opper Poppers. Der Poppers. Das ist er. Der heißt so. Dem war mitgespielt worden. Dem Poppers waren Ecke Hesselo-her Straße/Freiheit Avancen gemacht, Elogen bereitet worden. Er hatte dicht am Seil gestanden, erstarrt. Das war alles zu plötzlich über ihn gekommen.
Phytobiodermisch behandelte Tollen wehten seidig im warmen Zugwind, wurden
ruckartig noch freier geschüttelt, darunter: frische, nette Nachwuchslärvchen,
alle ganz plötzlich heliakisch aufgegangen aus wärmsten Gemütern über weichem
Kaschmir. Da räkelten sich in der feinen Avantgarde die Fliegerjacken aus Nylon,
oliven. Unter weichem Futter, orangen aufgeflogen, brüsteten sich Lacoste-Hemden.
Ganz so locker, so flockig erregt auf der Rolle hinter dem Seil joggte die Schar
in sich selber herum: überkräuselt vom Rauch der Dunhills - blühende Goldränder
da und dort, auch Schimmer, viel Chrom, Rolexuhren, jüngste Zeitangaben über
jeweils schnurgerade gezogenem Seitenscheitel, kein Lärm, distinguiertes Murmeln,
aus dem sich Pfropfen knallend lösten: Marke Faber, überschäumender Bock auf
den schnieken Donald Duck, der seine Schwingen in höchster Einbildung flapsen
ließ — gleichsam Wappentier - jedenfalls Poppers erkannte den Gruppenvogel über
den Poppern. Kam ihm auch so vor, als lese derselbe im Tonio Kroger, als die
Welt noch in Ordnung war, die auch klein und fein und bleich und mager auf Seilhöhe
in Designer-Jeans steckte. Alle Glieder versteckt in Fiorucci und Schulz, in
diesen hehren Augenblicken der Begrüßung ihres Namensvetters nicht fett mit
Mädchen herummachend, weil die höchste Fete: der Poppers. Da ist er. So heißt
er. Die übrige, sonstige Welt: echt Asche. Der trägt diesen Namen. Dem einzigen
einen ins Malagutti-Ronco. Von Muttis gespendet, von SchüSerhändchen serviert.
Und Dreingaben: alle verfügbaren Terminkalender. Opfergaben.
Auch angebissene Mädchen. Wenn er sie haben will, Bitte.
Danke schön. Wenn nicht, auch gut. Dann eben Spruchweisheiten des großen erhabenen
Vorsitzenden: Superman ist nicht weit. Oben weit, unten eng. Die Aktenköfferchen
hoch, Geflötel von der Jungen Union. Was läuft denn sonst? Schöner die Haare
nie flogen. - Paul Wühr, Das falsche Buch. Frankfurt am Main
1985
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