lipper  «Schau dir mal den an.» Es ist ein Folies-Bergères: Vierfarben-Schönheiten tanzen Cancan über seine ganze Fläche, die Zeros fallen genau mit Augen, Nippeln, Fotzen zusammen, ein Maschinchen für Lustspechte, ein wenig weiberfeindlich, aber doch nur zum Spaß! «Hast du 'n Nickel?» Chunggg, boiing, da rollt sie auch schon, die Kugel, knapp an einer hohen Score vorbei, hmm, sieht fast so aus, als war die Umleitung eingebaut, und ahnnngggbk, kracht an 'nen Flasher, der seine 1000 wert ist, aber nur 50 leuchtet auf der Tafel auf- «Siehst du?» Tracy heult auf, als der Ball wie ein Stein runter ins Out saust, minimale Chance, ihn noch mal mit 'nem Flipper zu erwischen, zong, der Fhpper flippt in die falsche Richtung, Scheiße, und aufleuchtet TILT auf der Tafel.

«Tut?» Bland kratzt sich am Kopf. «Aber du hast doch nicht mal -»

«So sind sie alle», Tracy flennt vor lauter Frustration. «Jetzt versuch's du mal.»

Der zweite Ball ist noch nicht richtig aus der Rinne raus, als Bland auch schon wieder ein TILT kriegt, ohne daß er überhaupt ein wenig Rütteln probieren kann. Die dritte Kugel bleibt irgendwie an einer Spule hängen und (Hilfehilfe! kreischt sie mit einem kleinen, hohen, schmerzerfüllten Stimmchen, Hilfe, ich werde hingerichtet...) dingdingding, Gebimmel, die Ziffern rasen oben auf der Tafel 400000, 675000 bang eine Million! Der höchste Folies-Bergères-Spielstand der Geschichte, und er steigt immer noch, während die arme sphärische Seele schüttelkrampfig, fürchterlich gegen die Solenoidspule trommelt (ja, sie fühlen wie du und ich, Lebewesen vom Planetoiden Katspiel mit seiner sehrsehr elliptischen Umlaufbahn - was im Klartext bedeutet, daß er nur ein einziges Mal an der Erde vorbeigekommen ist, vor langer Zeit, noch dicht an der körnig-dämmerigen Grenze, und daß niemand weiß, wo sich Katspiel jetzt befindet und wann oder ob er wiederkehren wird. Es ist genau der vertraute, heikle Unterschied zwischen Wiederkehr und Einmaligkeit. Wenn Katspiel genügend Energie besessen hat, um das Schwerefeld der Sonne für immer zu verlassen, dann sind diese freundlichen runden Wesen in einem immerwährenden Exil zurückgeblieben, ohne Chance, je wieder in die Heimat zurückgeholt zu werden, verdammt, sich als Kugellagerkugeln zu maskieren, als Stahlmurmeln in Tausenden von Murmelspielen - verdammt, die berühmten Daumen von Keokuk und Puyallup kennenzulernen, von Oyster Bay und Inglewood - Danny D'AlIesandro und Eimer Ferguson, Peewee Brennan und Flash Womack ... wo sind sie jetzt? Was glaubt ihr wohl? Eingezogen hat man sie, einige sind tot auf Iwo, andere an Wundbrand krepiert im Schnee des Ardennerwalds, und ihre Daumen, erster Waffenappell im Grundkurs, kaum GI geworden, tief zurückgestoßen in die Kindheit, da der schweißnasse kleine Finger abrutscht vom Sicherungshebel des M i und der Daumen mit der Zubringerfeder noch tief im Block steckt und der Hahn zzzOCK! auf den Daumen knallt, o Scheiße, ja, weh tut's, und wieder heißt es Lebewohl für einen der unschlagbaren, legendären Daumen, endgültig heimgekehrt jetzt zum hochsommerlichen Staub, den Taschen voller kichernder Glasmurmeln, den großpfotigen Bassethunden, dem Geruch der stählernen Spielplatzrutschen, die in der Sonne glühen), tja, und jetzt haben diese Cancan-Mädchen ihren Auftritt, die Folies-Bergères-Mänaden, kommen angetanzt zum Todesstreich mit fettigem Lippenstift-Grinsen rund um flammende Mäuler, begleitet von einem Offenbach-Galopp, der nun aus den Lautsprechern dudelt, die in die Maschine eingebaut sind, schwingen ihre Strumpfbandbeine über den Todeskampf dieser traurigen, für immer von ihrer Truppe entfernten Kugel, deren Gefährtinnen in der Rinne vor Mitleidenschaft und Liebe vibrieren, ihren Schmerz mitfühlen, aber hilflos sind, unbeweglich ohne die Feder, die Hand des Spielers, die Männlichkeitsprobleme des Betrunkenen, die hohlen Stunden einer grauen Polackenmütze und einer leeren Lunchbüchse, auf die sie angewiesen sind, um ihre eigenen Bahnen zwischen den ragenden Spulen ziehen zu können, den tiefen Löchern, die Ruhe versprechen und dich doch nur schüttelnd wieder ausspucken, immer der Schwerkraft ausgeliefert, ab und zu unendlich flach eingeprägten Spuren anderer Spiele begegnend, berühmter Spiele (zwölf heroische Minuten in Virginia Beach am 4. Juli 1927, ein besoffener Matrose, dessen Schiff im Golf von Leyte unterging ... vom Brett hochgeschleudert, dein erster dreidimensionaler Trip ist immer dein bester, als du wieder runterkamst, war's einfach nicht mehr das gleiche, und immer, wenn du wieder an dem mikroskopisch-kleinen Grübchen vorbeirolltest, das du bei der Landung hinterlassen hattest, kriegtest du einen richtigen Rausch ... einige auch ernüchtert, wenige, die ins Herz der Solenoidspule geblickt und die magnetische Schlange, die Energie in ihrer Nacktheit gesehen habeVi, lange genug, um verändert zu werden, um von den Drahtwindungen der Kraft in diesem Ab-grund ein Gefühl des Vertrautseins mit der Macht zurückzubringen, den polierten Wüsteneien der Seele, das sie für immer von den anderen trennt - vergleicht mit dem Porträt des Michael Faraday in der Londoner Täte Gallery, Tantivy Mucker-Maffick hat sich's mal angesehen, um einen seiner frauenlosen, öden Nachmittage auszufüllen, und sich gefragt, wie eigentlich die Augen eines Menschen so funkelnd und dunkel werden können, so sichtbar geprägt von ihren Blicken in die Hallen des Schrek-kens und des Unsichtbaren ...), aber jetzt werden die Stimmen der Kokotten, die den Mord umtanzen, gellender, werden scharf wie eine Messerklinge, die Musik wechselt ihre Tonart, schrillt sich höher und höher, die Hinterteile mit den Straußenfederbüschen stoßen immer heftiger nach rückwärts, die Röcke fliegen roter und intensiver von Mal zu Mal, bedecken immer größere Teile des Feldes, verwirbeln sich zu einem Blutstrudel, zum Finale im Feuerofen, und wie soll unser Katspiel-Kid da je wieder rauskommen?

Tja, wie's halt so geht, gerade als die Lage am miesesten aussieht, organisiert die Vorsehung einen Kurzschluß - statatatab! gehn die Lichter aus und lassen einen verglimmenden roten Schein auf den glattrasierten Wangen und Gesichtern der beiden Spieler zurück, die sich vor dem mörderischen Kriegstanz der Mädchen krümmen. Der Solenoid zittert sich zum Schweigen, die Chromkugel, befreit, rollt traumatisiert zurück zu den Tröstungen ihrer Freunde.  - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981