rinnerungsvermögen  Haarmann, der sonst ein ausgezeichnetes Erinnerungsvermögen hat, konnte sich an die Zahl seiner Opfer so wenig erinnern, wie au ihre Gesichter (wie er denn überhaupt alles Quälende aus seinem Bewußtsein zu verdrängen versucht). Nach der Zahl seiner Morde befragt, pflegte er, unsicher und wortkarg werdend, sofort zu erwidern: „Es können dreißig, es können vierzig sein; ich weiß das nicht"; im einzelnen aber gab er immer nur solche Fälle zu, die ihm nachgewiesen werden konnten, und mit einem fast gemütlichen Hohn hielt er oft dem Staatsanwalt vor: „Es sind auch Opfer da, die Sie nicht wissen.  Die aber, die Sie meinen, sind es nicht."  - Theodor Lessing, Haarmann. Die Geschichte eines Werwolfs. Berlin 1925

Erinnerungsvermögen ⁽²⁾  In seinem Normalzustand war er wie von Drogen aufgeputscht, oder als wäre er so betrunken, daß er nicht mehr wußte, was er tat, und dann würde er sich hinterher erinnern und sich fragen: Hab' ich das getan? Das einzige, woran er sich deutlich erinnerte, war die Sache mit dem Hund, vor zwanzig Jahren, als es damit losgegangen war. Als er den kleinen Hund, der nach ihm schnappte, aufhob, nach Hause rannte und ihn erwürgte und ihn gegen die Ziegelmauer schleuderte. Ja. Aber die anderen Sachen...

Hab' ich das getan? Den Kommandeur der Easy Company in die Luft gejagt? Dieser Mistkerl hatte ihn pausenlos schikaniert. Bis er die Granate in seine Hütte rollen ließ und Lieutenant ...

Er konnte sich nicht mal mehr an seinen Namen erinnern. Jedenfalls war der Bursche in einem Sack nach Hause geschickt worden.

Hab' ich das getan? Den Burschen überfahren, der sich um den Parkplatz streiten wollte? Da war noch eine vage Erinnerung, wie der Kerl mit seinen kurzen Ärmeln, die sich um seinen Bizeps spannten, zum Wagen zurückgekommen war, und er ihn dann mit quietschenden Reifen umgestoßen und seine Tür weggerissen hatte...

Und wie er irgendeinen kubanischen Macher gegenüber von Neon Leon's mit einem Steakmesser erstochen hatte?... Na ja, vielleicht - als er jung gewesen war und ihn noch der Teufel geritten und er sich noch nicht auf die richtige Dosierung seiner Kapseln eingespielt hatte. »Kopf röntgen, ihr könnt mich mal«, hatte er zu dem Neurologen gesagt, »in meinem Bauch sitzt es, da fängt es an.«  - Elmore Leonard, Stick. München 1990