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»Ich möchte lieber nicht.«
So
fängt es an, unscheinbar,
eines Morgens. Es ist ja nur
die
Krawatte, was würgt,
der Kontoauszug;
was stört, ist,
daß das einzige Tier,
das sich immerzu wäscht,
sich immerzu waschen muß;
auch die unermüdliche Dummheit
da
draußen ist es,
der unbesiegbare Krach,
was es zermürbt, das
einzige Tier,
das sich feiern läßt,
nicht dafür, daß es geboren
ist,
einmal im Jahr, nein, dafür,
daß es Tag für Tag wieder
aufsteht,
rätselhaft, bis zur Rente.
Es bleibt nicht liegen.
Gegen die größeren Nackenschläge
sträubt
es sich, meutert
gegen den Hunger. Der Hunger
möchte, möchte.
Er
macht die Knochen leicht.
Nein, die Erleuchtung
kommt nach dem Essen.
Apathische
Anfälle,
die wiederkehren mit siebzehn,
wie die Grippe, mit
siebenunddreißig,
mit achtzig, immer von neuem:
»Ich möchte
lieber nicht.«
Zu müde, um das Messer
in die Hand zu nehmen.
Ein paar
Tage lang
mit dem Kopf zur Wand
oder drei Wochen, dann,
mit
wankenden Knien
der erste Gang zum Waschbecken,
zum Kleiderschrank,
zurück
zu den ewigen Werbespots
für Mord und Totschlag.
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artleby
