prechstunde  Dr. Marsden hatte Sprechstunde, als Lestrade ihn aufsuchte. «Einatmen.» Diese Anweisung galt einem älteren Gentleman, der auf einem Bett im Behandlungszimmer leichenähnlich ausgestreckt war.

«Ich kann Ihnen keine große Hilfe sein, Inspector.» Der Arzt blinzelte seinem Besucher durch Schwaden von Zigarrenrauch zu. Hin und wieder fiel Asche auf den Magen des Patienten, was diesen veranlaßte, ein wenig zusammenzuzucken. «Schock oder Verbrennunigen dritten Grades oder beides waren die Todesursache. Oh, das ist schon in Ordnung», krächzte er durch die Rauchwolken, als er Lestrades besorgten Blick auf den Patienten bemerkte. «Der ist stocktaub. Wir sind ganz unter uns.»

«Ich versuchte Ihre Aufmerksamkeit auf seine Gesichtsfarbe zu lenken, Doktor. Ich glaube, er wird vielleicht sterben.»

«Gütiger Gott!» Marsden preßte seine Hand heftig auf den Brustkorb der liegenden Gestalt. «Ausatmen, Mann!» pLestrade war erleichtert, als er den Patienten keuchen und husten hörte.

«Dürfte ich Ihnen eine kitzlige Frage stellen, Doktor? Wir sind schließlich beide Männer von Welt. Unsre Berufe bringen es mit sich, daß nichts Menschliches uns fremd ist.» Er war ziemlich stolz auf den letzten Satz.

«Fragen Sie.» Marsden drückte den Oberkörper des alten Mannes so weit nach vorn, daß sich seine Nase in die Hose bohrte. Das Gesicht des Arztes drückte Überraschung aus, daß sein Patient dazu in der Lage war.

«Wo waren die schlimmsten Verbrennungen, nach Ihrer Meinung? Wo war der Auftreffpunkt der Flamme?» «Leck mich doch», fluchte der Arzt. «Doktor?» sagte der Polizist überrascht.

«Nein, nein. Ich habe meine Zigarre verloren.» Beide Männer spähten in das Haar des alten Mannes, und ihre Blicke trafen sich über seinem Kopf. «Aha!» Marsden förderte sie aus dem Hemdkragen seines Patienten zutage.

«Es war das Rektum, das am schlimmsten zugerichtet wurde, würde ich sagen. Die Verbrennungen am oberen Rumpf, oberen Gliedmaßen und am Kopf waren weniger schwer. Es muß das brennbare Material ihres Kleides gewesen sein, das ihr zum Verderben wurde.»

«Also das Rektum», wiederholte Lestrade und bewegte sich zur Tür.

«Leck mich doch am...!» brüllte Marsden. «Danke, Doktor, ich bin im Bilde.» «Nein, nein, ich habe wieder meine Zigarre verloren.» - M. J. Trow, Lestrade und die Struwwelpeter-Morde. Reinbek bei Hamburg 1990 (zuerst 1985)