schermittwoch   Der Mittwoch war Aschermittwoch. An diesem Tage schienen mir die Verdauungsvorgänge eine treffliche Illustration jenes Umstands. Ich sah daher um halb zehn angewidert der Ankunft von Hunderten von Magensäcken zu, prallvoll mit einem gräulichen Brei, der ein Mischmasch aus Kornflakes, Milchkaffee und Hörnchen darstellte. In der Kantine sah ich, wie eine Apfelsine sich in zahllose Schnitzel zerteilte, die in einem bestimmten Augenblick ihre Form verloren und der Reihe nach herabsanken, bis sie in gewisser Hohe einen weißlichen Niederschlag bildeten. In diesem Zustand durchlief die Apfelsine den Gang, stieg vier Stockwerke tiefer und kam, nachdem sie ein Büro betreten hatte, an einem Punkt zum Stillstand, der zwischen den beiden Armen eines Sessels gelegen war. Etwas weiter weg sah man einen Viertelliter starken Tees in ähnlicher Ruhestellung. Nebenbei (meine Abstraktionsfähigkeit pflegt sich willkürlich zu äußern) konnte ich die drollige Beobachtung machen, wie ein Mundvoll Rauch eine senkrechte Säule bildete, sich in zwei durchsichtige Luftblasen aufteilte, abermals die Röhre emporstieg und sich danach mit einer anmutigen Spirale in barocker Manier verflüchtigte. Später (ich saß in einem anderen Büro) fand ich einen Vorwand, um die Apfelsine, den Tee und den Rauch noch einmal zu besichtigen. Aber der Rauch war verschwunden, und an Stelle der Apfelsine und des Tees gab es zwei widerwärtige gewundene Schläuche. Selbst die Abstraktion hat ihre unangenehme Seite; ich grüßte die beiden Schläuche und kehrte in mein Büro zurück. Meine Sekretärin weinte; sie hatte gerade meinen Entlassungsbescheid gelesen. Um mich darüber hinwegzutrösten, beschloß ich, sie von ihren Tränen zu abstrahieren, und eine Weile ergötzte ich mich an jenen kristallklaren Miniaturbrunnen, die in der Luft entstanden und sich auf den Aktendeckeln, dem Löschpapier und dem Amtsblatt niederschlugen. Von derlei Schönheiten ist das Leben voll. - Julio Cortázar, Südliche Autobahn. Frankfurt am Main 1998