Von selbst   »Wir sind lange tot, wenn er noch nicht mal vierzig ist. Er ist der letzte Angkatell, und mit ihm stirbt die Linie aus.«

»Spielt das so eine Rolle, Lucy?«

»Selbstverständlich spielt es eine Rolle. Wegen ›Ainswick‹!«

»Du hättest ein Junge werden sollen, Lucy.« Dabei lächelte er schwach, denn er konnte sich Lucy in männlich nun wahrhaftig nicht vorstellen.

»Es hängt alles von Edwards Heirat ab - und Edward ist so dickköpfig - wie mein Vater. Ich hatte gehofft, er würde über Henrietta wegkommen und irgendein nettes Mädchen heiraten - doch inzwischen begreife ich, daß es aussichtslos ist. Dann dachte ich, daß Henriettas Affäre mit John den üblichen Verlauf nehmen würde. Johns Liebschaften waren nie von langer Dauer, soviel ich weiß. Dann beobachtete ich einmal, wie er sie ansah. Er liebte sie tatsächlich. Ich war überzeugt, daß Henrietta Edward heiraten würde, wenn es John nicht mehr gäbe. Sie ist nicht der Typ, der lange in Erinnerungen schwelgt und in der Vergangenheit lebt. Verstehst du, es lief immer wieder auf dasselbe hinaus - John Christow mußte verschwinden

»Lucy, du hast doch nicht - was hast du getan, Lucy?« Lady Angkatell erhob sich wieder. Sie nahm zwei verwelkte Blumen aus der Vase.

»Mein Lieber«, sagte sie, »du hast doch nicht auch nur einen Augenblick lang gedacht, daß ich John Christow umgebracht habe? Den verrückten Gedanken, es könnte ein Unfall passieren - den habe ich tatsächlich gehabt. Aber dann, dann fiel mir ein, daß wir John Christow schließlich hierher eingeladen hatten - er hatte sich uns ja nicht aufgedrängt. Man kann nicht jemanden als Gast empfangen und dann einen Unfall inszenieren. Sogar die Araber halten große Stücke auf die Gastfreundschaft. Also, mach dir keine Sorgen, Henry, ja?« Sie stand da und lächelte bezaubernd und liebevoll auf ihn hinunter. »Ich mache mir immer Sorgen um dich, Lucy«, antwortete Sir Henry langsam.

»Das ist völlig überflüssig, mein Lieber. Du siehst ja, daß sich alles zum Guten gewendet hat. John ist nicht mehr da, ohne unser Zutun. Übrigens erinnert mich das an den Mann in Bombay«, fügte sie nachdenklich hinzu, »der so schrecklich gemein zu mir war. Drei Tage später wurde er von einer Straßenbahn überfahren.«  - Agatha Christie, Das Eulenhaus. Bern, München, Wien 1990 (zuerst 1946)

Von selbst (2)

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