Pillendreher

Sieh an, endlich kommt zu Wort auch der kleine Kotkäfer,
 trübsinnige Minute,
langsames Rollen des erbärmlichen Tages,
winziger Ergreifer dessen, was niemals zum Flug sich erkühnen kann.

Ein Tag wie jeder andere,
das Lebena verweilt am Rand des Sandes,
wie die losen Grashälmchen, die in unreinem Wasser treiben,
wo nach Belieben der Erde
Fasern, die nicht seufzen, sich der Minute überlassen,
in der die Liebe andringt.

Die Liebe wie eine Zahl
ist bald Wasser, das aus einem gestürzten Mund rinnt,
bald das Geheimnis des Grüns in dem Gehör, das es einsperrt,
bald der reglose Straßengraben, der alles enthält,
sogar den Haß, der abflaut, um sich zum Traum zu verwandeln.

Darum,
wenn mitten auf dem Weg ein trüber Käfer, der golden war,
den Himmel ganz nahe fühlt, als gewaltige Kugel,
und dennoch mit seinen Beinchen,niemals Blütenblätter,
die düstere Erinnerung mit sich schleppt, voll Liebe,
voll Liebe zu dem Schluchzen über das, was war und nicht mehr ist,
droben zwischen den Blüten in der Höhe, deren Staubgefäße
beinah die reine Bläue kitzeln,
streift ein Duft nach Vorgestern daher,
nach erschlafften Blüten,
nach zertretenem Blutenstaub, der mit dauerhaftem Gelb
    die vorübereilende Sohle färbt,
die unabsichtliche Liebkosung,
diesen Fuß, der Rose war,
der Dorn war, der Blütenkrone war oder süße Berührung der Blüten.

Ein Wind droben durchweht
andre Erinnerungen, wo der Wind sich regt,
wo Blütengefäße so hoch emporragen, wo Stempel oder Haare,
wo Stengel schwanken,
um die Sonne zu empfangen, so gelb, gesandt von einer Liebe.

Der sanfte Käfer,
schwärzer als das Schweigen, das nach einem Tode verstreicht,
zieht seines Wegs, kaum spürbar die Spuren der Karren verwischend,
der gewalttätigen Eisen, die immer Zähne waren,
immer ein Maul, in den Staub zu beißen.

Der liebliche Käfer unter seinem harten Panzer, der manchmal einen Flügel nachahmt,
trachtet niemals danach, mit einem Falter verwechselt zu werden, sein Blut aber stöhnt (Wärmerest der toten Erinnerung),
eingeschlossen in einer Brust, die kein Vergessen kennt,
hinabströmend in Arme, die eine winzige, dunkle Welt zusammenballen.

- Vicente Aleixandre, nach (arc)

Pille Dreher Käfer


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Unterbegriffe

VB
Kotkugel, skarabäische

 

Synonyme
Skarabäus