olidarität Inmitten einer Explosion von Rokoko-Ornamenten, die nie jemand ansah,
und dem Geschnatter teurer fremdländischer Vögel, auf das nie jemand hörte,
und in Massen opulenter Polsterungen und einem Labyrinth luxuriöser Architektur
saßen drei Männer und sprachen darüber, daß Erfolg auf Überlegung, Sparsamkeit,
Wachsamkeit in der Wirtschaft und auf Selbstbeherrschung gründe. Einer
von ihnen sprach allerdings nicht so viel wie die anderen; aber er beobachtete
mit seinen hellen und bewegungslosen Augen, die von seinem Zwicker zusammengeklemmt
erschienen, und das ständige Lächeln unter seinem schwarzen Schnurrbart
sah eher wie ständiger Hohn aus. Das war der berühmte Jacob P. Stein, und
er sprach nie, bevor er etwas zu sagen hatte. Sein Gefährte jedoch, Gallup
der alte Pennsylvanier, ein riesiger fetter Kerl mit ehrwürdig grauen Haaren,
aber dem Gesicht eines Boxers, redete viel. Er war in jovialer Stimmung
und gerade dabei, den dritten Millionär halb zu verspotten, halb zu bedrohen,
Gideon Wise - ein harter, trockener, eckiger, alter Vogel von jenem Typus,
den seine Landsleute mit Hickoryholz vergleichen, mit steifem grauem Kinnbart
und den Manieren und der Kleidung eines x-beliebigen alten Farmers aus
dem mittleren Westen. Es gab da einen alten Streit zwischen Wise und Gallup
über Zusammenarbeit und Wettbewerb.
Denn der alte Wise hatte, mit den Manieren eines Hinterwäldlers, gewisse
seiner Ansichten eines alten Individualisten beibehalten; er gehörte, wie
wir in England sagen würden, der Manchester-Schule an; Gallup hingegen
versuchte immer wieder, ihn zu überreden, den Wettbewerb auszuschließen
und die Ressourcen der ganzen Welt zusammenzuschließen.
»Früher oder später müssen Sie einsteigen, alter Knabe«, sagte Gallup
gerade freundschaftlich, als Byrne eintrat. »Das ist nun mal der Lauf der
Welt, und zum 1-Mann-Geschäft können wir nicht zurück. Wir müssen alle
zusammenhalten.« -
Gilbert Keith Chesterton, Father Browns Ungläubigkeit. Zürich 1991
Solidarität (2)
Solidarität (3)
Ich fragte mich: für wen soll ich mich eigentlich aufopfern? Mehr
noch: warum soll ich mich überhaupt aufopfern?
Mir kamen Momente des Zweifelns; Sie verstehen wohl, warum... Ich bin Materialist,
dachte ich; ich habe nur dieses eine Leben; warum also soll ich mich mit Aufklärungsarbeit,
sozialen Ungleichheiten und anderen Geschichten herumschlagen, wo ich mich doch
an allem Möglichen erfreuen, mich zerstreuen könnte, statt mich mit all dem
zu befassen? Warum soll einer, der nur dieses eine Leben hat, der nicht an das
ewige Leben glaubt, der kein anderes Gesetz als das der Natur anerkennt, der
sich dem Staat widersetzt, weil er unnatürlieh ist,
und der Ehe, weil sie unnatürlich ist, dem Geld,
weil es unnatürlich ist, all den gesellschaftlichen Fiktionen,
weil sie unnatürlich sind, warum zum Kuckuck soll der eigentlich für Selbstlosigkeit
eintreten und sich für andere, für die ganze Menschheit aufopfern, wo doch Selbstlosigkeit
und Aufopferung auch unnatürlich sind? Jawohl, dieselbe Logik, die mir vor Augen
geführt hatte, daß der Mensch nicht geboren wird, um zu heiraten oder um Portugiese,
um reich oder arm zu sein, dieselbe Logik sagte mir, daß er ebensowenig geboren
wird, um solidarisch, zu sein, daß er einzig und allein geboren wird, um er
selber zu sein, also das Gegenteil von selbstlos und solidarisch, kurz: ein
vollkommener Egoist. Ich habe diese Frage mit mir selber diskutiert. Denke daran,
sagte ich mir, daß du mit deinem Eintritt ins Leben zum Menschengeschlecht gehörst,
also die Pflicht hast, mit allen anderen Menschen
solidarisch zu sein. Aber ist denn die Idee der »Pflicht« natürlich? Woher kommt
überhaupt diese Idee? Wenn mich diese Pflichtidee dazu verpflichtet, mein Wohlergehen,
meine Annehmlichkeiten, meinen Selbsterhaltungstrieb und andere natürliche Triebe
aufs Spiel zu setzen, unterscheidet sich dann noch die Ausführung dieser Idee
von der Ausführung irgendeiner gesellschaftlichen Fiktion, die in uns genau
dieselbe Wirkung hervorruft? -
Fernando Pessoa, Ein anarchistischer Bankier. Berlin 1986 (zuerst 1922)
Solidarität (4)
Er tat so, als bemerkte er mich nicht, aber ich wußte, er
wußte, daß ich unhöflich und ruhig dastand. Ab und zu schaute er mich heimlich
hinter seiner Zeitung an, sah mich still und ernst und allein, meine Augen auf
die seinen gerichtet. Sobald er seine Geduld verlor, wollte ich nach Hause gehen.
Ich kam ohnehin schon zu spät zum Mittagessen. Ich hatte ihn fast geschlagen,
die Zeitung zitterte, er atmete schwer, als ein fremder Junge, den ich nicht
hatte kommen hören, mich den Abhang hinunterstieß.
Ich warf einen Stein nach seinem Gesicht. Er nahm seine Brille ab, steckte
sie m seine Manteltasche, zog dem Mantel aus, hängte ihn sauber über den Zaun
und griff an. Als ich mich umdrehte, während wir oben auf dem Abhang rangen,
sah ich, daß Mr. Samuels seine Zeitung auf dem Liegestuhl zusammengefaltet hatte
und aufgestanden war, um uns zuzusehen. Es war falsch gewesen, daß ich mich
umgedreht hatte. Der fremde Junge schlug mich zweimal ins Genick. Mr. Samuels
hüpfte vor Aufregung, als ich gegen das Gitter fiel. Ich lag erhitzt im Staub
und kratzte und biß, war dann tänzelnd wieder auf und rammte dem Jungen meinen
Kopf in den Bauch, und wir
fielen ineinander verschlungen auf die Erde. Ich sah mit einem sich schließenden
Auge, daß seine Nase blutete. Ich haute ihn auf die Nase. Er riß an meinem Kragen
und wirbelte mich an den Haaren herum.
»Los,gibsihm! Gibs ihm! «hörte ich Mr. Samuels rufen.
Wir wendeten uns ihm beide zu. Er schüttelte seine Fauste und tänzelte im
Garten herum. Dann hörte er auf und hustete und rückte seinen Panamahut wieder
gerade und wich unseren Augen aus und wandte uns seinen Rük-ken zu und ging
langsam zu seinem Liegestuhl.
Wir warfen beide mit Schotter nach ihm.
»Ich zeigs ihm mit seinem ›Gibs ihm‹<«,sagte der Junge, als wir am Spielplatz
entlangliefen, weg von Mr. Samuels' Rufen, und die Stufen runter auf den Hügel.
Wir gingen zusammen. Ich bewunderte seine blutige Nase. Er sagte, mein Auge
sei wie ein Spiegelei, nur schwarz.
»Ich hab niemals soviel Blut gesehen«, sagte ich.
Er sagte, ich hätte das beste blaue Auge in Wales, vielleicht wäre es sogar
das beste in Europa; er wettete, daß Tunney niemals ein blaues Auge wie dies
gehabt hatte.
»Und dein ganzes Hemd ist voller Blut.«
»Manchmal blute ich dicke Brocken«, sagte er. - (hund)
