mhang   Ein riesiger, runder kupferroter Mond sah gerade durchs Fenster. Diese Stille kommt vom Mond, dachte Raskolnikow. Er ist gewiß jetzt dabei, das Rätsel zu lösen. Raskolnikow stand da und wartete; er wartete lange, und je stiller der Mond war, desto heftiger klopfte ihm das Herz, desto schmerzhafter wurde ihm zumute. Und die Stille hörte nicht auf. Auf einmal vernahm er ein kurzes, trockenes Knarren, als wäre ein Holzspan abgebrochen worden, und dann war alles wieder still. Eine Fliege war erwacht, stieß im Flug plötzlich gegen die Scheibe und summte kläglich. In ebendiesem Augenblick entdeckte er in der Ecke, zwischen dem kleinen Schrank und dem Fenster, einen Umhang, der an der Wand zu hängen schien. Was soll dieser Umhang hier? dachte er. Der war doch früher nicht da ... Er trat leise hinzu; er ahnte, daß hinter dem Umhang jemand versteckt sein mußte. Vorsichtig zog er ihn zurück und sah, daß ein Stuhl dort stand, und auf dem Stuhl in der Ecke saß die alte Frau, ganz zusammengekrümmt und den Kopf so geneigt, daß er ihr Gesicht nicht sehen konnte; aber sie war es. Er stand vor ihr. Sie hat Angst! dachte er, holte leise das Beil aus der Schlinge und schlug die Alte auf den Schädel, einmal, zweimal. Doch sonderbar: sie rührte sich nicht unter seinen Schlägen, als wäre sie aus Holz. Er erschrak, bückte sich und betrachtete sie; aber sie neigte den Kopf noch tiefer. Da bückte er sich bis zum Boden und sah Ihr von unten Ins Gesicht; er bückte sie an und erstarrte: die Alte saß da und lachte; sie lachte ein leises, unhörbares Lachen, aber war mit allen Kräften bemüht, es nicht laut werden zu lassen. Plötzlich schien ihm, als wäre die Tür zum Schlafzimmer einen Spalt weit geöffnet worden und als würde auch dort gelacht und geflüstert. Wut packte ihn; mit aller Kraft schlug er auf die Alte ein, schlug sie auf den Kopf; aber bei jedem Schlag wurden das Lachen und Flüstern im Schlafzimmer lauter, und das alte Weib schüttelte sich nur so vor Lachen. Er wollte fliehen, doch die ganze Diele war voller Menschen; die Tür zur Treppe stand weit offen, und auf dem Treppenabsatz und auf den Stufen standen bis ganz hinunter Leute; Leute, Kopf an Kopf, und alle schauten, aber alle trachteten sich zu verbergen und warteten und schwiegen.  - Fjodor M. Dostojewskij, Schuld und Sühne. München 1977 (zuerst 1866)