nima  Brock Vond war ein Senkrechtstarter aus der Provinz, der - voller Bläsersatz auf der Tonspur - schon früh in die weiße Mutterstadt, an die Schaltstellen der Macht, gerufen worden war, wo er, wie er es sich immer erträumt hatte, das sorgsam geformte Produkt älterer Männer werden sollte; er war mittelgroß, schlank und blond und besaß eine wachsam lauernde, nie wirklich vertrauenswürdige zweite, feminine, unterentwickelte Persönlichkeit, auf die seine männliche Version, die angeblich die Geschäfte leitete, ein gleichermaßen wachsames Auge haben mußte. In Träumen, die er nicht zu steuern vermochte, bei denen ein verstandesmäßiges Eingreifen unmöglich war, die nicht durch Alkohol oder Drogen verändert werden konnten, suchte ihn seine beunruhigende Anima in verschiedenen Gestalten heim, deren schrecklichste die Verrückte auf dem Dachboden war. Brock ging durch ein großes, prächtiges Haus, dessen Besitzer so reich und mächtig waren, daß er sie nie zu sehen bekam. Doch dafür, daß sie ihm erlaubten zu bleiben, hatte er sich darum zu kümmern, daß alle Türen und Fenster- Dutzende davon überall - verschlossen waren, und sich davon zu überzeugen, daß niemand, nichts eingedrungen war. Täglich mußte er das überprüfen und vor Einbruch der Dunkelheit fertig sein. Jeder Winkel, jede Kammer, jede Hintertreppe und jeder entlegene Vorratsraum war zu kontrollieren, bis schließlich nur noch der Dachboden blieb. Der Tag war dann schon weit fortgeschritten, der Abend zog herauf, und es war jene Stunde des Zwielichts, der Beklemmung, in der Barmherzigkeit in dieser und den anderen Welten am wenigsten zu erwarten ist. Energien waren freigesetzt, Materien waren bereit, sich zu materialisieren. Im Dämmerlicht stieg er die Stufen zum Speicher hinauf und blieb vor der Tür stehen. Er konnte sie atmen hören, sie wartete auf ihn - hilflos öffnete er die Tür und trat ein, und sie kam auf ihn zu, verschwommen und schlecht zu erkennen bis auf die funkelnden Augen, das gnadenlose Raubtierlächeln, wurde schneller und stürzte sich auf ihn, begrub ihn unter sich, und so starb Brock und erwachte in seinem Schlafzimmer, wo die weiße Tagesdecke so ordentlich gefaltet war wie das Einwickelpapier um ein Stück Fleisch - er lag auf dem Rücken, steif, verschwitzt, und jeder Herzschlag schüttelte ihn.   - Thomas Pynchon, Vineland. Reinbek bei Hamburg 2015