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Die großen Städte Indiens sind ein einziges Elendsviertel;
aber das, dessen wir uns wie eines Schandflecks schämen, das wir als Aussatz
betrachten, bildet hier die auf ihren letzten Ausdruck reduzierte Urbanität:
Zusammenballung von Individuen, deren Daseinsgrund einzig darin besteht,
sich millionenfach zusammenzuballen, unter welchen äußeren Bedingungen
auch immer. Schmutz, Unordnung, Promiskuität, enge Berührung; Ruinen, Baracken,
Schlamm, Unrat; Kot, Urin,
Ausdünstungen, Schweiß: dies alles, gegen das uns das urbane Leben die
organisierte Verteidigung zu sein scheint, alles, was wir hassen und wovor
wir uns zu so hohem Preis schützen, alle diese Nebenprodukte des Zusammenlebens
sind hier niemals seine Grenze. Sie bilden vielmehr das natürliche Milieu,
das die Stadt braucht, um zu gedeihen. Jedem Individuum
bietet die Straße, ob Pfad oder Gasse, ein Zuhause, wo er sich hinsetzt,
schläft, seine Nahrung aus klebrigem Unrat klaubt. Dieser stößt ihn nicht
ab, sondern erwirbt vielmehr eine Art häuslichen Status allein dadurch,
daß so viele Menschen ihn ausgeschwitzt, ausgeschieden, mit Füßen getreten
und in Händen gehabt haben. Jedesmal, wenn ich mein Hotel in Kalkutta verlasse,
das von den Kühen umlagert wird und dessen Fenster den Aasgeiern als Sitzstange
dienen, werde ich zum Mittelpunkt eines Balletts, das ich sicher sehr komisch
finden würde, wenn es nicht so viel Mitleid erregte. Es lassen sich mehrere
Auftritte erkennen, jeweils von einem Star verkörpert:
der Schuhputzer, der sich mir zu Füßen wirft;
der kleine näselnde
Junge, der auf mich zu stürzt: one anna, papa, one anna;
der
Krüppel, der fast nackt ist, damit man seine Stummel besser sehen kann;
der
Kuppler: Bntish girls, very nice . . .;
der Klarinettenhändler;
der
Hausierer von New-Market, der mich anfleht, ihm alles abzukaufen, nicht
weil er unmittelbar daran interessiert wäre, sondern weil die Annas, die
er verdient, indem er mir folgt, es ihm ermöglichen werden, zu essen. Er
betet den Katalog mit einer Begehrlichkeit her, als wären alle diese Güter
für ihn bestimmt: Suit-cases? Shirts? Hose? . . .
Und schließlich die ganze Truppe der kleinen Rollen: Anwerber für Rikschas,
Gharnes, Taxis. Zwar stehen drei Meter weiter am Trottoir entlang so viele
Taxis, wie man nur will. Aber wer weiß? Vielleicht bin ich ja eine so hochgestellte
Persönlichkeit, daß es unter meiner Würde ist, sie zu bemerken . . . Ganz
abgesehen von der Kohorte der Straßenhändler, Verkäufer, Ladenbesitzer,
denen mein Kommen das Paradies verspricht: ich
könnte ihnen vielleicht etwas abkaufen.
Möge derjenige, der darüber lachen oder sich ärgern möchte, sich davor
hüten wie vor einem Sakrileg. Es wäre sinnlos, diese grotesken Gesten,
diese fratzenhaften Verhaltensweisen zu zensieren, und kriminell, sie zu
verspotten, statt in ihnen die klinischen Symptome eines Todeskampfs zu
sehen. Eine einzige Zwangsvorstellung, der Hunger, diktiert diese verzweifelten
Schritte; jener Hunger, der die Menschen in Scharen aus den Dörfern treibt
und Kalkutta innerhalb weniger Jahre von zwei auf fünf Millionen Einwohner
hat anwachsen lassen; der die Flüchtigen in die Sackgasse
der Bahnhöfe schwemmt, wo man sie vom Zug aus nachts auf den Bahnsteigen
schlafen sieht, eingehüllt in das weiße Baumwolltuch, das heute ihre Kleidung
bildet und morgen ihr Totenhemd sein wird; und der dem Blick des Bettlers
seine tragische Intensität verleiht, wenn er durch das Metallgitter des
Erste-Klasse-Abteils dem meinen begegnet, ein Gitter, das mich - wie auch
der auf dem Trittbrett hockende bewaffnete Soldat - vor der stummen Forderung
eines Einzelnen schützen soll, der sich in eine brüllende Meute
verwandeln könnte, wenn das Mitgefühl des Reisenden über die Vorsicht siegen
und in diesen Verdammten die Hoffnung auf ein
Almosen schüren würde. - (str2)
Ballett (2) Alles, was irgendwie an
das Massaker erinnerte, berührte einen wunden Punkt im Unterbewußtsein aller
Weißen, und der blonde junge Mann stand nicht allein mit seiner Wut. Er stürzte
sich auf den schwarzen Bruder und schlug ihn hart ins Gesicht. Die schwarzen
Leute, die um ihn herumstanden, begriffen nicht, warum der Weiße plötzlich so
wütend geworden war, denn der Schwarze hatte nichts als die Wahrheit gesagt,
doch keiner von ihnen wollte sich in einen Streit mischen, der, so glaubten
sie, mit dem Austausch von ein paar Beleidigungen vorüber sein würde.
Der Schwarze jedoch schlug nicht mit Worten zurück, sondern griff zur Gewalt.
Er riß ein Klappmesser aus der Uhrentasche seiner Jeans
und hieb damit nach der Kehle des Weißen. Der Weiße riß den Kopf rechtzeitig
zurück und wurde nicht ernsthaft verletzt, doch die Klinge ritzte sein Kinn.
Blut strömte über sein weißes Hemd und sein Leinenjacket. Frauen kreischten.
Ein breitärschiger Polizist mit einem Bierbauch,
der über seinen Patronengürtel hing, und bis zu den kurzen Ärmeln seines blauen
Hemds haarigen Armen stieß die Leute zur Seite, um zu dem Tumult zu gelangen.
Die Schwarzen starrten ihn feindselig an. Dann sah er den blutüberströmten Weißen
mit scheinbar aufgeschlitzter Kehle und den Schwarzen, der mit dem Messer durch
die Luft hieb, um ihn in Schach zu halten. Er zog seinen .38er Polizeirevolver
aus dem Holster an seiner Hüfte. Vielleicht hatte er die Absicht, den Schwarzen
zu erschießen, vielleicht auch nicht. Doch ein anderer Schwarzer glaubte, daß
er diese Absicht hatte, und schlug ihm den Revolver aus der Hand. Der Polizist
holte mit dem linken Arm zum Schlag aus. Der schwarze Bruder rang mit dem Cop.
Sie schwankten eine Zeitlang hin und her und fielen dann zu Boden. Als der Polizist
versuchte, nach seinem Revolver zu greifen, der nur wenige Zentimeter von seiner
ausgestreckten Hand entfernt lag, stieß der Schwarze die Waffe aus seiner Reichweite.
Verbissen kämpfend wälzten sie sich am Boden. Eine schwarze Schwester sah den
Revolver liegen, hob ihn mit einer einzigen geschmeidigen Bewegung auf und steckte
ihn in ihre Handtasche. Was dabei in ihrem Kopf vorging, würde nie jemand erfahren,
denn sie bewegte sich rasch fort. Eine weiße Frau, die gesehen hatte, wie sie
die Waffe aufgehoben und eingesteckt hatte, lief ihr nach und rief: »Sie hat
die Pistole des Polizisten ... sie hat seine Pistole aufgehoben ...« Ein paar
Weiße blickten sie unentschlossen an, sahen dem sich entfernenden Rücken der
schwarzen Frau nach, zuckten die Schultern und wandten sich wieder dem Kampf
zu.
Andere weiße Männer standen ihrem blutenden Kameraden bei und versuchten,
den Schwarzen mit dem Messer zu bändigen, doch da sie alle unbewaffnet waren,
sprang der Schwarze auf sie zu und schlug grinsend mit dem Messer nach ihnen.
Die Weißen sprangen behend zurück und duckten sich geschickt. Das Ganze erweckte
den Eindruck eines temperamentvollen Balletts, bei dem der Schwarze die Rolle
einer zornigen Frau tanzte, die versucht, ihren unbeständigen, untreuen Liebhabern,
den weißen Männern, das Zeichen der Untreue einzuritzen. Doch es war kein harmloser
Tanz, und zwei der Weißen, die im Ausweichen nicht geschickt genug waren, wurden
im Gesicht verwundet.
Keiner der Männer war ernsthaft verletzt, doch ihr kostbares rotes amerikanisches
Blut floß so reichlich, daß es aussah, als würden sie von einem schwarzen Wilden
in Stücke gehackt.
Die weißen Zuschauer waren entsetzt. »Polizei! Polizei!« schrien sie zur
Belustigung der schwarzen Zuschauer, die aus Erfahrung wußten, daß es gar nicht
so viel Blut war, das hier vergossen wurde.
Zwei der zahlreichen Polizisten, die die Zuschauermenge überwachten, wurden
schließlich auf die Schlägerei aufmerksam und versuchten heldenhaft, sich durch
das Gedränge zu schieben, um ihre Pflicht zu tun.
Glücklicherweise hatte ein junger, athletischer weißer Mann, der wie ein
Arbeiter aussah, so viel Geistesgegenwart, hinter den Schwarzen zu schlüpfen
und ihn an den Beinen zu packen. Für diese beau geste bezahlte er mit
einer aufgeschlitzten Kopfhaut, doch wenigstens brachte er so den schwarzen
Angreifer zu Fall, und er konnte entwaffnet werden.
»Nehmt ihm das Messer ab!« rief eine weiße Frau. »Nehmt ihm das Messer ab!«
Es war die gleiche Frau, die gesehen hatte, wie die schwarze Schwester mit dem
Revolver des ersten weißen Cops weggegangen war, und sie sprach mit einer gewissen
Autorität. »Nehmt ihm sein Messer ab!«
Dem blonden jungen Mann mit dem aufgeschlitzten Kinn gelang es nicht nur,
das Messer an sich zu bringen, er hielt es dem Schwarzen vors Gesicht und drohte,
ihm die Eier abzuschneiden und die Eichhörnchen damit zu füttern. -
Chester Himes, Plan B. Berlin 1994 (Alexander Verlag, zuerst 1993)
Ballett (3) Wir waren schon
weit vor den eigenen Linien. Von allen Seiten pfiffen uns Geschosse um die Stahlhelme
oder zerschellten mit hartem Knall am Grabenrand. Jedesmal, wenn einer der eiförmigen
Eisenklumpen über der Horizontlinie auftauchte, wurde er vom Auge mit jener
Hellsichtigkeit erfaßt, deren der Mensch nur der Entscheidung auf Leben und
Tod gegenüber fähig ist. Während dieser Augenblicke der Erwartung mußte man
einen Standort zu gewinnen suchen, von dem aus möglichst viel vom Himmel zu
sehen war, denn nur gegen seinen blassen Hintergrund zeichnete sich das schwarze
Riffeleisen der tödlichen Bälle mit genügender Schärfe ab. Dann warf man selbst
und sprang vor. Den zusammengesackten Körper des Gegners streifte kaum ein Blick;
der hatte ausgespielt, ein neues Duell begann. Der Handgranatenwechsel erinnert
an das Florettfechten; man muß dabei Sprünge machen wie beim Ballett. Er ist
der tödlichste der Zweikämpfe, der nur dadurch, daß einer der beiden Gegner
in die Luft fliegt, beendet wird. Auch daß beide fallen, kann vorkommen.
Ich konnte während dieser Minuten die Toten, über die ich bei jedem Sprung
hinwegsetzte, ohne Schauder sehen. Sie lagen alle in der entspannten und weich
hingegossenen Haltung da, die den Augenblicken eigentümlich ist, in denen das
Leben sich verabschiedet. - Ernst Jünger, In Stahlgewittern. Stuttgart 1985
(zuerst 1920)
Ballett (4)
