Rabe,
einen Ständer in der Hose habend.
- Uli Gleis, aus: Der Rabe, Magazin für jede
Art Literatur 500, Zürich 1987 (Haffmans)
«Schon wieder diese verfluchten Gasleitungen», eine Frau mit einer Lunchbox und vom Tag verquollenen Augen stieß ihn im Vorbeigehen mit dem Ellenbogen in den Rücken.
«Nein, das sind die Deutschen», ihre Freundin, eingerollte blonde Ponyfransen unter einem karierten Kopftuch, zog eine ungeheure Show ab, hob beide Hände gegen Slothrop: «Sie haben es auf den da abgesehen, sie sind unheimlich scharf auf plumpe, fette Amerikaner!» Binnen einer Minute würde sie ihn in die Wange kneifen und damit hin und her wabbeln.
«Hi, Superpuppe», sagte Slothrop. Sie hieß Cynthia. Er schaffte es, eine Telephonnummer zu kriegen, bevor sie auf Wiedersehen winkte und zurückgeschwemmt wurde ins Stoßzeitgetümmel.
Es war einer jener großen, eisengrauen Londoner Nachmittage; die gelbliche Sonne wurde zerstichelt, weggeflachst vom Atmen Tausender Kamine, dem schamlosen Aufwärtsschwänzeln ihres Rauchs. Dieser Rauch ist mehr als der Atem des Tages, mehr als dunkle Kraft - er ist eine imperiale Präsenz, agil und voll Leben. Menschen überquerten die Straßen und Plätze, unterwegs in allen Richtungen. Über lange Betonviadukte, verschmiert vom Verschleiß freudloser Jahre, rollten Omnibusse zu Hunderten in nebliges Grau, fettiges Schwarz, Mennigrot, fahles Aluminium, verschwanden zwischen Gebirgen von Schrott, getürmt zur Hohe von Wohnblocks, krängten durch schliddernde Kurven hinunter in Straßen, die verstopft waren von Armeekonvois, anderen Doppelstockbussen, planenbespannten Lastwagen, Fahrrädern, Autos, alle mit anderen Zwecken und Zielen, alle in Bewegung, hier und da stockend, und über dem Ganzen die riesige Gasruine der Sonne zwischen Fabrikschloten, Sperrballonen, Hochspannungsleitungen und Kaminen vom Braun alternder Holztäfelungen, einem Braun, das dunkler wird und plötzlich schwarz, in einem Augenblick - vielleicht dem wahren Augenblick des Sonnenuntergangs -, der Wein ist für dich, Wein und Trost.
Es war genau 6 Uhr, 43 Minuten, 16 Sekunden Doppelte Britische Sommerzeit: der Himmel, geschlagen wie die Trommel des Todes, dröhnte noch immer, und Slothrops Schwanz - was sagt man dazu? Ja, schaut nur rein in seine Gl-Unterhose, da zuckt ein Ständer, bereit zu springen - du großer Gott, woher kommt das?
In Slothrops Geschichte und wahrscheinlich, Gott helfe ihm, auch in seinem Dossier findet sich eine eigentümliche Empfindlichkeit für alles, was sich am Himmel zeigt. (Aber ein Ständer?)
Auf der alten Schieferplatte eines Grabsteins
auf dem Gemeindefriedhof daheim in Mingeborough, Massachusetts, taucht aus einer
Wolke die Hand Gottes auf. - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei
Hamburg 1981
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