Der Leib, dies Haus von Adern und Gebeinen,
mit Blut vermörtelt und mit Haut belegt,
ein Heim für Siechtum, altersschwaches Greinen,
von außen unrein, innen ungepflegt:

Der Sonnen Strahlen wollen Trübsinn nehmen
aus seinem Herzen, das der Geist erfaßt,
der Geist der Finsternis, dumpf-kalter Schemen,
doch ist er stärker als des Himmels Glast.

Die Körperhülle, rätselhaftes Rohr,
das einen Schluß noch vor dem Anfang hat,
das lang und breiter wird und schrumpft, bevor
es bricht — ist's Spielzeug oder Automat?

Das Erstlingswerk, das sich der Töpfer machte,
am grünen Strome in der Goldnen Stadt,
als ob man's sähe, wie er staunend lachte,
welch Zwitterding aus seiner Werkstatt trat!