eruch, muffiger   Ich war ganz alleine, fühlte mich sozusagen wie zu Hause. Mit dem Wind, der die nackten Äste des einzigen Baumes im Vorgarten quälte, dem heulenden Hund und dem muffigen Geruch, der aus dem Keller hochstieg, kam ich mir vor wie Nosferatu. Ich knackte das Vorhängeschloß und betrat den Keller. Windgeschützt riß ich ein Streichholz an. Na also! Ob unter dem Boden tatsächlich eine Leiche lag, konnte ich noch nicht sagen. Aber ich konnte sagen, daß eine hier lag, auf dem Boden. Eine saubere Leiche mit 'ner dreckigen Fresse, in Heilsarmeeuniform. Erschossen. Lacorre, wenn ich mich an sein Rattengesicht recht erinnerte.  - Léo Malet, Die Brücke im Nebel. Reinbek bei Hamburg 1992