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Noch etwas soll erzählt werden, was im Königreich Cherman vorgefallen
ist. Die Leute dort sind bescheiden und friedfertig und helfen sich, soviel
es ihnen möglich ist. Da sagte einmal der König zu den Weisen, die um ihn versammelt
waren: »Meine Herren, ich wundere mich sehr, daß im nahen Persien derart schlechte
und treulose Menschen leben, die sich gegenseitig umbringen, und daß wir in
unserem Land gleichsam ein Herz und eine Seele sind und es hier weder Verbrecher
noch Missetäter gibt. Was hat das für einen Grund?« Die Weisen antworteten,
der Boden sei schuld daran. Der König schickte daher eine Mission nach Persien,
und zwar im besonderen nach dem Königreich Is-faan, dessen Einwohner einen außerordentlich
schlechten Ruf hatten. Dort ließ er nach dem Rat seiner Weisen sieben Lastschiffe
mit Erde beladen und in sein Reich zurückführen. Danach befahl er, einige Räume
seines Schlosses mit verriebener Erde zu belegen, so wie man einen Boden mit
Pech ausstreicht. Darauf wurden Teppiche ausgebreitet, um die Leute vor Schmutz
und Feuchtigkeit zu schützen. Gäste lagerten sich in diesen Sälen zum Mahle.
Kaum hatte einer Speise zu sich genommen, begann er mit Wort und Tat die andern
zu belästigen und sogar tödlich zu verwunden. Daraufhin sagte der König, die
Bösartigkeit liege tatsächlich im Boden. - (polo)
Boden
(2) Plötzlich glaubte ich zu spüren, von welcher Art der
Boden war, auf dem ich ging: keineswegs war es fester Untergrund
. . . und es war vielleicht nicht einmal Erde zu nennen, worauf ich die Füße
setzte, diese Materie, die sich da unter meinem Schritt krümmte und manchmal
mit hohlem Widerhall in der Tiefe zu seufzen schien. War nicht der Begriff Erde
nur aufgrund einer schamhaften Übereinkunft entstanden, war es nicht ein Substantiv,
das die wahre Beschaffenheit der Stoffe verschwieg . . . war nicht der Gebrauch
der Substantive in beinahe jedem Fall ein Verschweigen der eigentlichen Substanzen
der Dinge: und war dies Verschweigen nicht so wesentlich für uns, daß es zum
Grundstoff unseres Denkens geworden war? Worüber schritten wir denn tatsächlich
hinweg: über Verschwiegenes, über Verschwundenes, über die Grundsubstanz unserer
selbst, über das Schweigen in unseren Gedanken. Über unser Schweigen, das wir
verschwiegen ... es federte in einer Spannung unter mir, die manchmal zuckte,
manchmal war mir, ich eile über gespannt lauschenden Trommelfellen voran . .
. Fleisch tickte unter mir, ich glaubte es zu spüren, wenn ich die Erde anrührte
mit meinem zu späten Schritt, Säfte verteilten sich
unter mir, während ich mich zu ungerührtem Schlenderschritt zwang. - Wolfgang Hilbig, Alte Abdeckerei. Frankfurt am Main 1991
Boden (3)
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