ewerkschafter »Keine
Sorge, Boss«, sagte der Mann, der Butch hieß. »Mit denen werden wir schon fertig.«
Er war ein kompakter, dunkelhaariger Mann mit einer Nase, die gebrochen und
schlecht gerichtet worden war. Sein linkes Auge war mit weißen Flecken getüpfelt;
eine gezackte Narbe halbierte seine Stirn.
Crane, Williams, Butch und ein weiterer Mann namens Little Joe fuhren in einem schwarzen Lincoln-Tourenwagen mit Seitenvorhängen auf der Madison Street westwärts. Little Joe war ein untersetzter Mann mit einem drahtigen Klumpen rötlichen Haars auf dem Kopf, der ihm unterhalb seiner grauen Mütze bis in den Nacken wucherte. Er fuhr den Tourenwagen unter lässiger Mißachtung der Schwerkraft, der Verkehrsvorschriften und anderer Autofahrer.
Crane sagte: »Vielleicht sind die ja gar nicht so hart.« »Hör zu, Boss«, sagte Butch, »härtere als uns gibt's nicht.« Er prahlte nicht, er stellte schlicht eine Tatsache fest. »Wenn's welche gäbe, würden wir nicht die Transportarbeitergewerkschaft schmeißen. Stimmt's nicht, Joe?«
»Ja«, sagte Joe.
Butch sah Crane grimmig an. »Connors muß euch von uns erzählt haben.«
»Und ob.« Wind fegte die Seitenvorhänge gegen die Karosserie des Wagens und pfiff durch den Fond. Crane schauderte, zog sich den Kragen über die Ohren. »Er hat gesagt, ihr Jungs könntet in den Himmel reinmarschieren und mit 'nem Laster voll Harfen wieder rauskommen.«
Das war eine Lüge, aber es stellte Butch zufrieden. - Jonathan
Latimer, Wettlauf mit der Zeit. Zürich 1990 (zuerst 1935)
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