»Wenn es einen tüchtigen, schnellen Mann gibt unter den Feniern«, sagte die Einfältige Frau, »so wird er in diesem Trinkhorn das Wasser von jenem Bache herbeibringen. Doch muß er geschwind sein, sonst ist Diarmuid tot, noch ehe er zurückkehrt.«
»Einen solchen Mann habe ich«, sprach Fionn, »er ist so flink und schnell, daß, wenn ein Haus mit Schwalben gefüllt wäre und so viel Fenster am Hause wie Tage im Jahre, er keine Schwalbe entfliehen ließe vom Morgen bis zum Abend.«
»Der schafft die Sache nicht!« meinte die Einfältige Frau. »Er ist nicht flink genug!«
»Ich habe einen andern«, begann Fionn; »wenn da ein Sack voll Vogelfedern auf die Spitze des höchsten Berges von Irland geschüttet würde, am windigsten aller Tage, den es je gab, es wehte kein Federchen davon, das er nicht bis zur Nacht in den Sack gesteckt hätte - so flink ist er!«
»Er schafft die Sache nicht!« sagte das Einfältige Weib. »Hast du noch einen flinkeren Mann als den?«
»Ja«, antwortete Fionn, »ich habe einen, der ist beweglicher als der Sinn der Frau.«
»Der wird's schaffen!« sprach die Einfältige Frau. »Wo ist er?«
»Hier!« sagte Caoilte.
»Willst du das Wasser holen?« fragte sie.
»Ich ging schon und kam wieder!« sagte er. Damit reichte er ihr das Trinkhorn
mit Wasser. - (
ir
)
Die ehernen materiellen Gesetze des Gleichgewichts, des Rhythmus, der Schwerkraft und der Dynamik hatten bereits entschieden, daß die Eisenstange auf Johns Kopf sausen sollte. Womit sie nicht gerechnet oder was sie nicht in ihre mechanischen Erwägungen einbezogen hatten, war die automatische Flinkheit, flinker als das Niedersausen des Todes selbst, mit welcher der Instinkt eines Herrn aus Norfolk sich bei einer tödlichen Krise in Handlung umsetzen konnte.
Um diesen Schlag abzuwehren, um dieses Niedersausen der Eisenstange aufzuhalten, stürzte Barter nach vorn, was natürlich zur Folge hatte, daß sie statt auf den Kopf seines Freundes auf seinen eigenen niederkrachtc, dabei seinen Schädel genau über der Stirn zerschmetterte und ihn auf der Stelle tötete.
Genauso wie vor fünfundzwanzig Jahren der junge Tom John so oft zu Hilfe
geeilt war, wenn ihr Boot sich in den Wasserpflanzen des Wissey verfing, so
gab nun der erwachsene Tom, Vater von Zwillingen und Ehemann von Tossie Stickles,
auf diesem Hügel der Grafschaft Somerset sein Leben für denselben Freund her.
Er wurde augenblicklich getötet, da die Vorderseite seines Schädels so vollständig
zertrümmert wurde, daß mit blutigem Haar bedeckte Knochensplitter die tiefe
Kerbe umgaben, die das Eisen geschlagen hatte. Sein Bewußtsein, das »Ich bin
ich« von Tom Barter, schoß wie ein aufgedrehter Fontänenstrahl hinauf in den
Äther über ihnen und sandte dort erzitternd einen Schwall von Gefühlen aus,
in dem Empörung, Ekstase, Entrüstung, Erkennen und Stolz eine Seinsdimension
berührten, die stärker vor kosmischem Leben sprühte, als Tom je zuvor in seinen
siebenunddreißig Jahren bewußter Existenz erreicht hatte. Diese verdoppelte
- nein vervierfachte - Bewußtheit löste sich ein paar Sekunden nach ihrem Entweichen
aus der zerbrochenen Hirnschale auf, doch ob sie mit ihrer intakten eigenen
Identität in jene unsichtbare Hülle verfeinerter Materie überging, die unsere
astronomische Sphäre umgibt, oder ob sie unwiderruflich umkam, weiß der Chronist
der laufenden Ereignisse nicht. - (cowp)
|
||
|
||