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Einer nach dem anderen starben die Stare; der letzte verbleibende
Vogel, Schmerzen in seiner Kehle, pfiff den späten Nachmittag aus. ApLlewelyn,
der von der Musik heimkehrte und den Himmel bestaunte, hörte die Stimme des
letzten Stares, als er die Einfahrt hinaufging. Warum gibt es von meinen lieben
anvertrauten Staren keine Begrüßung, fragte sich ihr Wärter. Täglich, das ganze
Jahr lang, waren sie wütend geworden, hatten an den Fensterrahmen gezerrt und
der fliegenden Welt zugesehen; sie hatten auf dem Glas geschabt und die Flügel
von der Leimrute hochgerissen und vor seinen Augen Zeichen gemacht. Auf dem
Vorleger zu seinen Füßen lagen kalt und steif sechs Stare, der siebte trauerte.
Der Tod hatte in seiner Abwesenheit sechs Sänger hingestreckt. Der auf der Sperlinge
Tod acht gibt, hat keine Zeit für meine Vögel, sagte ApLlewelyn. Er schlug ein
auf den mächtigen, blutrünstigen Tod, und der Tod gab nach und loste einen letzten
Furz aus den Körpern der toten Vögel. - (echo)
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