iegung   In Helsinki stieß ich eines Nachts auf einen Flur, der in dem architektonischen Gleichmaß des Gerichtshofes eine unerwartete Biegung machte; eine Tür führte in ein geräumiges Zimmer, in dem der Mond bereits der Anfang eines Bildes von Paul Delvaux war; ich kam zu einem Balkon und entdeckte einen verschwiegenen Garten, den Garten des Ministers oder des Richters, ein kleiner Garten zwischen hohen Mauern. Am Rande des Balkons ging man auf einer schmalen eisernen Treppe in ihn hinunter, und alles war in kleinstem Maßstab, so als wäre der Minister ein finsterer Zwerg. Als ich einmal mehr die Ungehörigkeit empfand, mich in diesem Garten eines Gerichtshofes einer Stadt eines Landes zu befinden, das Tausende Kilometer von diesem gewöhnlichen, alltäglichen Ich entfernt ist, erinnerte ich mich an das weiße Einhorn, das Gefangener des blauen Wandteppichs ist, der Gefangener des kleinen Raums ist, der Gefangener des Cloister's ist, das Gefangener New Yorks ist. Als ich noch einmal durch den großen Raum ging, sah ich auf einem Schreibtisch einen Karteikasten und öffnete ihn: alle Karteikarten waren unbeschrieben. Ich hatte einen blauen Filzstift, und bevor ich hinausging, zeichnete ich auf fünf oder sechs Karteikarten Labyrinthe und steckte sie zwischen die anderen Karteikarten; ich stelle mir mit Vergnügen vor, daß eine verdutzte Finnin meine Zeichnungen einmal findet, und daß es womöglich einen Aktenvorgang geben wird.    - (cort)

Biegung ⁽²⁾  Enige Schritte von der Stelle entfernt, wo Millemosche, Pannocchia und Carestia sitzen, sieht man eine Biegung, die hinter einem Röhricht verschwindet. Doch das Röhricht hat keine Bedeutung, wichtig ist die Biegung. Auch wenn sie hinter einem Fels oder einem Hügel verschwände, leicht könnte jemand oder etwas von der Biegung herkommen, ein Mensch etwa oder ein Tier oder wer weiß was sonst noch. Wäre die Biegung in Afrika, könnte ein Tiger daherkommen, doch glücklicherweise sind wir nicht in Afrika. Es wäre ein Unglück, käme ein Tiger daher. Mit ein wenig Glück könnte statt dessen ein Wagen voll mit herrlichen Dingen zum Essen daherkommen, doch von denen ziehen während des ge­samten Mittelalters höchstens fünf oder sechse vorbei, und daher ist es besser, einfach nicht weiter daran zu denken. Meistens kommt von einer Biegung nichts und niemand daher. Dann, gerade wenns keiner erwartet, kommt die Pest daher. Einmal ist auch der Papst dahergekommen. So geschieht es, daß Millemosche, Pannocchia und Carestia, dieweil sie sich die Füße jucken und sie mit Spucke massieren, hin und wieder einen Blick hinüber zur Biegung werfen. Man kann ja nie wissen. Und dann endlich kommen, durch vieles Gucken, drei Mönche des Weges. Sie sind zerlumpt und zerflickt, sie gehen vornübergebeugt, als würden sie etwas schieben, doch statt dessen schieben sie nur Luft vor sich her. - Luigi Malerba, Tonino Guerra: Von Dreien, die auszogen, sich den Bauch zu füllen. Berlin 1996 (zuerst 1969)