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zufriedener Mein Vater war abgesehen von kleineren Wutanfällen ein
mit sich selbst und seinem Leben, mit seinem Aussehen und seiner Intelligenz,
kurz mit seinem Glück zufriedener Mann, und in seiner kindlich-unbekümrnerten
Art, die er nie verlor, hielt er mit diesem Glück auch nicht hinter dem Berg.
Er pfiff zu Hause gern vor sich hin, sah sich wohlgefällig im Spiegel an und
träufelte sich Zitronensaft in die Handfläche, den er sich dann ins Haar schmierte
wie Brillantine. Es machte ihm Spaß, Witze zu reißen und Wortspiele zu machen,
Leute zu verblüffen, Gedichte auswendig vorzutragen, seine Intelligenz unter
Beweis zu stellen und in der Weltgeschichte herumzufliegen. - Orhan
Pamuk, Istanbul. Erinnerungen an eine Stadt. Frankfurt am Main 2011
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