Entschlossenheit (freudige)  Ralph hatte die Gewohnheit, auf der Seite liegend zu schlafen, wodurch er den Blicken oder den Messern eine Blöße bot. Die Entfernung abschätzend, näherten Sie sich langsam; bei einem Abstand von nur einem Meter machten Sie halt. Das Fenster, das Ralph immer offen ließ, um die frische Morgenluft hereinzulassen (und dann aufzustehen, es zu schließen und des reinen Vergnügens wegen noch bis zehn Uhr weiterzuschlafen), durch dieses Fenster konnte man die Leuchtreklamen der Stadt sehen. New York war diese Nacht hörbar pulsierendes Leben, steckte voller Kapriolen, und es machte Ihnen Spaß, dem erbarmungslosen, unentschiedenen Wettstreit zwischen verschiedenen Zigarettenmarken oder Autoreifentypen zuzusehen.

Doch dies war nicht der Augenblick für humorige Gedanken. Es galt, ein begonnenes Werk mit freudiger Entschlossenheit zu Ende zu bringen. Sie fuhren sich mit den Fingern durchs Haar und strichen es nach hinten, waren entschlossen, Ralph ohne Präliminarien und ohne Inszenierung zu erstechen.

Also setzten Sie den rechten Fuß auf den roten Bettvorleger, der Ihnen die genaue Stelle mit Ralphs Bett anzeigte (falls man einen Schritt nach vorn machte, versteht sich); die Leuchtreklamen vergessend, drehten Sie den Oberkörper nach links, hoben den Arm, holten wie zu einem Golfschlag aus und stießen Ralph das Messer in die Seite, wenige Zentimeter unter der Achsel.

Ralph erwachte in ebendem Augenblick, da er starb, und er war sich seines Todes bewußt. Das konnte Ihnen nur recht sein. Sie wollten, daß Ralph begreift, warum er stirbt, und daß das Ende einer so verhaßten Existenz einen direkt beteiligten Zuschauer hat.

Ralph entrang sich ein Seufzer, er stöhnte, tat einen weiteren Seufzer, in seinem Leib blubberte es, und dann war nichts mehr zu hören, was Zweifel daran hätte aufkommen lassen, daß zusammen mit dem Messer der Tod eingetreten war und seine neue Beute umklammerte.

Sie zogen die Klinge heraus, wischten das Blut an Ihrem Taschentuch ab, strichen Ralph sanft über das Haar - was eine vorsätzliche Beleidigung war - und traten dann ans Fenster. Eine ganze Weile standen Sie über den Abgrund gebeugt und betrachteten New York. Betrachteten es aufmerksam, so wie ein Matrose im Ausguck weit über den Bug seines Schiffes hinausspäht. Die Nacht war antipoetisch und nackt. Die Autos dort unten waren durch die Magie der Farbe, der Entfernung und der nächtlichen Stunde zu Skarabäen und Glühwürmchen geworden.

Sie öffneten die Tür, schlossen sie hinter sich und verschwanden mit einem sanften, engelhaften Lächeln über den Flur.   - Julio Cortázar, Die Nacht auf dem Rücken. Die Erzählungen Bd. 1. Frankfurt am Main 1998

 

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