arbier, wissenschaftlicher

BARBIER.

Ach Tochter, liebe Tochter,
Was hast du gedenkt,
Daß du dich an die Landkutscher
Und die Fuhrleut hast gehenkt. -

Was kann der liebe Gott nicht, was? Das Geschehene ungeschehn machen. Ha, ha, ha. - Aber es ist einmal so, und es ist gut, daß es so ist. Aber besser ist besser. Und ein ordentlicher Mensch hat sein Leben lieb, und ein Mensch, der sein Leben lieb hat, hat keine Courage, und ein tugendhafter Mensch hat keine Courage. Wer Courage hat, ist ein Hundsfott.

UNTEROFFIZIER mit Würde. Sie vergessen sich, in Gegenwart eines Tapfern.

BARBIER. Ich spreche ohne Beziehungen, ich spreche nicht mit Rücksicht, wie die Franzose sprechen, und es war schön von Euch. -Aber wer Courage hat, ist ein Hundsfott.

UNTEROFFIZIER. Teufel! du zerbrochne Bartschüssel, du abgestandene Seifbrüh, du sollst mir dein Urin trinken, du sollst mir dein Rasiermesser verschlucken!

BARBIER. Herr, Er tut sich Unrecht! hab ich Ihn denn gemeint, hab ich gesagt, Er hätt Courage? Herr, laß Er mich in Ruh! Ich bin die Wissenschaft. Ich bekomme für meine Wissenschaftlichkeit alle Wochen einen halben Gulden. Schlag Er mich nicht entzwei, oder ich muß verhungern. Ich bin eine Spinosa pericyclica; ich hab einen lateinischen Rücken. Ich bin ein lebendiges Skelett. Die ganze Menschheit studiert an mir. - Was ist der Mensch? Knochenl Staub, Sand, Dreck. Was ist die Natur? Staub, Sand Dreck. Aber die dummen Menschen, die dummen Menschen! Wir müssen Freunde sein. Wenn Ihr keine Courage hättet, gäb es keine Wissenschaft. Nur Natur, keine amputatkm, keine artkulation. Was ist das? Louis' Arm, Fleisch, Knochen, Adern. Was ist das? Dreck. Was steckt's im Dreck? Müßte ich den Arm also abschneiden? Nein, der Mensch ist egoistisch, aber haut, schießt, sticht seinesgleichen. Er schluchzt, Wir müssen Freunde sein, ich bin gerührt. Seht, ich wollte, unsere Nasen wären zwei Bouteillen und wir könnten sie uns einander in den Hals gießen. Ach, was die Welt schön ist! Freund! mein Freund!  Die Welt  gerührt seht! wie die Sonne kommt zwischen den Wolken hervor, als würd ein potchambre ausgeschüttet er weint.   - Georg Büchner, Woyzeck (Entwürfe)