emis   Mit Hemingway und Harold Loch Tennis gespielt, vier Sätze. Hem und ich standen uns in nichts nach: er schaffte kein Break, wenn ich Aufschlag hatte, und umgekehrt. Wäre womöglich bis zum Abend so weitergegangen.

»Das bringt nichts«, erklärte Hem. »Mein Knie macht schlapp, wenn ich zu lange spiele. Lassen wir's also.«

Einer damals in Paris oft erzählten Geschichte zufolge hatten die rivalisierenden Anhänger von Joyce und Proust eines Abends auf einem Empfang ein Treffen der beiden großen Männer arrangiert. Mitten im Raum wurden zwei Stühle nebeneinander gestellt. Dort mußten die Helden Platz nehmen, während die anderen sich rechts und links postierten und der geistreichen Bemerkungen ihrer Idole harrten.

Joyce sagte: »Ich habe jeden Tag Kopfschmerzen. Meine Augen sind fürchterlich.«

Proust erwiderte: »Mein armer Magen. Was soll ich nur tun? Er bringt mich noch um. Ich muß eigentlich gleich wieder gehen.«

»Mir geht's genauso«, gab Joyce zurück, »wenn ich nur jemanden finden könnte, der mich am Arm hält. Auf Wiedersehen.«

»Charmé«, sagte Proust, »ach mein Magen, mein Magen.«   - (wcwa)