selstod   Gegen Mittag war Platero tot. Sein Wattebäuchlein hatte sich aufgebläht, war wie zur Weltkugel geworden, und seine Beine ragten steif und ausgebleicht zum Himmel. Sein lockiges Wuschelfell glich nun dem von Motten zerfressenen Werghaar alter Puppen, das abfällt, wenn man mit der Hand darüber streicht, zerrieselnd und in staubiger Trübsal.  - Juan Ramón Jiménez, nach (loe2)