eine krampfhafte
Verschleierung der Selbstentwertung. Man blickt sich selbst -
sozusagen - verächtlich über die Achsel an. Es fehlt nur noch,
daß man in die Tasche nach Papierblock und Füllfeder greift,
um sich selbst einen anonymen Brief zu schreiben.« In der Mündung
der Thomasgasse erschien nun eine langsam fahrende Straßenbahn.
Kafka fuhr auf, als ob er erwachen
würde. Er sagte: »Nun, unsere Nummer ist da. Wir können einsteigen«
- und schob lächelnd die Hand unter
meinen Arm. - Gustav Janouch, Gespräche
mit Kafka.
Aufzeichnungen und Erinnerungen. Frankfurt am Main 1981 (Fischer
Tb. 5093, zuerst 1954)
Weg (4) TEOFILO — spät
abends nachhause zurückgekehrt, findet er vor seiner Tür die
Herren Florio und Gwinne, die ihn überall vergeblich gesucht
hatten. Als sie ihn kommen sahen, sagten sie: Machen wir uns
bitte gleich auf den Weg, denn viele Ritter, Edelleute und Doktoren
warten auf Euch. Unter denen, die mit Euch disputieren sollen,
ist auch einer, der denselben Nachnamen hat wie Ihr. Da kann
ja nichts mehr schiefgehen (sagte der Nolaner). Bis jetzt habe
ich nur den Fehler begangen, zu hoffen, die Angelegenheit noch
bei Sonnenlicht erledigen zu können, aber ich sehe nun, daß wir
bei Kerzenlicht disputieren werden. Meister Gwinne entschuldigte
die Verspätung damit, daß einige Ritter, die gern dabei sein
wollten, nicht zu Mittag, sondern erst zum Abendessen hätten
kommen können. Nun denn (sagte der Nolaner), machen wir uns auf
und bitten Gott, er möge uns an diesem finsteren Abend auf einem
so langen Weg durch so unsichere Straßen begleiten.
Obwohl wir auf der direkten Straße waren, glaubten wir, wir
könnten den Weg abkürzen, indem wir zur Themse einbogen, in der
Hoffnung, dort einen Kahn zu finden, der uns zum Palast bringen
würde. Wir kamen zum Steg am Palast von Lord Buckhurst und verbrachten
dort soviel Zeit damit, oares, id est Bootsmann zu rufen
und zu brüllen, als genügt hätte, bequem zu Fuß unser Ziel zu
erreichen und dabei noch etwas zu erledigen. Endlich antworteten
aus der Ferne zwei Fährmänner, und ganz langsam und vorsichtig,
als sollten sie gehängt werden, näherten sie sich dem Ufer. Erst
nach vielem Hin- und Herfragen über das Woher, Wohin, Warum,
Wie und Wieviel legten sie endlich mit dem Bug an der letzten
Stufe des Stegs an. Der eine, der so aussah wie der antike Fährmann
der Unterwelt, reichte dem Noianer die Hand, und der zweite,
der dessen Sohn zu sein schien, obwohl er mindestens schon 65
Jahre alt war, half darauf uns anderen ins Boot-. Ohne daß ein
Herkules, ein Aeneas oder ein König von Sarza, ein Rodomonte,
das Boot betreten hatte,
gemuit sub pondere cimba
Sutilis, et multam accepit
limosa paludem.
Als der Nolaner die Musik hörte, sagte er: Gebe Gott, daß
es nicht Charon ist. Ich glaube, dieser Kahn ist ein Nacheiferer
des ewigen Lichtes. Er kann es an Jahren gewiß mit der Arche
Noah aufnehmen und ist, meiner Treu, sicher ein Überbleibsel
aus der Zeit der Sintflut. Der Kahn knarrte, wo immer man ihn
berührte, und bei der geringsten Bewegung ging ein Ächzen durch
den ganzen Bau. Jetzt glaube ich (sagte der Nolaner), daß es
kein Märchen ist, daß die Mauern (von Theben, wenn ich mich recht
erinnere) Stimmen besaßen und manchmal Lieder anstimmten. Wenn
Ihr es nicht glaubt, so hört nur auf die Laute dieses Kahns.
Es klingt wie lauter Pfeifen neben dem Zischen des Wassers, das
von allen Seiten durch die Spalten und Ritzen ins Boot eindringt.
Wir lachten, aber Gott weiß, wie.
Als Hannibal dem arg bedrängten Reich
Ein solches Unheil
widerfahren sah,
Da lacht' er unter weinenden Gefährten.
PRUDENZIO Risus sardonicus.
TEOFILO Von dieser süßen Harmonie
eingeladen, wie von Liebe, Zorn,
Zeiten und Jahreszeiten begleiteten wir die Musik mit Liedern.
Herr Florio (an seine Geliebten denkend) sang: Wo bist Du
hin, mein süßes Leben. Der Nolaner fiel ein: Der Sarazen
in Schmerzen, o weibliches Gemüt usw. So ganz allmählich
ging es voran, soweit der Kahn es zuließ, der (wenn er auch durch
die Holzwürmer und die Zeit so morsch wie Kork geworden war)
in seinem festina lente ganz aus Blei zu sein schien. Die Arme
der beiden Alten vermochten nur wenig auszurichten, denn obgleich
sie mit den Körpern weit ausholten, machten sie mit den Rudern
nur kurze Schläge.
PRUDENZIO Optime discriptum illud, festina, mit dem
flinken Rücken der Schiffer, lente, mit der Wirkung der
Ruder, vergleichbar schlechten Arbeitern des Gartengottes.
TEOFILO So brachten wir viel Zeit aber wenig Weg hinter uns,
und wir hatten kaum ein Drittel der Strecke zurückgelegt, nämlich
bis kurz hinter den Ort, der Temple heißt, als unsere Gevattern
plötzlich, anstatt sich zu beeilen, dem Ufer zusteuerten. Was
soll das bedeuten, fragt der Noianer. Sie wollen doch nicht etwa
verschnaufen? Man erklärte ihm, jene wohnten hier und wollten
deshalb nicht weiter fahren. Da war alles Bitten vergebens, dennyliese
Kerle sind so gefühllos, daß selbst die Pfeile Amors an ihrer
Brust abprallen.
PRUDENZIO Principio omni rusticorum generi, hoc est a natura
tributum, ut nihil virtutis amore faciant; et vix quicquam formidine
paenae.
FRULLA Es gibt noch ein anderes Sprichwort, das auf dieses
gemeine Volk zutrifft:
Rogatus turnet,
Pulsatus rogat,
Pugnis concisus adorat.
TEOFILO Kurz und gut, sie setzten uns aus, und nachdem wir
bezahlt und uns auch noch bedankt hatten (denn dort bleibt einem
nichts anderes übrig, selbst wenn einem so ein Lump unrecht getan
hat), zeigten sie uns den kürzesten Weg zur Hauptstraße.
Nun steh mir bei, süße Mafelina, Muse des Merlin Cocai. Es
war ein Weg voller Schlamm, der weder für gewöhnlich noch unter
glücklichen Umständen einen Durchgang bot. Der Nolaner aber,
der mehr studiert hat als wir und sich in den Schulen besser
auskennt, sagte:
Mir scheint, ich sehe einen Ausweg, wenn er auch verdammt
schwer sein wird. So folgt mir denn! Doch kaum hatte er das gesagt,
versank er auch schon so tief im Schlamm, daß er die Beine nicht
mehr herausziehen konnte. So gingen wir mitten hindurch, einer
dem anderen beistehend, in der Hoffnung, dieses Purgatorium würde
bald ein Ende nehmen. Doch von einem ungerechten und harten Geschick
verfolgt, fanden wir uns alle miteinander in einem schlammigen
Durchgang wieder, der wie der Garten der Eifersucht oder des
Entzückens auf beiden Seiten von hohen Mauern umgeben war. Da
kein Licht uns den Weg leuchtete, konnten wir die Strecke, die
wir zurückgelegt hatten, nicht von der unterscheiden, die noch
vor uns lag, und hofften bei jedem Schritt auf das Ende. Immer
mitten durch den glitschigen Schlamm watend, sackten wir bis
zu den Knien in die Tiefe der dunklen Unterwelt.
Keiner konnte hier dem anderen einen Rat geben, wir wußten nicht,
was wir sagen sollten, und nur gelegentliches wütendes Zischen,
Murmeln, Seufzen und verstohlenes Fluchen unterbrach das allgemeine
Schweigen. Da uns die Augen ihren Dienst versagten, wurden die
Füße sich gegenseitig zum Führer; ein Blinder mußte den anderen
leiten.
Wie einer, der danieder liegt und klagt,
Daß allzu träge
nur die Zeit verfließt,
Und bald von Steinen, bald von Zauberformeln,
Erlösung
sich erhofft von seinen Schmerzen;
Bis er im Leiden schließlich dann erfährt,
Daß jedes Mittel
vor dem Schmerz versagt,
Verzweifelnd sich dem Schicksal
ruhig beugt,
Und weitere Hilfe selbst im Sterben schmäht;
so erging es auch uns, als wir trotz wiederholter Versuche
keine Abhilfe für unser Übel gefunden. Ohne uns weiter zu bemühen
und vergebens den Kopf zu zerbrechen, wateten wir entschlossen
durch dieses Schlammmeer, dessen träger Fluß in die tiefen Fluten
der Themse sich ergoß.
PRUDENZIO O welch schöner Schluß!
TEOFILO Ein jeder von uns dachte an den Entschluß des Blinden
in Epicuros Tragödie:
Wohin mich Blinden auch das Schicksal führt,
Da laß mich
gehn, soweit die Füße tragen,
Und komm aus Mitleid weiter
nicht mit mir.
Ich find' schon einen Graben, einen Stein,
Der mich von meiner großen Pein erlöst,
Und in den Abgrund
tief mich stürzen läßt.
Doch durch die Gnade der Götter (denn, wie Aristoteles
sagt, non dafür infinitum in actu) fanden wir uns schließlich,
ohne größeren Übeln zu begegnen, in einem
Pfuhl wieder, der zwar nur einen ganz schmalen Rand zum Gehen
bot, aber dennoch so höflich war, uns wieder aufzurichten, indem
er unseren Füßen keine weiteren Hindernisse in den Weg legte.
Bis er uns schließlich (während wir den Pfad immer höher stiegen)
zu einer freundlichen Regenrinne führte, die auf einer Seite
einen steinigen Weg freiließ, auf dem man die Füße ins Trockene
setzen konnte. Allerdings strauchelten wir bei jedem Schritt
wie Betrunkene, nicht ohne Gefahr zu laufen, Hals und Beine zu
brechen.
PRUDENZIO Conclusio, conclusio.
TEOFILO Um zum Schluß zu kommen, tandem laeta arva tenemus.
Auf der Hauptstraße angelangt, schien es uns, als seien wir auf
den Elysischen Gefilden. Und als wir uns umsahen, wohin uns diese
verwünschte Abzweigung geführt hatte, bemerkten wir, daß wir
nur ein paar Schritte von der Stelle entfernt waren, an der wir
abgebogen waren, um zu den Bootsleuten zu gelangen, ganz in der
Nähe der Wohnung des Noianers. 0 unbeständige Dialektiken, verschlungene
Zweifel, lästige Trugschlüsse, spitzfindige Fangschlüsse, dunkle
Rätsel, verworrene Labyrinthe, verteufelte Sphinxe, löst Euch
auf oder laßt Euch lösen!
Am Scheideweg, bei diesem zweifelhaften Schritt,
Was soll
ich Armer tun, was soll ich sagen?
Auf der einen Seite zog
es uns zu unserer Wohnung,
denn Meister Schlamm und Meister Sumpf hatten uns solche Dreckstiefel
verpaßt, daß wir kaum die Beine heben konnten. Auch sprachen
die einfachsten Regeln der Weg- und Zeichendeutung
dagegen, die Reise fortzusetzen. Die
Sterne, die sich alle in den Mantel der Nacht gehüllt hatten,
ließen uns im Dunkeln und drängten uns zur Rückkehr. Das Wetter
riet davon ab, einen so weiten Weg fortzusetzen, und ermunterte
uns, das kurze Stück zurückzukehren. Die Nähe der Wohnung winkte
einladend. Die Umstände, die uns mit einer Hand wieder bis hierhin
zurückgeholt hatten, stießen uns nun mit zwei noch stärkeren
Armen weiter zurück. Die Müdigkeit schließlich
(gleich dem natürlichen inneren Prinzip, das den Stein zum Mittelpunkt
bewegt) wies uns denselben Weg und ließ uns nach rechts neigen.
Auf der anderen Seite riefen uns die vielen Mühen, Anstrengungen
und Beschwerden, die wir sonst vergebens auf uns genommen hätten.
Aber die Zweifel wollten nicht verstummen: wenn dieses Stückchen
Weg, das keine 25 Schritte beträgt, schon soviel Anstrengung
gekostet hat, wie soll es erst mit dem langen Weg werden, der
noch vor uns liegt? - Giordano Bruno, Das Aschermittwochsmahl.
Frankfurt am Main 1981 (it 548, zuerst ca. 1580)
Weg (5)
|
Es gibt ein chaotisch gestaltetes Wesen,
das war schon vor
Himmel und Erde
Still und leer,
steht es allein und verändert
sich nicht,
kreist es und erschöpft sich nicht
Vielleicht
ist es die Mutter der zehntausend Dinge
Ich kenne seinen Namen
nicht,
daher nenne ich es den Weg
Ich finde keinen besseren
Namen
und bezeichne es als groß
Es ist groß,
und es fließt dahin,
es fließt immer weiter,
und
auch wenn es wegfließt,
kommt es zurück
|
- (tao)
Weg (6) SEINEN WEG MACHEN. Diese
Redewendung hat nichts gemein mit dem religiösen Akt, der darin besteht, seinen
Kreuzweg zu gehen. Es ist sogar unerläßlich, nicht allzu häufig Kreuzwege zu
gehen, wenn man seinen Weg halbwegs rasch machen will. Man muß sich sagen, daß
das eben ein gewisses Hindernis ist, weil die Praxis des Kreuzweges unvereinbar
erscheint mit der Biegsamkeit, wie sie für einen Menschen unabdingbar ist, der
sich entschlossen hat, seinen Weg zu machen.
Gleichwohl gibt es diesen und jenen Weg, obwohl alle, wie man sagt, nach
Rom führen. Es gibt samtweiche und steinige Wege. Es gibt Wege, die steil ansteigen,
und Wege, die jäh abfallen. Es gibt den großen, glanzvollen Weg und den kleinen
Schlendrian. Es gibt auch den Querfeldeinweg, der manchmal der kürzeste ist
und den gewöhnlich die Reisenden wählen, die nicht unter die Räder kommen wollen.
Dennoch hat man beobachtet, daß er häufig vom Rad der Fortuna eingeschlagen
wird. Das Wichtigste ist, nicht in den tiefen und gefährlichen Spurrinnen auszugleiten,
die von diesem durchaus nicht leichten Rad ausgehöhlt worden sind.
Nicht weniger wichtig ist es, mit aller Energie die Schwachen oder Armen
beiseite zu drängen, denen man dort begegnen kann, und vor allem darf man sich
von niemandem, wer es auch sei, überholen lassen und zurückbleiben. Die ihren
Weg gemacht haben, werden Ihnen sagen, daß es Umstände gibt, unter denen man
sich nicht scheuen darf, die allzu eiligen anderen Leute auf diese oder jene
Weise aus dem Felde zu schlagen. Das Sicherste ist, über seinen Mitbewerber
hinwegzusteigen, nachdem man ihm zuvor die Kehle durchschnitten hat. -
(bloy)
Weg (7) Das Teufelskraut
ist nur einer von Millionen Wegen. Jedes Ding ist eins von Millionen Wegen (un
camino entre cantidades de caminos). Darum mußt du immer daran denken, daß
ein Weg nur ein Weg ist. Wenn du fühlst, daß du ihn nicht gehen willst, mußt
du ihm unter gar keinen Umständen folgen. Um so viel Klarheit zu haben, mußt
du ein diszipliniertes Leben führen. Nur dann wirst du wissen, daß ein Weg nur
ein Weg ist, und dann ist es für dich oder für andere keine Schande, ihm nicht
zu folgen, wenn es dein Herz dir sagt. Aber deine Entscheidung, auf dem Weg
zu bleiben oder ihn zu verlassen, muß frei von Furcht oder Ehrgeiz sein. Ich
warne dich. Sieh dir den Weg genau und aufmerksam an. Versuche ihn, so oft es
dir notwendig erscheint. Dann stell dir, und nur dir selbst, eine Frage. Diese
Frage ist eine, die sich nur alte Männer stellen. Mein Beschützer nannte sie
mir einmal, als ich jung und mein Blut zu unruhig war, um sie zu verstehen.
Heute verstehe ich sie. Ich will dir sagen, wie sie lautet: Ist dieser Weg ein
Weg mit Herz? Alle Wege sind gleich: sie führen nirgendwo hin.
-
Carlos Castaneda, Die Lehren des Don Juan. Ein Yaqui-Weg des Wissens. Frankfurt
am Main 1980
Weg (8) Wie die Eleaten, wie Augustin
ahnte Novalis, daß die Innenwelt der unumgängliche
Weg ist, um wirklich zur Außenwelt zu gelangen und zu entdecken, daß die beiden
eine einzige sein werden, wenn die Alchimie dieser Reise einen neuen Menschen
ergibt, den großen Versöhnten. - (cort)
Weg (9) Um irgendeinen Weg zu
Ende zu gehen muss man unendlich viele Wege zu Ende gehen. Um von A nach
B zu gelangen, muss man zuerst von A nach A' gehen, was in der Mitte von
A und B liegt, dann nach A" in der Mitte von A' und B usw. Es ist
aber logisch absurd, dass jemand alle unendlich vielen Wege durchschritten
haben sollte, so wie es logisch absurd ist, dass jemand alle unendlich
vielen Aufgaben erledigt haben sollte. Es ist daher absurd anzunehmen,
dass jemals irgendjemand irgendeinen Weg zu Ende gegangen ist. - Nach (bar2)
Weg (10) Nachdem wir so zwei Tag lang
gesegelt, kam uns das Eiland Hodi vor Augen, wo wir etwas Merkwürdiges sahen.
Die Weg allda sind Tier, wenn anders der Schluß des Aristoteles
nicht trügt: daß ein unfehlbar Zeichen und Merkmal eines Tieres war, wenn sichs
von selbst bewegt. Denn dorten wandern die Weg wie Tier umher, und ihrer etliche
sind Irrweg, nach der Planeten Gleichnis, andre Fahr- und Fußweg, Kreuzweg,
Schleichweg. Und wenn die fremden Passagier, Knecht oder Landeskinder frugen:
»Wo geht der Weg 'naus, oder der?« so hört ich, daß die Antwort
war: bei der Windmühl, am Wirtshaus; aufs Dorf, aufs Stadel, ans Wasser. Darauf
hockten sie sich jeder auf seinen Weg und kamen ohn all ihr Zutun, ohn ein Glied
zu rühren, an den Ort, wohin sie wollten, wie ihr in Arles oder Avignon die
Leut auf der Rhon' ankommen seht, die in Lyon zu Kahne steigen. Und, wie ihr
wißt-, daß unterm Mond kein Ding durchaus vollkommen, nichts in allen Stücken
glücklich ist: so sagt' man uns auch, daß daselbst eine Rass' von Kerlen war,
sie hießens Wegeplacker und Pflastertreter, vor denen
Hefen und scheuten sich die armen Weg als wie vor Mördern: denn sie warteten
an der Straß ihnen wie Wölfen und Schnepfen auf, denen man Luder und Streichgarn
legt. Von denen sah ich die Diener der Gerechtigkeit einen m Verwahrsam führen,
weil er ganz unbilligerweis und Frau Minerven zum Schabernack, den Weg zur Schul
ergriffen hätt, welches der längst von allen war. Ein andrer wieder macht' sich
breit, wie er vielmehr auf gut soldatisch den kürzesten ergriffen hätt; und
meint', der Fund brächt ihm den Nutzen, daß er dadurch meist, was er wollt,
der erst erreicht' und habhaft würde.
Wie eines Tags auch Karpalim zu Epistemon sprach, als er um, seine Ent in
der Faust, an eine Mauer harnen traf: es wundert' ihn
nicht mehr, wenn er ihn beim Lever des guten Pantagruel allzeit zuerst erscheinen
sah, weil er immer den kürzesten von allen zog, und der am wenigsten staucht'
und stieße. -
(rab)
Weg (11) »Alle Wege sind recht, rnan
muß nur zugehen.« Das ist ein Satz von Barlach, und er fällt
mir immer wieder ein, und ich zweifle ihn immer wieder an, und so auch jetzt
Nun gut, also dieser Weg: Parallel zum Ufer, etwa fünfzig Meter vom Ufer
ab, vielleicht einen Meter breit, aus gestampftem hellgelbem grießigem Kies,
der wie Beton aussieht, aber leicht bröckelt, und er läuft parallel zur Straßenseite
des Dorfes und endet in der das Dorf begrenzenden Straße hügelauf: Geh zu
Dies Beispiel war als verspieltes Ad-absurdum-Führen des Barlachschen Satzes
gemeint, aber Barlach bekommt nun auf eine wirklich absurde Weise recht: Ein
paar hundert Meter auf eben diesem Weg weitergegangen, sieht man jenes Gebilde
aus Hauch zwischen Strom und Himmel, das man nicht -hat beschreiben können,
deutlich als Bergkette, deutlich gegliedert, ziemlich hoch und massig, deutlich
über dem Fluß erhoben, deutlich unter dem blauen Himmel, und es ist 'gänzlich
undenkbar, daß dies jemals ein Hauch gewesen sein kann
Der Betonweg ist zu Ende; hinauf zur Dorfstraße ein Saumpfad, gratartig,
zwischen Gärten aus Weidenbäumen, und schwarze Rinnsale am Grund beider Flanken:
Geh zu - Franz Fühmann, Drei Tage von zweiundzwanzig: Budapest. Nach: F.F., Den Katzenartigen wollten wir verbrennen. München
1988 (dtv 10844)
Weg (12) Ich habe schon gesagt, daß
ich zwar ohne Eile, aber nicht unbekümmert dahingehe. Eigentlich bin ich sehr
ruhig. Glücklich bin ich nicht, verlange es auch nicht zu sein, ich mache selbstverständlich
keine Pläne, spüre aber fest in meinem Inneren eine hartnäckige Ruhe verankert,
deren Mittelpunkt sich in meinem Bauch befindet. Ich glaube, nun ist es klar,
was ich meinte, als ich von meiner Aufmerksamkeit sprach. Da ich nämlich einen
Weg zurücklegen, unbedingt zurücklegen muß, lege ich ihn mit Aufmerksamkeit
zurück. Mein Gehen hat etwas Pedantisches, und die Pedanterie
ist bestimmt keine Tugend, die an und für sich Freude und Befriedigung bringt.
Ich habe nämlich keinen Grund, stolz auf mich zu sein, was aber keineswegs heißen
soll, daß ich mich verachte. Dieser Gemütszustand, der aus der Erfüllung einer
langwierigen und geduldigen Aufgabe entspringt, kommt der Ruhe zugute. Ich verlange
nicht, daß diese Ruhe der sogenannte »Seelenfriede« ist, was auch immer er sein
mag. Vermutlich ist der Seelenfriede ein froher, erleuchteter, glücklicher Geisteszustand.
Ich habe jedoch auch den Eindruck, jener »Friede« muß etwas Unruhiges und Geräuschvolles
sein. Vielleicht gefällt er mir gar nicht oder geht mich nichts an. Weitaus
mehr liebe ich meine jetzige Ruhe, der es nicht an einem Anhauch Unredlichkeit
gebricht, da sie sich aus meiner Beziehung zur Straße nährt. Wie ich eine Beziehung
zu jedem Haus oder zu jeder Bank habe, wo ich raste oder mich aufhalte oder
die ich auch nur sehe, so habe ich auch eine Beziehung zur Straße. Lange Zeit
war diese Beziehung äußerst schwierig. Die Erinnerung fällt mir zwar schwer
und ist mir eigentlich unangenehm, aber ich kann doch nicht vergessen, daß mir
die Straße lange Zeit anstrengend, frustrierend und ironisch erschien. Damals
wanderte ich des Nachts, aß im Stehen, mißachtete die Aufmerksamkeiten der Ehefrauen,
die sicherlich einen besseren Mann verdient hätten. Ich führte beim Gehen Selbstgespräche,
und manchmal stellte ich mich auf die Bänke, um zu sehen, wieviel Weg noch vor
mir lag. Auch hinterließ ich Spuren, als wollte ich wohl gerade die Straße wissen
lassen, daß ich immer noch daran dachte umzukehren. Einmal kletterte ich auf
das Dach eines Hauses, um so weit in die Ferne zu sehen, wie es ging. Ich ging
im Regen dahin und empfand den lauwarmen Tränenfluß als eine Art Nächstenliebe.
Ich vergeudete meine Energie in vagen, vergeblichen Gebärden, deklamierte Verse
aus dem Stegreif und suchte den Straßenrand nach Spuren anderer
Passanten oder Zeichen ab. - Giorgio Manganelli, Reisenotizen.
In: (irrt)
Weg (13) Es gefällt mir, am
Anfang einer Gabelung Rast zu machen, und man weiß
ja, daß ein Labyrinth in erster Linie aus Gabelungen
besteht; es gefällt mir, die köstliche Ungewißheit des Irrtums auszukosten;
denn auch wenn sicher ist, daß einer der Wege den Irrtum darstellt, so ist doch
nicht sicher, daß der andere den Irrtum ausschließt. Die Dunkelheit, das langsame
Vorwärtskommen, die ungeheure Länge der Strecken zwingen mich, lange im Ungewissen
zu bleiben, welcher der beiden Wege mit geringerer Wahrscheinlichkeit der irrtümliche
ist; jedenfalls habe ich bis heute nur solche Wege erkundet, die ich als irrtümlich
bezeichnen muß, obwohl nicht einmal sicher ist, daß sie es sind; aber eines
kann ich sagen: daß keiner dieser Wege mich zu dem Ort geführt hat - und ich
würde ihn ganz sicher erkennen -, der die Ansprüche des Labyrinths erfüllt.
Groß ist die Faszination des Labyrinths, seine strenge Neigung, absolute Fragen
zu stellen und sie zugleich in indirekter, ausweichender, fast spielerischer,
schlauer und kindlicher Weise zu äußern.
Jeder Weg ist ein Weg, aber er ist auch eine Halluzination,
ein Weg, so scheint es, auf ein Ziel zu, aber da dieses Ziel, was immer es ist,
nie erreicht wird, außer es handelt sich um einen weiteren Weg, wäre es auch
möglich, daß jeder Weg eine Täuschung, ein Trugbild, ein Schabernack ist, um
mir durch ein ins Dunkel gezeichnetes Lügenideogramm einzureden, daß es letzten
Endes klug wäre, sich gar nicht zu bewegen. Aber da wir uns einig sind, daß
dies zwar ein Spiel ist, aber vielleicht ein Spiel, das ein Schicksal vortäuscht,
probiere ich einen Weg, und muß am Ende wieder umkehren und den Weg zurückgehen,
oder ich stoße auf eine weitere Gabelung; tatsächlich ist das, was mir als Ziel
angeboten wird, jedesmal eine Gabelung, sei es eine neue, sei es eine bereits
erprobte, deren Losung - im übrigen offensichtlich falsch - ich aber bereits
vergessen habe. Zuweilen geschieht es mir, daß ich mich ständig in einem Bereich
weniger Straßen bewege, die so angelegt sind, daß sie sich fast vollständig
ähneln, weshalb ich sie jedesmal gleichzeitig wiedererkenne und mißverstehe,
während sie mich jedesmal zu einer Gabelung zurückbringen, die mir vermutlich
bekannt ist oder nur einer anderen, vergeblich erprobten, ähnlich; in Wirklichkeit
habe ich jenen Bereich, in dem ich mich als drinnen im Labyrinth erkannte, nur
sehr selten überschritten; und wenn es doch einmal geschah, dann habe ich das
Gefühl gehabt, ganz nahe beim Zentrum zu sein - ohne im übrigen zu wissen, welche
Funktion dieses Zentrum im Labyrinthspiel hatte - und habe den Schrecken erlebt,
mich verirrt zu haben und keine andere Rettung zu sehen als die Zerstörung des
Labyrinths, wenn diese je möglich und ernstlich denkbar war.
Ich weiß nicht, ob es eine umfassende Zeichnung mit einer Lösung gibt, aber
ich würde glauben, daß man kein Labyrinth erfindet, ohne den Plan, einen Weg,
einen Ausgang anzubieten; oder auch dieses ist nicht unmöglich: das Labyrinth
ist selbst der Weg, und kein anderer ist denkbar, planbar, begehbar; dann ist
das Labyrinth also einfach das Modell des Wegs, die Weghaftigkeit, hab' ich
recht? - Giorgio Manganelli,
Der endgültige Sumpf. Berlin 1993 (zuerst 1991)
Weg (14) Jõshu fragte den Lehrer Nansen:
„Was ist der wahre Weg?" Nansen antwortete: „Der alltägliche Weg ist der
wahre Weg." Jõshu fragte: „Kann ich ihn studieren?"
Nansen antwortete: „Je mehr du studierst, um so weiter vom Weg." Jõshu fragte:
„Wenn ich ihn nicht studiere, wie kann ich ihn dann erkennen?" Nansen antwortete:
„Der Weg gehört weder den gesehenen Dingen an, noch den ungesehenen. Er gehört
weder zu den bekannten Dingen, noch zu den unbekannten. Suche ihn nicht, studiere
ihn nicht, benenne ihn nicht. Um Dich auf ihm zu finden, öffne Dich soweit wie
der Himmel." - (hof)
Weg (15)
Weg (16) LEONCE. Gott sei Dank, daß
ich anfange, mit der Melancholie niederzukommen! Die Luft ist nicht mehr so
hell und kalt, der Himmel senkt sich glühend dicht um mich, und schwere Tropfen
fallen. - O diese Stimme: ›Ist denn der Weg so lang?‹ Es reden viele Stimmen
über die Erde, und man meint, sie sprächen von andern Dingen, aber ich habe
sie verstanden. Sie ruht auf mir wie der Geist, da er über den Wassern
schwebte, eh das Licht ward. Welch Gären in der Tiefe, welch Werden in mir,
wie sich die Stimme durch den Raum gießt! - ›Ist denn der Weg so lang?‹ Geht
ab
VALERIO. Nein, der Weg zum Narrenhaus
ist nicht so lang; er ist leicht zu finden, ich kenne alle Fußpfade, alle Vizinalwege
und Chausseen dorthin. Ich sehe ihn schon auf einer breiten Allee dahin, an
einem eiskalten Wintertag, den Hut unter dem Arm, wie er sich in die langen
Schatten unter die kahlen Bäume stellt und mit dem Schnupftuch fächelt. - Er
ist ein Narr! Folgt ihm. - Georg Büchner, Leonce und Lena
Weg (17) Nan-ch'üan sprach: „Der Geist
ist nicht Buddha; Erkenntnis ist nicht der Weg."
Wu-mert erklärt:
Nan-ch'üan hat sozusagen, als er alt wurde, sich nicht geschämt. Er hat seinen
übel riechenden Mund nur wenig geöffnet und das Häßliche im eigenen Hause nach
draußen gezeigt. Trotzdem wissen nur wenige ihm Dank.
Der Gesang lautet:
Wenn das Wetter klar ist, geht die Sonne auf;
Wenn Regen
fällt, wird die Erde feucht.
Mag einer mit voller Kraft alles erklären,
Nur
kann vielleicht grade (der Partner) nicht glauben.
- Nach: Douglas R. Hofstadter, Metamagicum. Stuttgart
1991
Weg (18) Ich konnte nie mehr als drei Wege, glücklicher (nicht
glücklich) zu werden, auskundschaften. Der erste, der in die Höhe geht,
ist: so weit über das Gewölke des Lebens hinauszudrängen, daß man die
ganze äußere Welt mit ihren Wolfsgruben, Beinhäusern und
Gewitterableitern von weitem unter seinen Füßen nur wie ein
eingeschrumpftes Kindergärtchen liegen sieht. - Der zweite ist: - gerade
herabzufallen ins Gärtchen und da sich so einheimisch in eine Furche
einzunisten, daß, wenn man aus seinem warmen Lerchennest hinaussieht,
man ebenfalls keine Wolfsgruben, Beinhäuser und Stangen, sondern nur
Ähren erblickt, deren jede für den Nestvogel ein Baum und ein
Sonnen-Regenschirm ist. - Der dritte endlich - den ich für den
schwersten und klügsten halte — ist der, mit den beiden anderen zu
wechseln« - Jean Paul, Billett an meine Freunde, anstatt einer Vorrede zum ›Quintus Fixlein‹
- (bin)
Weg (20) »Ich hätte
einen viel besseren Blick auf den Garten«, sagte Alice zu sich, »wenn
ich dort auf den Hügel kommen könnte: und da ist ja auch ein Weg, der
stracks dorthin führt - oder vielmehr nein, anscheinend doch nicht
—«(denn sie war ein Stück darauf weitergegangen und um einige sehr
scharfe Ecken gebogen), »nun, vielleicht später. Wie merkwürdig der sich
aber auch krümmt! Das ist ja eher ein Korkenzieher als ein Weg! Ah,
diese Biegung fuhrt jetzt zum Hügel - nein, wieder nicht! Sondern
geradewegs zum Haus zurück! Nun, dann muß ich es in der anderen Richtung versuchen.«
Und das tat sie denn auch. Sie lief auf und ab, bog hier ein und da
ein, aber wie sie es auch anfing, jedesmal kam sie zum Haus zurück; ja,
als sie einmal etwas rascher als sonst um eine Ecke kam, stieß sie sogar
dagegen, bevor sie innehalten konnte. »Damit brauchst du mir gar nicht
zu kommen«, sagte Alice, indem sie zu dem Haus aufsah und so tat, als ob
ihr von dort gut zugeredet würde. »Vorläufig gehe ich nicht wieder in
dich hinein. Dann müßte ich bloß wieder durch den Spiegel zurück -
und in das andere Zimmer - und vorbei wäre es mit all meinen
Abenteuern!«
Und damit kehrte sie dem Haus entschlossen den Rücken und machte sich
erneut auf den Weg, in der festen Absicht, sich von der Richtung auf den
Hügel nicht mehr abbringen zu Sassen. Eine Weile ging auch alles gut,
und gerade sagte sie sich: »Diesmal schaffe ich es aber—«, als der Weg
sich plötzlich zusammenkrümmte und einen Schüttlet machte (so nannte sie
es später), und im nächsten Augenblick schritt sie auch schon mitten
durch die Haustür.
»Nein, jetzt reicht es mir aber!« rief sie. »So ein Haus, das sich einem immer nur in den Weg stellen kann, ist mir noch nie untergekommen. Noch nie!« -
Lewis Carroll, Alice hinter den Spiegeln. Frankfurt am Main 1974 (zuerst 1872)
