öse Stunde    «Es hieß, es war ein Schlaganfall», sagt Säure. Seine Stimme dringt aus einer ziemlich seltsamen Richtung an Slothrops Ohr, sagen wir mal, genau von unten, während sich die flache Nekropole aufzuwölben, zu verengen, zu einem Korridor zu schließen beginnt, der Slothrop bekannt vorkommt, doch nicht dem Namen nach, eine Deformation des Raumes, die latent wie eine vererbte Krankheit in seinem Leben lauert. Eine Gruppe von Ärzten mit weißen Gesichtsmasken, die nur die Augen, freudlose und erwachsene Augen frei lassen, marschiert im Gleichschritt durch den Tunnel hinunter zu der Stelle, wo Roosevelt liegt. Sie tragen schimmernde schwarze Ärztetaschen. Metall klingt hinter dem Leder, als ob es sprechen wollte, als ob ein Bauchredner einen Trick vorführte, Hilfe-laßt-mich-raus-hier... Wer immer da posiert hat vor den Photographen auf der Krim in seinem schwarzen Umhang zwischen den beiden anderen Führern, er hat es sehr schön dargestellt, das Bild der Todesschwingen, die weit und samtig wie dieses winterliche Tuch über die Schultern greifen und sich vor der Brust verschränken, hat die Nation der Gaffer vorbereitet auf das Verschwinden dieses Wesens, das SIE geschaffen hatten und genauso SIE wieder zerlegten ...

Parallaxe und Perspektive hier sind genau getroffen, die Schatten stimmen in Richtung und Länge zum Sonnenstand - aber trotzdem: Säure kann nicht echt sein, ebensowenig wie diese Komparsen in den dunklen Anzügen, die in Schlangen auf irgendeine hypothetische Straßenbahn warten, auf irgendwelche zwei Wurstscheiben (sicher, sicher), dieses Dutzend halbnackter Kinder dort, die durch eine Brandruine rennen, die erstaunlich detailliert gebaut ist - SIE scheinen über ein unbegrenztes Budget zu verfügen. Sieh dir die Verwüstungen nur an, den Aufwand, alles hinzustellen, um es in Stücke zu schlagen, mannsgroße bis staubfeine (bei Bestellung bitte Größe angeben!), während die Duftnote Mittag-in-Berlin, das Parfüm menschlicher Verwesung, von einer Hand, groß wie ein mattes Pferd am Ende einer Gasse, aus einem riesigen Zerstäuber über die Szenerie gesprüht wird ...

(Auf Säures Schwarzmarktuhr ist es kurz vor Mittag. Die Stunde zwischen elf und zwölf am Vormittag ist die Böse Stunde, zu der die weiße Frau mit dem großen Schlüsselbund aus ihrem Berg heraustritt und dir vielleicht erscheint. Dann sei wachsam! Wenn du sie nicht erlösen kannst von einem Zauber, den sie nie genau erklärt, wirst du bestraft. Sie ist die schöne Jungfrau, die dir die Wunderblume verspricht, und die häßliche alte Hexe mit den langen Zähnen, die dir in deinem Traum erschienen ist und kein Wort gesagt hat. Diese Stunde gehört ihr.)    - Thomas Pynchon, Die Enden der Parabel. Reinbek bei Hamburg 1981