alskette   Elspeth saß auf dem Rücksitz des Wagens; der Regen hatte etwas nachgelassen, aber noch immer klatschten dicke Tropfen auf den Asphalt und verwandelten ihn in eine glänzende schwarze Pfütze. Sie war jetzt ruhig und entspannt; zum Beweis zog sie langsam und graziös wie eine Schauspielerin an ihrer Zigarette. Beim Sprechen sah sie starr vor sich hin und warf nur gelegentlich einen raschen Blick auf ihren Begleiter, um festzustellen, wie er reagierte.

Er saß kerzengerade; die Augen waren weit aufgerissen und unbeweglich, die Kinnladen verkrampft, der Mund zusammengepreßt ... Wut? Enttäuschung? Verzweiflung? Sie wußte es nicht. Sie beugte sich vor, um die Zigarette in dem Aschenbecher an der Rückseite des Vordersitzes auszudrücken.

Sie fühlte mehr als sie sah, wie die Hand sich näherte. Sie spürte sie an ihrem Hals und war im Begriff, sich ihm lächelnd zuzuwenden, als die Hand ihre silberne Halskette packte. Sie wollte protestieren, ihm sagen, daß er die Kette zu eng zusammenziehe, aber da war es schon zu spät. Die Hand riß die Kette mit einem Ruck ganz eng zusammen. Sie konnte sich nicht wehren. Sie konnte nicht einmal schreien. Sie schwamm in rotem Nebel. Und dann wurde alles schwarz.

Er saß da, den Arm ausgestreckt, die Hand umklammerte die silberne Kette wie das Halsband eines bissigen Hundes. Nach einer Weile lockerte er den Griff. Als sie vornüber kippte, hielt er sie an der Schulter und setzte sie wieder aufrecht. Er wartete. Dann öffnete er vorsichtig die Wagentür und spähte hinaus. Als er sich vergewissert hatte, daß niemand zu sehen war, stieg er aus, beugte sich in den Fond, nahm sie auf die Arme und holte sie heraus. Ihr Kopf fiel schlaff zurück.

Er schaute sie nicht an. Mit einer Hüftdrehung schlug er die Tür zu. Er trug sie zur niedrigsten Stelle der Brüstung, die knapp neunzig Zentimeter hoch war. Er lehnte sich hinüber und versuchte, sie drüben vorsichtig auf dem Gras hinzusetzen, aber sie war zu schwer und entglitt seinen Armen. Er tastete in der Dunkelheit umher, um ihr die Augen zuzudrücken, fühlte jedoch nur ihr Haar. Es hatte wohl keinen Sinn, wenn er sie umzudrehen versuchte. - Harry Kemelman, Am Freitag schlief der Rabbi lang. Reinbek bei Hamburg 1966 (rororo thriller 1090, zuerst 1964)

 

Hals Halsschmuck

 

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