Der Abbé, ein hochfahrender Mann, kleines Kinn, stechende
Augen, von elektrischem Temperament, doch ziemlich fett,
seinem berüchtigten Kabinett, darin Gekröse, Mißgeburten, Würmer
in Flaschen. Nach Spiritus riecht es, nach fauligem Fleisch. Einer nie zuvor gedachten Klasse von Fragen nachsinnend, handelt
er, um die Antworten
aufzufinden, zweckmäßig: fliegt die geblendete Fledermaus? Das Gehirn der geschlachteten
Kuh, rief ich aus, überwältigt von dieser unerwarteten Freude.
Wachsen ihm Schwanz und Beine und Kiefer nach, auch beim fünftenmal?
Dieses Geschöpf wird Ihnen, je gründlicher Sie sich mit ihm
befassen, |
- Aus Hans Magnus Enzensberger: Lazzaro
Spallanzani
(1729-1799).
In: Mausoleum. Siebenunddreißig Balladen aus der Geschichte des Fortschritts,
Frankfurt am Main 1975
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