H  otelzimmer, bestes  Schreckliches Poltern und Gekreische tönt vom Flur, in der Nähe von Zimmer 267. Irgendein Junkie hat den Türknauf vom Gemeinschaftsklo abgerissen, und jetzt können die anderen nicht rein - also versuchen sie, die Tür einzutreten. Die Stimme des Hotelmanagers quiekt hysterisch über dem Getöse: »Nun hört schon auf, Jungs — muß ich denn erst den Sheriff rufen?« Die Antwort kommt entschlossen und laut: »Du schmutziges gabacho-Sd\wein! Wenn du den gottverdammten Sheriff rufst, schneid' ich dir die gottverdammte Kehle durch.« Und jetzt das Geräusch von splitterndem Holz, noch mehr Gekreische, Gerenne vor meiner Tür, Zimmer 267.

Die Tür ist verschlossen, gottseidank - aber kann man sich da in einem Hotel wie dem Aslimun sicher sein? Besonders an einem Morgen wie diesem, wenn eine Horde wildgewordener Junkies nicht unter die Gemeinschaftsdusche kann und sie vielleicht alle wissen, daß Zimmer 267 als einziges in ihrer Reichweite über ein privates Badezimmer verfügt. Es ist das beste Zimmer des Hauses, 5,80 Dollar die Nacht, und das Türschloß ist nagelneu. Das alte war ungefähr zwölf Stunden zuvor rausgerissen worden, kurz bevor ich das Zimmer bezog. - Hunter S. Thompson, Seltsame Berichte aus einer seltsamen Zeit. Gonzo-Schriften I/1. Frankfurt am Main 1985

 

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