rabbeln
In der Kneipe macht der Herr Museumsdirektor eine weniger gute Figur als im
Salon. Na ja, wenig Beschäftigung, das Altern, da langweilt er sich mehr als
nötig und tröstet sich, indem er sich öfter einen hinter die Binde gießt. Trotzdem
würde ihn der Wirt nicht vor die Tür setzen wie einen hergelaufenen Saufbruder,
nein, er faßt ihn mit Samthandschuhen an, bedient ihn selbst, redet mit ihm
über die verstorbene Gattin, er schenkt ihm das Glas nur halbvoll nach, dann
viertelvoll, bis der andere auf dem Tisch zusammensackt und schnarcht. Diese
Art Besoffenheit ist ganz harmlos verglichen mit dem Gelärme, den Streitereien
von anderen Betrunkenen. Es zerreißt einem nur das Herz, einen so vornehmen
Herrn in einer solchen Spelunke zu sehen und in Gesellschaft von sämtlichen
Trunkenbolden des Viertels. Denn bevor er einduselt machen sich die Kerle über
ihn lustig, sie schlagen ihm auf die Schulter, hänseln ihn, beschimpfen ihn
als alten Sack, und der Patron kann sie nicht ständig anschreien oder seine
Theke im Stich lassen um ihnen die Leviten zu lesen.
An einem Tag wie diesem hatte der Versicherungsmakler, der auf dem Weg zum
Meister war, die Bekanntschaft des Museumsdirektors gemacht, er schlief noch
nicht, hatte aber schon eine schwere Zunge und lallte eine Geschichte von einem
entführten oder verführten Kind oder Notzucht oder Flucht nach Betrug oder Bankrott
oder der Himmel weiß was, ein entsetzliches Geschwafel, er heulte, brabbelte
was von schwerer Schuld oder schweren Schulden, von seinem Vergehen oder Versehen,
die Polizei, die Feuerwehr, der Feldhüter, alle kamen vor. Und dann ist er zusammengesackt
und hat dabei sein Glas umgestoßen. Eine Stunde später schlief er immer noch.
- Robert Pinget, Der Feind. Berlin 1988
Brabbeln (2) Die Witwe läutete zum Abendbrot, und
man mußte pünktlich da sein. Wenn man aber zu Tisch kam, so konnte man nicht
etwa gleich mit essen anfangen, sondern mußte warten, bis die Witwe
gesenkten Kopfes irgend etwas über den Speisen gebrabbelt hatte, obschon eigentlich
gar nichts Besonderes damit los war. Nur war jedes bißchen für sich gekocht.
In so einer Abfalltonne geht es anders zu; da wird alles durcheinandergemischt,
der Saft schwappt ordentlich herum, und es rutscht besser.
Nach dem Abendbrot nahm sie ihr Buch vor und belehrte mich über Moses und
die Propheten, und ich war begierig, alles über ihn zu erfahren; doch nach und
nach kam's heraus, daß Moses schon ziemlich lange tot war, und von da ab wollte
ich nichts mehr von ihm wissen, denn ich interessiere mich nun mal nicht für
Tote. - Mark Twain, Huckleberry
Finn. Frankfurt am Main 1975 (zuerst 1884)
