ARS POETICA
Dreißig Meilen zum einzig anständigen Restaurant war nichts,
ein Lidschlag im langen stumpfen Starren Wyomings. Auf halber
Strecke schrie der unbekannte, aber schrecklich wichtige Essayist:
Stop! Ich muß da rein; und lief fünfzehn Meter ins Land, ehe
der Himmel auf ihn stürzte und er gelaufen kam, rief: Gott —
da ist nichts da draußen!
Einmal traf ich einen australischen Schriftsteller, der mir
sagte, er habe nie kochen gelernt, weil es kreative Energie koste.
Am liebsten wäre er stumm gewesen; er stapelte die
Seiten; er betrat jeden Tag mit einer Axt.
Gern hätte ich dieses Gedicht klein, eine Geisterstadt auf
der größeren Karte des Willens. Dann kannst du mich als Habicht
einzeichnen: ein wanderndes Markierungskreuzchen.
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