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Während der thracische Sänger mit seinem Liede des Wildes
Sinne,
die Bäume, die Felsen zu folgen zwang und in Bann hielt,
siehe!
erspähen ciconische Fraun, die besessene Brust mit
Tierfell bedeckt,
von der Höh eines Hügels hernieder den Orpheus,
wie er die Saiten
schlug, ihrem Klang seine Lieder gesellte.
Eine von ihnen ruft,
ihr Haar in die wehenden Lüfte
schleudernd: „Seht doch! Dort
ist Einer, der uns verachtet!"
wirft nach dem klangreichen
Mund des Apollosohnes den Stab, — der,
vorne umlaubt, ein Mal,
doch keine Verwundung verursacht.
Dort einer andern Geschoß
ist ein Stein: besiegt noch im Fluge,
noch in der Luft durch
die Eintracht des Leyerklangs mit der Stimme,
gleichsam Verzeihung
erflehend für solch ein rasend Beginnen,
legt er zu Füßen sich
ihm. Doch der unbesonnene Krieg wächst
an, das Maß entflieht,
es herrscht des Wahnsinns Erinye.
Zwar sein Sang hätte alle
Geschosse besänftigt, die lauten
Schreie, der Klang des gebogenen
Horns der phrygischen Flöte,
schallende Becken, der Hände Geklatsch,
der Bacchantinnen Heulen
aber ersticken den Ton der Leyer. So
wurden die Steine
endlich rot von dem Blut des Sängers, den
sie nicht hörten.
Doch zuerst zerreißen die wilden Maenaden des Orpheus
Ruhm,
sein lebend Theater, das jetzt noch im Bann seiner Stimme
steht:
die unzähligen Vögel, die Schlangen, die Scharen des Wildes,
wenden
gegen ihn selbst sich dann mit den blutigen Händen,
fliegen
wie Vögel zu Häuf, die einmal den Vogel der Nacht am
Tage schweifen
gesehn; und wie auf dem Sande des Circus
morgens die Hunde den
Hirsch, ihre toderkorene Beute,
fallen den Sänger sie an und
schleudern die blatterumgrünten
Thyrsusstabe, die nicht zu diesem
Dienste geschaffen.
Schollen werfen die einen, die ändern vom
Baume gerißne
Äste, Steine ein Teil. Und, daß die Waffen der
Wut nicht
fehlen, wendeten Rinder am Pfluge eben die Erde,
gruben
nicht ferne davon, um Frucht zu gewinnen, mit vielem
Schweiß
den harten Boden dort um starkarmige Bauern.
Die, als sie sehen
den Häuf, entfliehn; ihre Arbeitsgeräte
lassen sie dort. Da
lagen zerstreut umher auf dem leeren
Acker die Hacke, der schwerere
Karst, langstielige Hauen.
Tod
des Orpheus
Die erraffen die Wilden, zerstücken die hörnerbewehrten
Rinder
und stürzen aufs neu, des Sängers Los zu besiegeln.
Und sie
ermorden ihn, den Heiligen, ihn, der die Hände
ausstreckt, zum
ersten Mal die Stimme vergeblich erhebt — und
nichts zu rühren
vermag; durch den Mund, o Juppiter, den die
Steine gehört, den
Mund, den lauschend die Sinne der wilden
Tiere verstanden, entwich,
in die Winde gehaucht, seine See!e.
D i c h , o Orpheus, beweinten voll Schmerz die Vögel, des Wildes
Scharen,
der starrende Fels und dich der Wald, der gefolgt so
oft deinem
Lied. Der Baum legt ab seine Blätter und trauert
kahlen Hauptes
um dich. Von den eigenen Tränen geschwollen
seien, wie man erzählt,
auch die Flüsse. Dryaden und Nymphen
trugen schwarz verbrämt
ihr Gewand und gelöst ihre Haare.
Weit zerstreut seine Glieder. Das Haupt und die Leyer empfingst,
o
Hebrus, du, und — o Wunder — solang in dem Strome sie trieben,
klang es klagend leis von der Leyer, lispelt die tote
Zunge
klagend, hallen die Ufer klagend es wider.
Hinter sich lassen sie schon, ins Meer getragen, der Heimat
Fluß
und erreichen den Strand von Lesbos, der Insel Methymnas.
Wild
schoß dort eine Schlange nach dem auf den Strand eines fremden
Ufers
gespülten Gesicht und den wassertriefenden Haaren.
Endlich ist
Phoebus zur Stelle; er wehrt ihr, als sie zum Biß sich
anschickt,
und wandelt zu Stein den offenen Rachen des Wurmes,
läßt ihm
die Kiefer so, wie sie eben klafften, erstarren.
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ichtertod
Ein Mann in der ersten Reihe versetzte Croniamantal mit einem dicken Knüppel
einen Schlag. Seine schmerzliche Grimasse verdopppelte das Gelächter der Menge.
Ein geschickt geworfener Stein traf die Nase des Dichters, aus der das Blut
spritzte. Eine Fischhändlerin drängte sich durch die Menge, pflanzte sich vor
Croniamantal auf und sagte zu ihm: »He, du Rabe. Ich erkenne dich wieder. Mein
lieber Spitz! Du bist ein Polizist, der sich zum Dichter gemacht hat; da, Spitzel,
da Lügenbold.« Und sie verpaßte ihm eine tolle Ohrfeige und spuckte ihm ins
Gesicht. Der Mann, den Tograth von seiner Kahlköpfigkeit geheilt hatte, näherte
sich ihm und sagte: »Schau mal meine Haare an, ist das vielleicht ein falsches
Wunder?« Und er hob seinen Stock und stieß so geschickt zu, daß er ihm das rechte
Auge ausstach. Croniamantal fiel rücklings zur Erde: Frauen stürzten sich auf
ihn und schlugen ihn. Tristouse strampelte vor Freude mit den Füßen, indes Paponat
sie zu beruhigen suchte. Aber sie wollte mit der Spitze ihres Regenschirmes
Croniamantals anderes Auge ausstechen; der sah sie in diesem Augenblick und
rief:
