ormittag
 

Die Glasglocke Besonders morgens ist, in den Gewächshäusern, schräg gegenüber, wo Gurken gedeihen, ohne Rücksicht auf Mord und Totschlag, ich gähne freudig, alles in Ordnung. Aus meinem Hahn, dessen kaltes Email KALT sagt, schwarz auf weiß, fließt wie immer das Wasser warm. Der Trödler schräg gegenüber zieht seinen Rolladen hoch, donnernd. Ich sehe Leute, die kehren, backen, nageln, zählen, waschen und schreiben. Ich schreibe, ordentlich. Möbelpacker sind da, rollschuhfahrende Kinder. Warum so ordentlich? so gewaltlos? als wäre nichts der Fall? Am offenen Fenster stimmt jemand das Klavier, ich kann nur seine Hände sehen, wie nackt sie sind und wie weich! Ein Kühlschrank beginnt zu summen, Züge sind pünktlich, es dreht sich unter der glasigen Haube des Zählers lautlos ein Ring, in der Morgensonne glitzernd. Ein Mann steht, winzig und hellblau, schräg gegenüber, hoch auf dem Dach, er wippt, er bückt sich, er klopft an das verzinkte Blech, ich sehe ihn klopfen, aber ich höre nichts. Ein scheckiger Frieden dehnt sich, weich und winzig, am Vormittag, halb betäubt von der Sonne, in einer alltäglichen Trance, und streckt sich gelb, wie die Katze auf dem Zementsack, schräg gegenüber.

  - Hans Magnus Enzensberger, Die Furie des Verschwindens. Frankfurt am Main 1980 (es 1066)

Vormittag ⁽²⁾  Den Vormittag verbrachte meine Großmutter aufrecht im Bett sitzend, mit einer Reihe voluminöser Daunenkissen im Rücken. Bekir legte ihr ein Kissen auf die Bettdecke und plazierte darauf ein riesiges Tablett mit weichen Eiern, Oliven, Schafskäse und geröstetem Brot (ein Schönheitsfleck war nur die alte Zeitung zwischen dem geblümten Kissen und dem Silbertablett). Dann frühstückte meine Großmutter in aller Ausführlichkeit (ich sah ihr dabei ab, wie man Tee mit einem Stück Schafskäse im Mund trinkt), las Zeitung und empfing den ersten Besuch. Als erstes kam mein Onkel, der nie zur Arbeit ging, ohne sich von seiner Mutter zärtlich zu verabschieden. Sobald mein Onkel aus dem Haus war, machte meine Tante ihre Aufwartung, schon mit der Tasche in der Hand.   - Orhan Pamuk, Istanbul. Erinnerungen an eine Stadt. Frankfurt am Main 2011