lüchtlingstreck   «Geplündert», ein ehemaliger Hornist kommt mit einem langen Splitter aus einer Schienenschwelle als Krückstock angehinkt, sein Instrument, unglaublich unversehrt und glänzend, über der Schulter, «geplündert von der SS, Bruder, ja, jeder einzelne, verdammte Kartoffelacker, und für was? Alkohol. Nicht zum Trinken, nein, Alkohol für die Raketen! Kartoffeln, die wir hätten essen, Alkohol, den wir hätten trinken können. Es ist unglaublich.» «Was? Die Raketen?» «Nein! Die SS, wie sie Kartoffeln ausbuddelt!» und er blickt sich nach Lachern um. Aber keiner ist hier, der dem Tusch und Triller seines minder feierlichen Herzens folgen mag. Sie waren Infantristen, sie wissen zwischen den Schritten eine Prise Schlaf zu nehmen - irgendwann am Morgen werden sie neben dem Rand der Straße niederschlagen, die Ausfällung eines Augenblicks in der Reaktionskolonne der Straßen dieser Nacht, während das unsichtbare Sieden neben ihnen weitergeht, der breitgesprengte Strudel - Nadelstreifenanzüge mit auf den Rücken gemalten Kreuzen, zerlumpte Marine- und Heeresuniformen, weiße Turbane, unpaare oder gar keine Socken, Tattersalldressen, grobgehäkelte Schals mit Babies darin, Frauen in Uniformhosen, die an den Knien aufgerissen sind, flohzerbissene und bellende Hunde in Jagenden Rudeln, Kinderwagen voll hoch aufgetürmtem Kleinmobiliar mit zerkratzten Furnieren, maßgefertigte Schubladen, die nie wieder in irgend etwas hineinpassen werden, gestohlene Hühner, lebendig oder tot, Hörner und Violinen in verwitterten schwarzen Kästen, Tagesdecken, Quetschkommoden, Großvateruhren, Koffer mit Spezialwerkzeugen für Schreiner, Sattler, Uhrmacher, Chirurgen, rosahäutige Töchter in Öl und weißen Kleidchen, blutende Heiligenbilder, lachs- und purpurfarbene Sonnenuntergänge am Meer, Pakete, vollgestopft mit perlenäugigen Boas, mit Puppen, die aus heftig roten Lippen lächeln, Zinnsoldaten, eineinviertel Zoll pro Mann, bemalt in Crème, Gold und Blau, ein paar Handvoll hundertjähriger Achatmurmeln, dereinst getränkt in Honig, dessen Süße längst zu Staub zerfallene Urgroßväterzungen kitzelte, und dann in Schwefelsäure, um den Zucker in Bändermustern, braun zu schwarz, in den Stein zu atzen, todlosen Klavierübungen, gestanzt auf Vorsetzer-Rollen, schwarzbebändertem Unaussprechlichem, blumen- und rankenverziertem Tafelsilber, facettengeschliffenen Dekantiergefäßen aus Bleikristall, tulpenförmigen Jugendstilvasen, Perlenketten aus Bernstein ... so sind die Völkerscharen unterwegs, über offene Felder, humpelnd, gehend, schlurfend, getragen, sich schleppend, über die Schutthalde einer Ordnung, einer europäischen und bürgerlichen Ordnung, von der sie noch nicht wissen, daß sie zerstört ist für immer.  - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981