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Das Meer hat sein Gestade verändert,
Übel riecht sein Mund,
Wild
bellt es durch die Regenwindnacht.
Gestirne hausen in undurchsichtigen
Wolken,
Im Auto döst Protzent, der Bankier:
»Die Sterne sind
eine Bomben-Reklame
Für die Allmacht!
Was bezahlt der Mond
für sein Licht?
Was hat die Sonne davon?«
Ich aber möcht in allen Welten groß inserieren:
Komet
gesucht,
Der Erde zertrümmert.
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nserat
