olizist, schreckhafter  Brunfaut stand vor dem Memorial und sah sich um. Da sah er, dass plötzlich ein Schwein durch eine Hecke brach und zwischen den weißen Kreuzen zu wühlen begann. Das Schwein! Es stieß den Rüssel in die Erde, immer wieder, bohrte ihn hinein, scharrte mit den Klauen, stieß mit seinem Rücken gegen ein Kreuz, das daraufhin schief dastand, das Schwein grub und wühlte weiter, das Kreuz begann langsam zu kippen. Kommissar Brunfaut, der im Laufe seines Berufslebens noch nie bewaffneten Männern gegenübergestanden war, diese Situation aber in Simulationsübungen hatte trainieren müssen, empfand gegenüber diesem Tier eine Angst und Hilflosigkeit, die er nicht kannte. Er wusste nicht, was tun. Sein Gedanke war, auf das Schwein zuzugehen, als könnte er es verhaften. Wie lächerlich war das. Sein Impuls war davonzulaufen. Er, flüchten, vor einem Schwein? Was immer Brunfaut in diesem Moment getan hatte - er selbst konnte es später nicht mehr sagen -, machte er ein oder zwei Schritte vorwärts, oder wich er ein paar Schritte zurück oder beides, ein unentschiedenes Vor-und-Zurück, das Schwein hob den Schädel, stieß einen schrecklichen Laut aus und rannte davon, eine animalische Gewalt, in einer schnurgeraden Diagonale quer durch das Feld der harmonischen Symmetrie - und Brunfaut stellte stöhnend fest, dass er saß. Er saß auf dem Kiesweg, in der einen Hand sein nasses Taschentuch, die andere verkrallt in die Steine auf dem Weg. Mit Abschürfungen an den Handballen und mit einem stechenden Schmerz vom Steißbein hinauf in den Rücken. Und über den Gräbern wehte der Wind.   - Robert Menasse, Die Hauptstadt. Berlin 2017