rau, lachende  Sie streckt eine Hand aus, schmilzt ihm entgegen, während er in Zeitlupe auf ihren Mund zukippt, Straußenfedern und sich aufschiebende Ärmel an ihm entlanggleiten, die mond lichtrauhe n, nackt erhobenen Arme sich um seinen Rücken schließen, ihre klebrige Zunge nervös wird wie ein Nachtfalter, seine Hände über die Pailletten scharren ... dann werden ihre Brüste flach, als sie Arme und Hände von ihm löst und rückwärts nach ihrem Reißverschluß tastet, den sie mit einem knurrenden Geräusch über die Länge ihrer Wirbelsäule abwärts zieht...

Katjes Haut ist weißer als das weiße Gewand, aus dem sie emportaucht. Wiedergeboren ..., aus dem Fenster kann er fast bis zu der Stelle sehen, wo der Oktopus zwischen den Felsen hervorgekrochen kam. Sie balanciert wie eine Ballerina auf den Zehenspitzen, mit langen, weich geschwungenen Schenkeln, und Slothrop hüpft höchst ungeschickt auf einem Bein, um Gürtel, Knöpfe, Schnürsenkel zu lösen, Oboy, Oboy , aber das Mondlicht bleicht nur ihren Rücken, es bleibt immer eine Seite dunkel, ihre Vorderfront, ihr Gesicht, das Slothrops Blick entzogen wird, wahrend sich eine schreckliche, raubtierhafte Veränderung auf Jochbeinen und Kinn vollzieht, die schwarzen Pupillen das ganze Auge überwachsen, bis alles Weiße verschwunden ist und nur das rote Glühen des Tieres übrigbleibt, wenn Licht darauf fällt und erst wenn das Licht fällt -

Sie ist auf das breite Bett niedergesunken, zieht ihn mit sich in Daunen und Satin, Engel- und Blumenstickerei, sogleich ihre Schenkel öffnend, um seine Erektion in ihre weit gespannte Gabel aufzunehmen, in eine einzige Vibration, auf die die Nacht sich einstimmt... Als sie dann ficken, bebt sie, ihr Körper flackert, Meilen unter ihm, mattbleich und nachtblau, doch sie unterdrückt jedes Geräusch, hält die Augen hinter den goldenen Wimpern zu Sicheln geschlossen, die gestreckten Oktaeder ihrer Gagatohrringe fliegen lautlos, schlagen gegen ihre Wangen wie schwarzer Eistau, und sein Gesicht über ihr ist unbewegt, auf sorgfältige Technik konzentriert - gilt sie ihr, oder hat er an den Slothropschen Autopiloten übergeben, auf den man sie angesetzt hat? Sie wird ihn mitreißen, sie wird sich nicht von einer leeren Plastikhülle besteigen lassen ... ihr Atmen ist rauher geworden, hat die Schwelle zum Ton überschritten ... er glaubt, daß sie gleich kommen wird, greift mit einer Hand in ihr Haar, versucht, ihren Kopf festzuhalten, muß ihr Gesicht zu sehen kriegen: plötzlich ist es ein Kampf geworden, erbittert und sehr real - sie will ihr Gesicht nicbt preisgeben -, und aus dem Nichts heraus beginnt sie zu kommen und Slothrop auch.

Aus irgendeinem Grund ist sie, die niemals lacht, plötzlich zur Oberfläche eines tiefen, aufsteigenden Ballons aus Gelächter geworden. Später, als sie schon schlafen will, wird sie noch einmal «Lachen» flüstern, wieder lachend. - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981

Frau, lachende ⁽²⁾