Popper    Poppers. Der Poppers. Das ist er. Der heißt so. Dem war mitgespielt worden. Dem Poppers waren Ecke Hesselo-her Straße/Freiheit Avancen gemacht, Elogen bereitet worden. Er hatte dicht am Seil gestanden, erstarrt. Das war alles zu plötzlich über ihn gekommen.

Phytobiodermisch behandelte Tollen wehten seidig im warmen Zugwind, wurden ruckartig noch freier geschüttelt, darunter: frische, nette Nachwuchslärvchen, alle ganz plötzlich heliakisch aufgegangen aus wärmsten Gemütern über weichem Kaschmir. Da räkelten sich in der feinen Avantgarde die Fliegerjacken aus Nylon, oliven. Unter weichem Futter, orangen aufgeflogen, brüsteten sich Lacoste-Hemden. Ganz so locker, so flockig erregt auf der Rolle hinter dem Seil joggte die Schar in sich selber herum: überkräuselt vom Rauch der Dunhills - blühende Goldränder da und dort, auch Schimmer, viel Chrom, Rolexuhren, jüngste Zeitangaben über jeweils schnurgerade gezogenem Seitenscheitel, kein Lärm, distinguiertes Murmeln, aus dem sich Pfropfen knallend lösten: Marke Faber, überschäumender Bock auf den schnieken Donald Duck, der seine Schwingen in höchster Einbildung flapsen ließ — gleichsam Wappentier - jedenfalls Poppers erkannte den Gruppenvogel über den Poppern. Kam ihm auch so vor, als lese derselbe im Tonio Kroger, als die Welt noch in Ordnung war, die auch klein und fein und bleich und mager auf Seilhöhe in Designer-Jeans steckte. Alle Glieder versteckt in Fiorucci und Schulz, in diesen hehren Augenblicken der Begrüßung ihres Namensvetters nicht fett mit Mädchen herummachend, weil die höchste Fete: der Poppers. Da ist er. So heißt er. Die übrige, sonstige Welt: echt Asche. Der trägt diesen Namen. Dem einzigen einen ins Malagutti-Ronco. Von Muttis gespendet, von SchüSerhändchen serviert. Und Dreingaben: alle verfügbaren   Terminkalender.   Opfergaben.   Auch   angebissene Mädchen. Wenn er sie haben will, Bitte. Danke schön. Wenn nicht, auch gut. Dann eben Spruchweisheiten des großen erhabenen Vorsitzenden: Superman ist nicht weit. Oben weit, unten eng. Die Aktenköfferchen hoch, Geflötel von der Jungen Union. Was läuft denn sonst? Schöner die Haare nie flogen.  - Paul Wühr, Das falsche Buch. Frankfurt am Main 1985

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