feife
Wie ich dazu gekommen
bin? Es fing in Kalkutta an. Ich versuchte es hin und wieder
bei mir zu Hause, bloß um mal zu sehen, wie es wäre. Ich trieb
es niemals sehr weit, aber damals muß meine Frau wohl gestorben
sein. Jedenfalls fand ich mich eines Tages hier und lernte Fung-Tching
kennen. Ich kann mich nicht mehr recht erinnern, wie das geschah;
aber er erzählte mir von dem Tor, und ich ging dann immer hin,
und so bin ich nie wieder davon losgekommen. Aber bedenken Sie,
das Tor war zu Fung-Tchings Zeiten ein anständiges Lokal, wo
man sich behaglich fühlte, es war nicht wie die Chandookhanas,
wo die Nigger hingehen. Nein, es war sauber und ruhig und nicht
überfüllt. Natürlich waren da noch andere außer uns zehn und
dem Mann selbst; aber immer hatte jeder eine Matte für sich alleine,
mit einem wattierten wollenen Kopfende, über und über bedeckt
mit schwarzen und roten Drachen und so; gerade wie der Sarg
in der Ecke.
Wenn man die dritte Pfeife zu Ende
hatte, dann bewegten sich die Drachen
und kämpften miteinander. Ich habe ihnen so manche Nacht zugesehen.
Danach richtete ich mein Rauchen ein, und nun braucht's schon
zwölf Pfeifen, um sie in Bewegung zu bringen. Außerdem sind sie
ganz zerrissen und schmutzig, wie die Matten, und der alte Fung-Tching
ist tot. Er ist vor ein paar Jahren gestorben und hat mir die
Pfeife, die ich jetzt immer benutze, geschenkt - sie ist aus
Silber und auf dem Behälter unter dem Pfeifenkopf kriechen seltsame
Tiere auf und ab. Davor, glaube ich, habe ich ein dickes Bambusrohr
mit einem kupfernen Kopf, einem sehr kleinen, und einem grünen
Jade-Mundstück benutzt. Sie war etwas dicker als ein Spazierstock
und rauchte sich, oh, so süß. Der Bambus schien den Rauch aufzusaugen.
Das tut Silber nicht, und ich muß sie hin und wieder rein machen,
das ist 'ne ganze Arbeit, aber ich rauche sie dem Alten zuliebe.
Er muß ein gutes Geschäft an mir gemacht haben, aber er hat mir
immer reine Matten und Kissen gegeben und den besten Stoff zum
Rauchen, den man kriegen kann. - Rudyard Kipling, Das Tor
der hundert Sorgen, nach (ki)
Pfeife (2) Er hielt die Pfeife
hoch und beklopfte sie mit seinem langen dünnen Zeigefinger,
wie ein Professor, der einen Vortrag
über einen Knochen hält. »Pfeifen sind manchmal höchst interessant«,
sagte er. »Nichts besitzt mehr Individualität
als Pfeifen — Uhren und Schnürsenkel vielleicht
ausgenommen. Die Merkmale sind zwar wenig ausgeprägt und auch
nicht sehr wichtig. Aber der Besitzer ist augenscheinlich ein
muskulöser Mann, Linkshänder, verfügt über ein ausgezeichnetes
Gebiß, ist ein wenig nachlässig und hat es nicht nötig, sparsam
zu sein.«
Mein Freund warf diese Informationen wie nebenbei hin, doch
ich bemerkte, wie er mich anblinzelte, um festzustellen, ob ich
seinen Schlußfolgerungen gefolgt war.
»Sie glauben, ein Mann muß wohlhabend sein, wenn er eine Pfeife
zu sieben Schilling raucht?« sagte ich.
»Das hier ist Grosvenor-Mixtur für acht Pence die Unze«, antwortete
Holmes, indem er ein bißchen von dem Tabak auf die Handfläche
klopfte. »Da er hervorragenden Tabak auch für den halben Preis
kaufen könnte, hat er es nicht nötig, sparsam zu. sein.«
»Und was ist mit den anderen Punkten?«
»Er hat die Gewohnheit, die Pfeife
an Lampen und Gasflammen anzuzünden. Sie sehen, daß sie an einer
Seite ganz verrußt ist. Das schafft man nicht mit Streichhölzern.
Warum sollte jemand ein Streichholz seitlich an die Pfeife halten?
Wenn Sie eine Pfeife aber an der Lampe anzünden, bleibt es nicht
aus, daß der Kopf verrußt. Und der Ruß klebt hier rechts. Daran
lese ich ab, daß er Linkshänder ist.
Halten Sie einmal Ihre Pfeife zum Anzünden an eine Lampe, und
Sie werden sehen, wie Sie als Rechtshänder
ganz von selbst die linke Seite an die Flamme halten. Es ist
möglich, daß Sie es auch einmal andersherum machen würden, aber
nicht regelmäßig. Diese hier ist immer so gehalten worden. Dann
ist das Bernsteinmundstück durchgebissen.
Dazu braucht es einen muskulösen, kraftvollen Burschen, ein gutes
Gebiß obendrein. Aber wenn mich nicht alles täuscht, höre ich
ihn auf der Treppe, und wir werden bald
Interessanteres zu betrachten haben
als eine Pfeife.« - Arthur Conan Doyle, Das gelbe
Gesicht. In: Ders., Die Memoiren von Sherlock Holmes. Leipzig
und Weimar 1984 (zuerst ca. 1900)
Pfeife (3) Im Verlaufe des Tages begann ich
eine Pfeife mit kurzem Rohr zu rauchen; sie rutschte mir aus dem Mund, die Tabakskruste
im Pfeifenkopf zerbrach, entsprechend der Drehungsachse, in vier gleiche Teile;
das Rohr blieb intakt und fiel auf meine Seite. Ich begann von neuem zu überlegen;
und dies war der Gedanke, der mir kam: Das Rohr meiner Pfeife war das Symbol
des Menschen oder des ersten Grades, die Kruste hingegen repräsentierte
analog dazu die Frau oder das Element des zweiten Grades, ein Element, das sich
auch im Kreis findet und das selber wiederum durch vier teilbar ist; das heißt,
daß die Frau das Symbol der Potenz im Quadrat ist. Es ist in der Tat das, was
da ist, wenn sie das Pubertätsalter erreicht hat, da sie die beiden Elemente
enthält, nämlich: 1. ihr eigenes Element, das vom zweiten Grad ist; 2. das
Element des Mannes, das zum ersten Grad gehört, so wie das auch für den
Kreis gilt. Die Frau repräsentiert also die Potenz im Quadrat; das heißt,
daß sie im Hinblick auf das organische System viel vollkommener ist als der
Mann. Man kann sich übrigens von dieser Wahrheit überzeugen; man braucht nur
zwei Leichen, die beiden Geschlechtern angehören, näher zu betrachten.
Ich habe meine Gegner sagen hören: Der Erfinder der Quadratur des Kreises
wird ein Raucher sein, und es wird sich ergeben, daß er, wenn er zu einer gewissen
Epoche seine Pfeifen zerbricht, eine metaphysische Bestimmung über das Wesen
des Bruchs vornehmen wird; ihm zufolge wird die Kruste die Frau repräsentieren,
die er die Potenz im Quadrat nennen wird; das Rohr den Mann oder das Element
des ersten Grades. - (lim)
Pfeife (4) »Das ist meine Pfeife«,
sagte er.
Er beugte sich zu mir und zeigte mir eine Pfeife, die er einem Beutel aus
grünem Stoff entnahm. Sie war ungefähr zwanzig bis fünfundzwanzig Zentimeter
lang. Das Mundstück war aus rötlichem Holz; es war einfach, ohne Verzierung.
Der Kopf schien auch aus Holz zu sein, aber im Vergleich zu dem dünnen Mundstück
wirkte er eher klobig. Er hatte eine glatte Oberfläche und war dunkelgrau, fast
anthrazit.
Er hielt die Pfeife vor meinem Gesicht empor. Ich glaubte, er würde sie mir
geben. Ich streckte die Hand aus, um sie zu nehmen, aber er zog sie schnell
zurück.
»Diese Pfeife wurde mir von meinem Wohltäter gegeben«, sagte er. »Ich wiederum
werde sie an dich weitergeben. Aber erst mußt du mit ihr vertraut werden. Jedesmal
wenn du zu mir kommst, werde ich sie dir geben. Zuerst berühre sie nur. Halte
sie nur einmal zuerst, bis ihr euch aneinander gewöhnt. Dann stecke sie in deine
Tasche oder vielleicht unter das Hemd. Und nimm sie schließlich in den Mund.
All das soll langsam, sehr vorsichtig nach und nach geschehen. Wenn das Bündnis
einmal da ist (la amistad esta hecha), wirst du sie rauchen. Wenn du meinen
Rat befolgst und nichts überstürzt, könnte der Rauch auch dein bevorzugter Verbündeter
werden.«
Er gab mir die Pfeife, aber ohne sie loszulassen. Ich streckte meinen rechten
Arm danach aus. »Mit beiden Händen«, sagte er.
Ich berührte die Pfeife für einen kurzen Augenblick mit beiden Händen. Er
reichte sie mir nicht so weif herüber, daß ich sie ergreifen konnte, sondern
nur gerade so weit, daß ich sie berühren konnte. Dann nahm er sie zurück.
»Der erste Schritt ist, die Pfeife gerne zu haben. Das braucht Zeit!«
»Kann die Pfeife mich ablehnen ?«
»Nein. Die Pfeife kann dich nicht abweisen, aber du mußt lernen, sie gerne
zu haben.« -
Carlos Castaneda, Die Lehren des Don Juan. Ein Yaqui-Weg des Wissens. Frankfurt
am Main 1980
Pfeife (5) Die stählernen Werkzeuge
bohrten sich vergnügt in das Hindernis und überwanden es rasch.
»Endlich«, schluchzte Baxter-Brown; ihm liefen tatsächlich Freudentränen
über die Wangen, als er die dicken Banknotenbündel und die goldenen Stapel von
Sovereigns erblickte.
Seine Taschen bauschten sich; er schwenkte fröhlich den eisernen Hebel, mit
dem er die Tür des Safes aufgebrochen hatte.
Plötzlich verkrampfte sich sein Körper; eine Tür fiel ins Schloß, eilige
Schritte kamen die Treppe herauf, er hörte sogar das Klicken eines Revolverhahns,
der gespannt wurde.
Baxter-Brown war nur noch eine steinerne Statue. Er reagierte weder, als
die schwere, mächtige Gestalt eines Mannes in der offenen Tür erschien, noch,
als sich die kleine, runde, bösartige Mündung einer automatischen Pistole auf
seine Stirn richtete.
Doch der tödliche Schuß löste sich nicht, und der Mann stieß weder eine Frage
noch eine Drohung aus.
Der Eisenstab war den Händen des Einbrechers entglitten, pfeifend wie ein
Geschoß durch die Luft gesaust und hatte getroffen. Baxter-Brown hatte sich
noch immer nicht geregt, als der andere bereits zusammengebrochen war und sein
Blut in großen Wellen aus dem Kopf strömte; das Gesicht des Fremden war abgewandt.
Es kostete den Arzt ungeheure Mühe, die Füße zu heben, die in einem unsichtbaren
Sumpf zu stecken schienen. Doch dann kehrten seine Kräfte zurück, und er setzte
mit einem Sprung über den Leichnam hinweg. » ;Auf der Treppe drehte
er sich um.
Die zwölf Birnen warfen grelles Licht auf den aufgebrochenen Safe und auf
den zerschmetterten Kopf des ermordeten Wächters, während die sanfte Helligkeit
der Stehlampe ...
Baxter-Brown, dem der abstoßende Anblick eines gewaltsam Getöteten nichts
ausmachte, hätte beinahe vor Entsetzen aufgeschrien: zwischen dem Schirm der
Stehlampe und den Kissen des Sofas hing Polly in der Luft, als befände sie sich
zwischen den Zähnen eines unsichtbaren Rauchers.
Er erkannte sie genau an ihrem stark gebräunten Kopf und ihren drei kleinen
Kreuzen.
In ihm regte sich der verrückte Wunsch zurückzugehen, über den blutigen Leichnam
zu steigen und seine auf so mysteriöse Art aufgetauchte Lieblingspfeife mitzunehmen,
als aus dem Pfeifenkopf plötzlich ein Rauchring aufstieg, dann ein zweiter,
ein dritter; schließlich rauchte Polly wild, füllte die Luft mit dickem blauen
Rauch, rauchte allein ... fürchterlich allein.
Baxter-Brown flüchtete bei diesem Anblick in den Nebel hinaus, verirrte sich
in ihm und brauchte drei Stunden, um nach Clissold Park in sein eiskaltes Zimmer
zurückzufinden. - Jean Ray, Das Storchenhaus. Frankfurt am Main 1986
Pfeife (6)
- N.N.
