eitreise
Durch Jahrtausende glitt Jörg durch viele Zellkörperchen zurück oder
vor? weil er plötzlich vergaß, was Zeit sei, und kroch in Nagasaki aus
Blau des Himmels. Nicht Jörg rief man ihn, sondern Hoku. Schwitzte als Kuli,
trug vornehme Herren, Beamte, Schogune. Einmal tropfte Prügel auf sein Gesäß,
er Hände schützend darüber haltend lief durch Reisfelder, lang, bis knapp der
Futschijama in sein beträntes Gesicht leuchtete. Eine Stimme sang: weißt Du
denn nicht, daß Du einmal vor Jahrtausenden, oder wird es erst sein? als blasser
Mann von einem Haus fielst, daß Dir der Schädel zerbrach und alle Atome schüttrer
Hirnsubstanz durch den Kosmos fegten? — Da besann sich Hoku, klagte nicht mehr,
rief aber durch den Schnee der Kirschblüten fremden Laut: Jörg.
Er war Maurer, hatte weißes Gesicht, dunklen Bart, fiel vom Dach, brach sich
Genick, stand auf und ritt auf einem Silbergaul weiter als Student. Im Butzenscheibenhaus
er verschwand, sah im Vestibül eine große Fliege, schrie: Fliege! schlagt sie
tot! stürzte darnach, es schien ihm als stünde er am Platz Notre Dame zu Paris,
viele Leute fielen, verfolgten die Fliege, fühlte er, die Fliege, Jörg selbst,
die Streiche, fiel hin, trat gleich drauf aus dem schlanken Gebäude, leichten
Druck wie von Büchern unterm Arm, der Schofför verneigte sich tief, Auto nahm
ihn auf. Erstaunt. Sonst fuhr darin ja die berühmte Tragödin Mia Miu. Warm wars
innen. Kleiner Tisch pries solide Speisen aus. Vollständig auf der Höhe der
Zeit, wirklich erstklassiges Auto, dräut der Winter noch so sehr. Da unkultiviertes
Geschrei: wüster Balkankopf schaute herein durch geschliffnen Glasesglast, aufriß
Tür, Bombe schwingend er sich plötzlich slawisch devot entschuldigte: O verzeihen
Sie, ich dachte, Sie sind der Thronfolger von Österreich-Ungarn, der durchlauchtigste
Herr Erzherzog Esterhazy Bankerott!
Das halt ich nicht aus! warf Jörg seine Arme, griff aber nur den Busen
des Eskimoweibs, erwachte aus höhnischen Traumgesichten, fand sich da als Jörg.
Er hatte seltsamerweis Füße oben auf der Fellstatt, Kopf hing ihm unten. Da
stand er auf, schüttelte seine Mähne, rief: Frisör! Als niemand erschien, befahl
er den Schlitten zu richten, schrieb schnell noch ein Buch über das Vorkommen
der Beistriche und Punkte bei den Romantikern, besonders zum Gebrauch für Eskimos
dargelegt, erläutert, mit Anmerkungen und Fußnoten reichlich versehen, klopfte
einer jeden von den abschiednehmenden Urweibern eins leutselig auf die Scham,
und fuhr. In Hammerfest mietete er Boot, ruderte, schlug Winde und Wasser, schrillte
einmal als er fern portugiessche Küste nach Wochen sah, schoß schon unterm Äquator,
stieg in Afrika ans Land, bölkte: Da da bin ich. - Melchior
Vischer, Sekunde durch Hirn. Ein unheimlich schnell rotierender Roman.
Zuerst 1920
Zeitreise (2) Alle hatten sie Lust
zu spielen, waren fröhlich, gingen gut gekleidet (vielleicht erinnere ich mich
nur deswegen daran, weil Johnny heute so schlampig und schmuddelig herumläuft),
sie spielten mit Hingabe, ohne je ungeduldig zu werden, und der Tontechniker
hinter der Scheibe gab ihnen wie ein satter Pavian mit Gesten zu verstehen,
wie zufrieden er war. Und genau in dem Augenblick, als Johnny wie freudeverloren
spielte, brach er plötzlich ab, gab, ich weiß nicht wem, einen Rippenstoß und
sagte: »Das bin ich morgen am Spielen«, und die Jungs blickten betreten drein,
nur zwei oder drei spielten noch einige Takte, wie ein Zug, der langsam bremst,
und Johnny schlug sich gegen die Stirn und wiederholte: »Das hab ich schon morgen
gespielt, es ist irre, Miles, das hab ich schon morgen gespielt«, und niemand
konnte ihn davon abbringen, und von da an ging alles schief, Johnny spielte
lustlos und wollte gehen (um sich wieder zu dopen, sagte der Tontechniker, der
vor Wut kochte). -
Julio Cortázar, Der Verfolger. In: J.C., Südliche Autobahn. Die Erzählungen Band 2. Frankfurt am
Main 1998
Zeitreise (3) Die
Uhr — die Uhr läuft unerbittlich rückwärts. 1000 Jahre, 10 000 Jahre, 100 000
Jahre. Wir sind unterwegs. Was haben wir gefunden? Ein Riesenpinguin kichert
hämisch hinter uns her und schlägt mit den Flügeln. Mein Zeigefinger ist
wie ein in den Federn stochernder Schnabel, der in meiner müden Haut nach
Flöhen sucht. Der Himmel ist eine ölige, schwabbelige, gelbgestreifte Masse,
geronnener Karneol, tiefgefrorenes Öl in einer grünen Flasche. Wir sind
auf dem Grund.
Alles zappelt und schwänzelt und öffnet und schliesst sich. Kiemengewirr.
Winzige Münder. Runde, blasige Dinger verschwinden, kommen und gehen, entlarven
sich, zer-fliessen in einem Funkenregen. Die goldenen Kugeln steigen, sinken,
skizzieren Umrisse. Meditation? Spiel? Arabesken, Gestalten zeichnen sich
deutlich ab. Ein Tross buntscheckiger Pferde galoppiert in Windeseile davon.
Präriehunde bellen. Ein Schimpanse schaukelt einarmig an einem Ast. Die
Palme neigt sich. Schmetterlingsschwärme. Vogeltrauben. Ein kleiner Dackel.
Eine Raupe. Ein Maulwurf, augengefleckt wie ein Pfau.
Clowngelächter. Das Stickwerk zerreisst. Die Smaragdkutsche kippt. Alles
zerschellt. Alles zerbricht. Durchsichtige Krater öffnen sich und legen
glänzende Kochtöpfe aus wunderbarstem Kupfer frei. Ein Indianer und ein
blauer Neger tanzen um den Herd und jonglieren mit grossen, roten Zwiebeln.
Ein Straussenei rollt einen Abhang hinunter. -
Blaise Cendrars, Im Hinterland des Himmels. Zu den Antipoden der Einheit.
Basel 1987 (entst. 1917)
Zeitreise (4) Die Stromstrecken
öffneten sich vor uns und schlössen sich wieder hinter uns, als hätte sich
der Wald lässig über das Wasser geschoben, um uns den Rückweg abzuschneiden.
Wir drangen tiefer und tiefer in das Herz der Finsternis vor. Es war sehr
still dort. Nachts liefen zuweilen Trommelwirbel hinter dem Bambusvorhang
den Fluß hinauf und wurden, gleichsam als schwebten sie in der Luft hoch
über unseren Häuptern, leise bis zum ersten Morgengrauen angehalten. Ob
sie Krieg, Frieden oder Gebet bedeuteten, vermochten wir nicht zu sagen.
Die Morgendämmerung wurde vom Herabsinken einer eisigen Stille angekündigt;
die Holzfäller schliefen, ihre Feuer waren heruntergebrannt; das Knacken
eines Zweiges ließ einen auffahren. Wir waren Wanderer auf vorgeschichtlicher
Erde, auf einer Erde, die das Gesicht eines unbekannten Planeten trug.
Wir hätten uns einbilden können, die ersten Menschen zu sein - Wesen, die
eine fluchwürdige Erbschaft antreten, welche nur um den Preis ärgster Qualen
und schwerster Mühe zu bewältigen ist. Aber plötzlich, wenn wir uns um
eine Biegung mühten, konnte es sein, daß sich uns ein flüchtiger Blick
auf Schilfwände, auf spitze Grasdächer öffnete, auf wildes Gezeter, ein
Gequirl von schwarzen Gliedmaßen, eine Masse klatschender Hände, stampfender
Füße, schwankender Leiber, rollender Augen hinter dem Vorhang schweren
und reglosen Laubes. Der Dampfer arbeitete sich weiter am Rand der schwarzen
und unverständlichen Raserei hin. Der vorgeschichtliche Mensch verfluchte
uns, betete uns an, begrüßte uns - wer vermochte es zu sagen? Wir waren
vom Verständnis unserer Umgebung abgeschnitten; wir glitten vorüber wie
Phantome, verwundert und insgeheim erschrocken, wie es vernünftige Menschen
angesichts eines Begeisterungsausbruches in einem Tollhaus wären. Wir konnten
nichts verstehen, weil wir zu weit voraus waren, und wir vermochten uns
an nichts zu entsinnen, weil wir in der Nacht frühester Zeitalter reisten,
jener Zeitalter, die dahingegangen sind - kaum eine Spur hinterlassend
und keinerlei Erinnerung.
Die Erde schien unirdisch. Wir sind es gewohnt, auf die gefesselte Gestalt
eines besiegten Ungeheuers zu blicken; doch hier — hier blickte man auf
ein Ding, das ungeheuer und in Freiheit war. Es war unirdisch, und die
Menschen waren... Nein, sie waren nicht unmenschlich. Wißt ihr, das war
das schlimmste — dieser Verdacht, sie seien unmenschlich. Er drängte sich
einem langsam auf. Sie heulten und hüpften und drehten sich um sich selbst
und schnitten fürchterliche Grimassen; doch was einen schaudern ließ, das
war gerade der Gedanke an ihre Menschlichkeit - unserer gleich -, der Gedanke
an unsere entfernte Verwandtschaft mit diesem wilden und leidenschaftlichen
Aufruhr. Häßlich. Ja, es war recht häßlich; doch wenn man sich ermannte,
mußte man sich eingestehen, daß die schreckliche Freimütigkeit dieses Lärms
in einem selbst einen leisen Widerhall fand, den undeutlichen Verdacht
wachrief, es gebe hierin einen Sinn, den man selbst — der man doch so weit
abgerückt war von der Nacht des frühesten Zeitalters - noch eben zu erfassen
vermöchte. - Joseph
Conrad, Herz der Finsternis. Frankfurt am Main 1968
Zeitreise (5) Die alten Gamuna
sagen: »Der Erwachsene ist ein Kind
und das Kind ist ein Erwachsener.« Und sie erklären es so: Wenn das Kind zur
Welt kommt, hat es das Alter des gesamten Geschlechts (sie wollen damit sagen,
daß in den Samen, aus dem es entsteht, die ganze Ontogenese und Phylogenese
des Menschengeschlechts eingeschrieben ist). Es ist noch älter als die Gründerväter,
noch älter als der Held Eber Eber: Es ist vielleicht so alt wie der Wüstensand,
als er noch nicht aus runden Körnchen bestand, sondern aus großen Kristallen
mit tetraedrischen Spitzen. Also hat das Kind »das Auge des ganzen Geschlechts«,
das alles sieht, alles versteht, aber von weit her, von sehr weit her. Deshalb
spricht es bis zu zwei Jahren nicht, weil es noch weit weg ist. Wenn es zu sprechen
anfängt, ist es nicht mehr so alt, dann hat es nur das Alter seines Volkes;
und wenn ihm die ersten Zähne ausfallen, hat es das Alter seines Hauses; und
wenn es zum Initiationsritus kommt, hat es nur das Alter seiner Familie; und
wenn es heiratet, hat es nur sein eigenes Alter, achtzehn oder neunzehn Jahre.
Aber nach der Verheiratung entwickelt es sich zurück, denn es hat nur mehr »das
verengte Auge«, das nichts mehr aus der Ferne sieht; deshalb versteht es kaum
etwas, hat vor allem Angst, wird auch gierig wie ein Kind, das immer an der
Brust saugen will. Deshalb ist der Erwachsene ein Kind, und das Kind ein Erwachsener.
- (fata)
Zeitreise (6) Er
gelangte an ein kleines Häuschen. In diesem Häuschen sah er einen Knaben, der
etwa zehn Jahre alt war. Dieser fragte ihn: »Was suchst du hier, Peter?« — »Ich
suche ein Land, wo es keinen Tod und kein Alter
mehr gibt.« — »Hier gibt's keinen Tod und kein Alter, denn ich bin der Wind.«
Aber Peter sagte: »Von hier gehe ich nicht wieder weg.« Und hier blieb er Hunderte
von Jahren und alterte nicht. Während der junge Held dort weilte, ging er zur
Jagd auf die Berge von Gold und Silber. Doch Wild brachte er kaum nach Hause.
Der Wind mahnte ihn: »Peter, du kannst über alle Berge von Gold und Silber gehen,
aber auf den Berg der Sehnsucht und ins Tal der Trauer darfst du nicht gehen.«
Aber er dachte nicht daran und ging doch auf den Berg der Sehnsucht und ins
Tal der Traurigkeit. Da packte ihn die Traurigkeit und warf ihn zu Boden. Und
er weinte, bis ihm die Augen voll Tränen waren.
Da begab er sich zum Wind. »Ich will jetzt nach Haus zu meinem Vater, ich
bleibe nicht länger.« — »Gehe nicht zu deinem Vater, denn dein Vater ist längst
tot. Auch von deinen Brüdern lebt keiner mehr. Seit damals sind vielleicht schon
Millionen von Jahren vergangen. Und wo der Hof deines Vaters stand, daran erinnert
sich kein Mensch mehr. Dort hat man Melonen gepflanzt. Es ist kaum eine Stunde
her, seitdem ich von dort komme.« Dennoch brach der Knabe auf und kam zu dem
jungen Mädchen, das den Hof von Kupfer hatte. Ein einziges Stück Holz war ihm
noch geblieben zum Zerhacken, doch es war schon sehr alt geworden. Gerade als
er an ihre Tür klopfte, fiel der Greisin das Holz aus der Hand, und sie starb.
Da begrub er sie und brach von dort wieder auf. Nun gelangte er zur Kaiserin
der Sperlinge. In jenen weiten Wäldern war ihr nur noch ein einziger Zweig übrig
geblieben, den sie noch zu durchlöchern hatte. Und als sie ihn sah, sagte sie:
»Peter, so jung bist du noch?« Aber er sagte zu ihr: »Siehst du, und du sagtest
mir, ich solle bei dir bleiben.« Sowie der letzte Zweig durchlöchert war, fiel
sie zu Boden und starb. Und er begrub sie und brach von hier weiter auf. Da
kam er an die Stelle, wo einstmals die Gehöfte seines Vaters gestanden hatten.
Er blickte sich überall um. Aber da stand kein Hof mehr, nichts war um ihn herum.
Da wunderte er sich gar sehr. »Herr, groß bist du.« Er erkannte nur den Brunnen
seines Vaters wieder, zu dem ging er. Seine Schwester, die ein Vampir
war, sah ihn und schrie: »Seit langem erwarte ich dich, du Hund!« und stürzte
auf ihn los, um ihn zu fressen. Da schlug er schnell ein Kreuz, und sie verschwand.
Dann brach er auch von hier auf und gelangte an einige Holundersträucher. Dort
traf er einen Alten mit einem Barte, der bis zum Gürtel reichte. »Alter«, sagte
er. »wo befinden sich die Höfe des roten Kaisers, ich bin sein Sohn.« — »Ei,
mein Sohn, was du nicht sagst. Du bist sein Sohn? Der Vater meines Vaters erzählte
mir einst vom roten Kaiser. Es gibt keine Stadt mehr. Siehst du nicht, daß alles
verlassen ist? Und du willst mir sagen, daß du der Sohn des roten Kaisers bist?«
— »Noch nicht einmal 20 Jahre sind vergangen, seitdem ich von meinem Vater aufgebrochen
bin. Und du sagst mir, daß du meinen Vater nicht kennst?« Es waren aber schon
Millionen von Jahren vergangen, seitdem er von Hause aufgebrochen war. »Komm
hierher, wenn du mir nicht glauben willst.« Er ging ans Steinkreuz und siehe,
nur eine Handbreit war vom Kreuz noch zu sehen, und er grub zwei Tage lang,
bis er auf die Lade mit Geld stieß. Als er die Lade von unten heraufholte und
sie aufmachte, da saß der Tod in einer Ecke und das Alter in der andern Ecke,
beide zusammengekauert. Da sagte das Alter zum Tod: »Hole ihn, Tod!« — »Hole
du ihn!« Da ergriff ihn das Alter und schließlich auch der Tod. Und der alte
Mann begrub ihn schön und setzte ihm ein Kreuz. Dann nahm er das Geld und das
Pferd. - (zig)
Zeitreise (7) Weil ich von Maschinen
nicht viel verstehe, fiele es mir schwer, mich über die Besonderheiten des Apparates
und über die theoretischen Voraussetzungen, die bei seinem Bau ausschlaggebend
waren, zu verbreiten. Da indessen nicht Übernatürliches daran war, versuchte
ich mir seine Wirkungsweise vorzustellen. Diese Maschine hatte folgende Funktion:
einerseits sollte sie von der Zeit ein bestimmtes Quantum absondern und dies
dann für einen bestimmten Augenblick - nur minutenlang, der Apparat war nämlich
nicht sehr wirksam - festhalten. Andererseits sollte sie dem, der sich den Gürtel
umband, die wiedererweckte Zeitspanne sichtbar und greifbar machen. So konnte
ich den Körper, der sich in meinem Blickfeld befand, betrachten, betasten, mit
einem Wort, mir (nicht ohne einige Schwierigkeiten) verfügbar machen, während
dieser Körper von meiner Gegenwart, da er selber keinerlei Realität besaß, keine
Ahnung hatte.
Die Apparate, die dort anzutreffen waren, mußten mit großem Kostenaufwand
hergestellt worden sein, denn Geduld allein konnte den Erfinder in der Vergangenheit
diese sinnen freudigen Personen in voller Aktion zuführen, und viele Versuche
mögen dazu notwendig gewesen sein, viele Walzen mögen nur weniger bedeutende
Personen getroffen haben, die dazu mit ganz ändern Dingen als mit Liebesspielen
beschäftigt waren. Ich stelle mir vor, daß tiefschürfendes geschichtliches Studium
besonders auf dem Gebiete der Chronologie für die Erbauer unumgänglich gewesen
sein muß. Sie gaben ihrem Apparat den Standort, von dem sie wußten, daß sich
dort zu einer bestimmten Zeit eine bestimmte weibliche Person schlafen gelegt
hatte. Wenn sie dann den Mechanismus in Bewegung setzten, so gaben sie ihm auf,
den Zeitpunkt und die genaue Stunde anzupeilen, von der sie erwarten konnten,
daß das Objekt in der passenden Haltung anzutreffen wäre.
Wären die Apparate wirksamer und obendrein im Einklang mit der landläufigen
Moral, so könnten sie dazu dienen, historische Szenen wiederherzustellen. Zweifellos
könnte der Erfinder -wollte er sein Geheimnis der Öffentlichkeit preisgeben,
anstatt es einzig dem Vergnügen weniger unterirdischer Lüstlinge vozu-behalten
- in Verbindung mit einem Sprechapparat ein vollständiges Bild der Vergangenheit
in ihren wiederentdeckten Fragmenten darstellen, und bald gäbe es dann Erforscher
vergangener Zeiten, wie es jetzt, und auch dies nur für kurze Zeit, Erforscher
unbekannter Welten gibt. Wie mancher dieser Forscher wäre darauf erpicht, das
Leben Napoleons Walze für Walze wiederherzustellen. Die Zeitungen würden Nachrichten
wie diese verbreiten: »Herr X. hat soeben durch einen glücklichen Zufall den
Dichter Villon entdeckt, dessen Leben noch
so gut wie unbekannt ist, und Walze für Walze weicht er nicht mehr von seiner
Seite.«
Doch greifen wir nicht weiter vor. Das alles gehört noch ins Reich der Utopie,
während der Leib, den ich in meine Arme schloß, so sehr meinem Geschmack entsprach,
daß ich mich ausgiebig mit ihm einließ, ohne daß er etwas davon ahnte. Es war
eine brünette, wollüstige Frau mit weißer Haut, durch die zarte Adern in so
großer Zahl hindurchschimmerten, daß sie wie blau wirkte, von dem herrlichen
Meerblau, zu dem sich der Schaum ballte, der zu Aphroditens göttlichem Leib
wurde. Und da sie mit ihren beiden verschränkten Händen, zur Höhe ihrer Brüste
erhoben, etwas zurückzustoßen schien, bildete ich mir ein, es sei der geschmeidige
weiße Leib des Schwans, der nicht singen wird, und sie sei Leda, die Mutter
der Dioskuren. Sie verschwand sofort, als der Apparat anhielt, und ganz überwältigt
von meinem Glück schlich ich mich langsam davon.
Die sotadischen Kritzeleien die illustren Namen im Gang erfüllten mich mit
Ekel, doch erfüllte mich auch der Stolz, von Stund an Verbündeter des schrecklichen
Tyndariden-Hauses zu sein; ich konnte nicht an mich halten und schrieb mit Bleistift:
ICH HABE DEM SCHWAN HÖRNER AUFGESETZT.
- Guillaume Apollinaire, Der gemordete Dichter. O.
O. 1985
