ackofen  Die Straße, die kaum sechs Meter breit ist, ist auf der ganzen Länge rechts von einer an die zwei Meter hohen Schneelage verschüttet, die alle Augenblicke einen Querriegel von einem Meter Höhe auf die Straße vorschiebt, der bei gräßlichem Graupelsturmwind durchbrochen werden muß. Das sieht so aus: kein Schatten mehr oben, unten oder rundum, obwohl man mitten unter ungeheuren Dingen ist; keine Straße mehr, kein Abgrund, keine Schlucht, auch kein Himmel; nichts als Weiß kann man wähnen, fühlen, sehen oder nicht sehen, denn unmöglich kann man die Augen von der weißen Eintönigkeit heben, die man für die Mitte des Pfades hält, unmöglich kann man die Nase in einen derartig schneidenden Nordost heben, wo Wimpern und Schnurrbart zu Eiszapfen werden, das Ohr frostzerbissen, der Hals angeschwollen ist! Ohne den Schatten, den man selbst wirft, und ohne die Telegraphenpfähle, die die mutmaßliche Straße begleiten, wäre man so hilflos wie ein Spatz im finsteren Backofen.   - Arthur Rimbaud, Briefe Dokumente. Hg. Curd Ochwadt. Reinbek b. Hamburg 1964 (Rowohlts Klassiker 155/156)