iebschaft  Bis zu meinem zwölften Lebensjahr kann ich mich keiner Liebschaft entsinnen, außer meiner Zuneigung für ein kleines Mädchen namens Carmen, dem ich durch einen jüngeren Gefährten einen Brief zustellen ließ, darin ich ihm meine Liebe erklärte. Unter Berufung auf diese Liebe bat ich sie, mir ein Rendezvous zu gewähren. Mein Brief war ihr frühmorgens auf dem Schulweg übergeben worden. Die Erkorene war das einzige Mädchen, das mir glich, weil sie reinlich war und in Begleitung einer kleinen Schwester, wie ich mit meinem kleinen Bruder, zur Schule ging. Damit diese beiden Zeugen reinen Mund hielten, faßte ich den Plan, sie sozusagen mit-einander zu verheiraten. Ich legte also meinem Brief im Namen meines Bruders, der des Schreibens noch unkundig war, einen anderen an Fräulein Fauvette bei. Meinem Bruder erklärte ich, daß ich mich zum Vermittler für ihn gemacht hätte, und wie gut wir es getroffen hätten, gerade an zwei Schwestern unseres Alters zu geraten, die noch dazu so ausgefallene Vornamen trügen. Daß ich mich über Carmens Wohlerzogenheit nicht getäuscht hatte, sollte ich zu meinem Leidwesen noch am gleichen Tage erfahren, als ich nach dem Mittagessen mit meinen Eltern, die mich verwöhnten und mir alles durchgehen ließen, wieder in die Schule zurückkehrte.

Kaum hatten meine Kameraden an ihren Pulten Platz genommen, während ich noch vor einem Wandschrank hockte, um in meiner Eigenschaft als Primus die Bücher zum Vorlesen herauszuholen, als der Direktor eintrat. Die Schüler erhoben sich. Er hielt einen Brief in der Hand. Mir wurde weich in den Knien, die Bücher fielen zu Boden, und während ich sie wieder zusammensuchte, sprach der Direktor mit dem Lehrer. Die Schüler in den ersten Bänken mußten wohl meinen Namen flüstern hören, denn schon drehten sie sich nach mir um, der ganz von Purpur übergossen im Hintergrund des Klassenzimmers stand. Endlich rief der Direktor mich zu sich, und um mich auf eine ausgesuchte Weise zu strafen, ohne, wie er meinte, meine Mitschüler dabei auf schlechte Gedanken zu bringen, gratulierte er mir, einen Brief von zwölf Zeilen ohne einen ein-zigen Fehler geschrieben zu haben. Er fragte mich, ob ich ihn auch wirklich allein geschrieben hätte, dann befahl er mir, ihm auf sein Zimmer zu folgen. Wir begaben uns aber nicht dorthin. Er kanzelte mich draußen im Hof ab, im strömenden Regen. Was meine moralischen Begriffe ziemlich durcheinander brachte, war der Umstand, daß er es für ein ebenso strafwürdiges Vergehen erachtete, das junge Mädchen (dessen Eltern ihm meine Liebeserklärung zugestellt hatten) kompromittiert, wie einen Bogen Briefpapier entwendet zu haben. Er drohte mir, das Blatt meinen Eltern zu schicken. Ich bat ihn flehentlich, dies nicht zu tun. Er gab nach, sagte jedoch, er werde den Brief aufheben und bei dem ersten Rückfall nicht umhinkönnen, meine Eltern von dem anstößigen Betragen ihres Sohnes zu unterrichten. - Raymond Radiguet, Den Teufel im Leib. Frankfurt am Main 1959 (Fischer-Tb. 251, zuerst 1923)