Mütze  Gegen alle meine Bestrebungen blieb ich am 4. Februar am Leben. Ich warf die Bombe auf vier Schritt Distanz, nicht mehr, im Anlauf, direkt, ich wurde vom Wirbel der Explosion erfaßt, sah, wie der Wagen explodierte. Nachdem die Wolke sich zerstreut hatte, blieb ich bei den Resten der Hinterräder stehen. Ich habe in Erinnerung, wie mir Rauch und Holzsplitter direkt ins Gesicht stiegen, wie meine Mütze heruntergerissen wurde. Ich fiel nicht hin, sondern wandte nur das Gesicht ab. Dann sah ich ungefähr fünf Schritt von mir, mehr dem Tor zu, Fetzen der Kleidung des Großfürsten und seinen entblößten Körper... Ungefähr zehn Schritt hinter dem Wagen lag meine Mütze, ich ging heran, hob sie auf und setzte sie auf. Ich sah mich um. Meine ganze Jacke war mit Holzstückchen vollgespießt, Fetzen hingen herunter, und sie war ganz verbrannt. Von meinem Gesicht floß reichlich Blut, und ich begriff, daß ich nicht würde fortgehen können, obwohl es einige Augenblicke gab, wo rings um mich kein Mensch war. Ich ging... In diesem Augenblick hörte man von hinten: >Halt' ihn! Halt' ihn!< Der Spitzelschlitten überfuhr mich beinahe, und irgendwelche Hände bemächtigten sich meiner. Ich leistete keinen Widerstand. Ein Schutzmann, ein Reviervorsteher, und ein widerwärtiger Spitzel sprangen um mich umher... ›Seht nach, ob er keinen Revolver hat, ach, Gott sei Dank, wie kommt es, daß ich nicht erschlagen bin, wir waren ja auch da,‹ stammelte zitternd dieser Ochranamensch. Mir tat es leid, daß ich keine Kugel auf diesen glorreichen Feigling abschießen konnte. ›Was haltet ihr mich, ich werde nicht fortlaufen, ich habe meine Sache erledigt‹, sagte ich... (Ich begriff hier, daß ich taub geworden war.) ›Her mit einer Droschke, her mit einem Wagen.< Wir fuhren in einer Droschke durch den Kreml, und mir war, als müsse ich schreien: ›Nieder mit dem verfluchten Zaren, es lebe die Freiheit, nieder mit der verfluchten Regierung, es lebe die Partei der Sozialrevolutionäre!< Ich wurde in das Stadtrevier gebracht... Ich kam mit festem Schritt herein. Es war furchtbar widerlich unter diesen jämmerlichen Feiglingen... und ich war frech, verhöhnte sie. Ich wurde in das Jakimankarevier gebracht, in das Arresthaus. Ich schlief fest ein.   - Ivan Kaljaev, nach: Boris Savinkov, Erinnerungen eines Terroristen. Nördlingen 1985 (Die Andere Bibliothek 4, 1985, zuerst 1917)
 
 

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