ukunft der Literatur Über dem Eingang ließ das Licht seiner Taschenlampe ein Wort erkennen, das kunstgerecht in den Türbogen gemeißelt worden war:
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Das war es, was er gesucht hatte: die Bibliothek. Er stieg die Stufen zum
dunklen Eingang hinauf. Unter seinen Füßen sackten Bretter ein. Er erreichte
den Eingang und sah sich einer schweren Holztür mit Metallgriffen gegenüber.
Als er die Griffe packte, fiel die Tür auf ihn zu, krachte an ihm vorbei, die
Treppe hinunter und in die Dunkelheit. Der Geruch von Moder und Staub ließ ihn
würgen. Er ging hinein. Spinnweben strichen gegen seinen Helm, während er durch
stille Gänge ging. Aufs Geratewohl wählte er einen Raum und trat ein. Auch hier
war alles voller Staubhaufen und grauer Knochenreste. Niedrige Tische und hohe
Regale standen an den Wänden. Er ging zu den Regalen und ergriff einen Stapel
Bücher. Sie zerfielen unter dem Druck seiner Hände, und eine Wolke aus Papier-
und Fadenresten hüllte ihn ein. - Philip K. Dick, Eindringling. In: P.K.D., Kolonie. Sämtliche
Erzählungen Band 2. Zürich 1999
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