timmen,
winzige
Einmal, in einem Motel in Anaheim, erwachte sie tief in der
Nacht, einer jener seltenen Nächte, die sie gemeinsam verbrachten, und hörte
winzige Stimmen, die vom Gesicht des schlafenden Weed zu kommen schienen, piepsend
und mit einem schweren Ostküsten-Arbeiterakzent: «Heh, du hast nich bedient,
die Punkte kannst du abschreiben», «Du kannst nich mehr melden, Wilbur, du hast
schon gepaßt» und «Der Geber verdoppelt, also runter mit den Hosen», oder jedenfalls
klang es so - die dünnen Stimmchen kamen und gingen. Es war nicht Weed selbst
- sie konnte ihn langsam und regelmäßig atmen hören, ganz gleich, was die Stimmen
gerade sagten, «Heh, Wanda, bring uns noch 'ne Runde, ja?» - «Na komm schon,
Wesley, leg was auf den Tisch!» Was war hier los? In der klimatisierten Morgenstunde
ohne Namen beugte sie sich über sein Gesicht, versuchte Lippenbewegungen auszumachen,
forschte nach Hinweisen auf Bauchreden... Sie schnüffelte. Kaum wahrnehmbare
Spuren von Zigarrenrauch und Bierpfützen. Abrupt verstummten die Stimmen und
brachen dann in unzusammenhängendes, panisches Gezirpe aus: Sie hatten sie bemerkt,
als sie sich über sie beugte, und nun sah Frenesi die winzigen Gestalten, die
ihr lähmendes Entsetzen abschüttelten und flohen. Eben hatten sie noch vor Weeds
Nase gesessen, sich bequem an die Nasenflügel gelehnt und die ein- und ausströmende
Brise genossen, doch jetzt hetzten sie in wilder Flucht davon und wuselten über
die Wangen hinunter, fast unsichtbar auf dem Bettuch... Waaah! hatte sie da
gerade einen von ihnen gespürt? Sie rollte sich leise fluchend aus dem Bett,
schaltete das Licht an und suchte mit einem Treibhammer, den sie zufällitf in
ihrer Handtasche hatte, jeden Quadratzentimeter des Betts ab. \Veed schlief
friedlich. Sie fand bloß einen farbigen Fleck auf dem Kopfkissen, der sich bei
näherer Untersuchung als hingeworfenes Durcheinander aus winzigen gemusterten
Rechtecken erwies, kaum drei Millimeter lang und leicht wie Staub - der leiseste
Hauch ihres Atems ließ viele von ihnen davonfliegen. Am nächsten Morgen waren
alle verschwunden. -
Thomas Pynchon, Vineland. Reinbek bei Hamburg 2015
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